Комбриг на совещанию по разбору неудачных стрельб и очередной серии залётов личного состава орал на командиров:
Если бы не ваши @банные корабли, у меня бы была ОТЛИЧНАЯ БРИГАДА

Командир летного полка, только что получивший полковника, одев полковничью папаху, идет по гарнизону. Встречает бойца-узбека из роты охраны (почему-то авиацию всегда узбеки охраняли).
А тот честь ему не отдал! Потому что был полковник хоть и в папахе на голове, но все остальное - летное обмундирование, без погон то есть. Вот и спрашивает он бойца: - Почему это честь не отдаете, товарищ солдат?!
А тот ему: - Погонов нет, мол, стало быть, и не отдаю.
Полковник: - А папаха?!
Боец: - А что папаха?
Полковник: - Ну, кто у нас в папахах ходит?
Боец, после паузы: - Молдоване? ...

Простите за возможные ошибки: уж 28 лет не писал по-русски.
(Ничего, поправим - КБ)

82 год, август, 3 месяц операции "Мир Галилее", наш полк танковых тягачей после месяца отдыха и вольной гражданской жизни выдернули из теплых постелек в прямом смысле - в 5 утра. Загрузив, погнали в Ливан. Светлые головы, заботившиеся о наших пустых желудках, погнали полевую кухню в район Хайфы, и решили накормить нас горячим, прежде чем войдём в Ливан. Идея хорошая, но исполнение хреновое. Мудрые повара решили проблему в два счета. Наварили сосисок под хрен знает каким соусом, и все это держали на медленом огне, плюс жара градусов 30 целый день. Приехав на пункт питания и отведав супер кулинарную еду, только в Ливане почувствовал, что отравился. Ребята, скинув меня в полевой госпиталь, продолжили путь. Увы, на этом мои приключения не закончились. Врач, а может быть, ветеринар, принявший меня, поставил мудрый диагноз "обезвоживание" и вкатил пару литров инфузии. Через сутки, снабдив на дорогу мочегонным, не сказав, что это, отправил в полк. Госпиталь в Ливане, расположение полка далеко за Тель-Авивом, добирайся, как знаешь. На попутках добрался до Метулы, и какая радость: вижу наши машины, а это снимает надобность ехать через полстраны. Ловлю ротного, докладываю о прибытии и через 15 минут, засунутый в кабину тягача, возвращаюсь обратно в Ливан. Едем с напрарником последними в колонне, и вот беда: прспичило отлить! Прошу остановить на минуту, где там, ни в какую. Я и так и этак прошу, нет, боится отстать и остаться одним. Делать нечего, кляня всю его домовую книгу, открываю дверь и, вдев одну руку в окно двери, а вторую в ручку кабины, вылажу на подножку ,исполняю акрабатически номер, справляя малую нужду. Всё время за спиной слышу дикий хохот. Обещаю, что как только закончу процесс, вернусь в кабину и пристрелю его. На что получаю ответ: да не с тебя смеюсь, посмотри назад. Смотрю, сзади нас едет минибус ООН, и вся струя попадает им на лобовое. Беднягам пришлось включить стеклоочиститель. Так и вошла эта история в легенды моего полка. Очень часто потом звучало: командир, помнишь, как Зальмана хотел застрелить?

Не вызовут....
Нет.
Не так.
Сначала - как будто кто-то там, наверху, веселый и улыбающийся - конечно улыбающийся - макает кисточку в желтую краску и слегка проводит по ней пальцем.
А здесь -
Здесь - мелкие желтые брызги вдруг вспыхивают в ярко-зеленой еще листве.
И - будто кипятком по нервам - каждое новое желтое пятно... шорох первых опавших вдоль бордюра.... первые порывы ветра....
Ветер.
Он будет дуть теперь и дуть, раскачивая ветви и обрывая золото...
И с каждым его порывом, с каждой метнувшейся за окном изломанной тенью ветки, снова и снова в сердце будет нарастать мутная глухая тоска.
Но -
Не вызовут...
А по ночам все труднее и труднее будет успокоить этот глупый комок слева в груди.
Он не понимает, что -
Не вызовут.
Он - там.
Он слышит в шорохах за окном городской квартиры - Посвистывание ветра в неплотно задраенном иллюминаторе.....
Стук - отдающийся вдруг дрожью в корпусе корабля - якорь-цепи по палубе...
Не ты.
Он,
Он не понимает, что -
Все кончилось
Десять лет назад кончилось.
Он все еще сомневается -
Не сорвет ли? Держит ли якорь?
Свист ветра - стук якорь-цепи -... нет.
Сегодня не сорвет.
Мостик.
Надо позвонить на мостик.
К телефону -
Нет.
Это не ты.
Это он.
А телефон - молчит.... Уже столько лет.
По главной базе не объявлена штормовая готовность.
Ветер.
Нет.
Не так.
Не вызовут. Не вызовут по штормовой.
А этот глупый.
Он привык за почти двадцать лет -
Если ветер - надо идти.
Там, где-то там рвет с якоря корабли. Надо штормовать
Где-то - бьет с размаху об стенку и рвет швартовы.
Он привык - надо штормовать.
Это не страшно, если рвется сорокамиллиметровый стальной, он не убьет...
Хуже, когда рвется капрон - он как резина - и если не уйти - как резинка может смять, сбить, порвать и железо - и человека.
Это страшно.. Людей надо убрать......
Нет.
Не вызовут.
Просто -
Опять, хоть раз в году, но -
Опять - нет сна.
Чай, сигарета.
И -
Мечущиеся за окном ветви...
И -
Свист и завывание ветра...
И -
Нет сна.
Хотя бы раз в году. Хоть и прошло десять лет.
Потом - все же сон.
Все равно придет, заставит забыться...
Но - и там, во сне - надо штормовать когда - ветер.
Шторм.
И ползущий якорь.
И ветер.
Ветер.
Штормовать....
Нет.
Не вызовут....

Мудрость или нет, но мне понравилось:-))

Утверждают, что Папу Иоанна XXIII однажды спросил какой-то репортер:
"Ваше Святейшество, сколько человек работает в Ватикане?"
Папа ответил: "Примерно, половина."

Прочитал об этом в одной книжке (идти смотреть в какой - лень:-(). Главное, что слова - не мои :-))