Раннее июльское утро. Жары ещё нет, но над бетонкой уже дрожит разогретый воздух. Сидим на балконе пункта управления ИАС вместе с дежурным инженером.
Внизу видна стоянка, на которой мирно дремлют зачехлённые бомбардировщики.
Около одного - расчехлённого - возятся техники. За этим самолётом марево почему-то сильнее...
По рулёжке со стороны гарнизона на велосипеде едет толстый прапорщик.
Дежурный берётся за бинокль.
- Петрович из продслужбы, - сообщает он.
Прапорщик не торопясь подъезжает к стоянке - и попадает в зону дрожащего воздуха...
Вдруг он неожиданно изо всех сил жмёт на педали, слышится визг покрышек, сопровождаемый пронзительным индейским воплем:
- Уй, бля-а-а-а!!! - и велосипедист стремительно исчезает за капониром...
- Красиво пошёл, - меланхолично отмечает инженер и, отложив бинокль, берётся за микрофон.
Над технической позицией гремит динамик:
- На ноль-двадцатом, на ноль-двадцатом - почему опять аммиак за борт стравили?!
И опять наступает тишина.
Высоко в небе поёт жаворонок...

Взято из рассылки Золотая Дюжина Старикашки Ю,http://zhurnal.lib.ru/s/starikashka_j/
(Вот так моя старая байка, описав круг, подобно бумерангу, через полтора года вернулась к хозяину, но уже без подписи - КБ)