Как-то, через год, примерно, после дембеля приехал ко мне мой хороший друг-сослуживец. Посидели, отметили встречу, сели листать мой дембельский альбом. И тогда я понял, что кроме фоток в нём ничего нет. Я не имел привычки и потребностей вести личные дневники. В дембельском альбоме писать мемуары не полагалось. А куча всяких событий, ярких и не очень потихоньку начала стираться в памяти. И тогда я сел и начал записывать, пока не поздно, всё что помнил. Про КМБ, присягу, учебку, сослуживцев, командиров. Далее - выдержка из толстой общей тетрадки, служащей источником для многих моих баек. Итак.....

Всё что происходит в нашей жизни является результатом событий произошедших перед этим. Иногда становишься свидетелем нелепой ситуации, открываешь от удивления рот, ищешь причины в НЛО, в других аномальных явлениях, а потом оказывается, что всё гораздо проще. Но, это только тогда, когда свидетели (или специалисты) разложат всё по полочкам. А если нет свидетелей? А если действие происходит на полустанке, мимо которого скорый поезд летит на полной скорости? Ты видишь фрагмент жизни и поезд уносит тебя дальше. И ты никогда не узнаешь, например, почему четыре миллиционера линейного отдела чинно сидели рядом на корточках, одинакого склонив головы набок. Или, откуда у входа в здание появилась огромная куча чемоданов сваленных вповалку? Тебя там не было минуту назад, и не будет через несколько секунд. Я не буду пытаться объяснить увиденное, я просто опишу его глазами «пассажира поезда». И нестись этот поезд будет по моей службе, по расположению моей части, в пространстве и во времени. Вот, смотрите....смотрите внимательно. Просить пояснений - нЕукого....

По аллее, ведущей от штаба к плацу энергичным шагом идёт рядовой маленького роста. За ним семенит подлаживаясь высокий офицер в чине капитана, говорит что-то, размахивает руками, забегает и пытается заглянуть в лицо рядового. Рядовой отмахивается, не хочет его слушать и продолжает так же энергично куда-то шагать.

Посреди автопарка, на площадке перед боксами стоят два молодых. Лысенькие, в пузырящихся формах, оглядываются по сторонам. Но, как будто-бы не ищут чего-то, а вроде как ждут кого-то. В руках у каждого по здоровой гильзе от снаряда и зубная паста.

Антенна. Высокая, тонкая. Законтрена четырьмя тросами. Залезть на неё невозможно. Под топовой габариткой висят стандартные солдатские трусы.
Высота - метров 25.

Врач и фельдшер несут белые арбузы. По два у каждого. И на всех четырёх стоят печати военной цензуры.

Из казармы выбегает группа черпаков, несут идеально заправленную кровать. Потом ставят её наземь, с минутку отбивают на одеяле какой-то ритм и бегом возвращают её в казарму.

По улице города едет Уазик ВАИ, на прицепе - бочка с квасом (жёлтая такая).

Около складов ГСМ части на земле валяются сотни листовок со списками внутренних телефонов некоего предприятия по названию «Молдгипрострой». (Дело происходит в Тюменьской области)

На клумбах около «стадиона» лежит баскетбольный мяч, в который залит бетон.

На крыше кунга «летучки» красивым почерком белой краской записаны ходы какой то шахматной баталии.

Зимним вечером проходим после уборки снега около окна комдива. Комдив за своим столом, смотрит в глубину кабинета, что-то раздражённо говорит. Рядом опёршись на стол стоит один из замов, смотрит в том-же направлении. Проходим дальше, видим вторую часть кабинета. Смотрим, кто «на ковре». На стуле сидит обычный пластмассовый манекен, без одежды.

На задворках автопарка: голая кабина шишиги, лобовушки и боковые окна замурованы кирпичами. (чей-то дембельский аккорд?)

На стрельбище: Сваренный из всякого металлического хлама муляж ППШ, ствол аккуратно погнут с постоянным радиусом и смотрит в небо. Муляж приварен к треноге высотой с метр. Тренога прочно зафиксирована в грунте.

Всякие такие странности, принуждают пытливого наблюдателя логически дополнить начало рассказа и его финал. Человеческий мозг трудится, считает варианты, результатом его деятельности становятся байки. Те самые, что мы потом передаём из уст в уста, из поколения в поколение.