Модеры, если всеж не формат, так и скажите. Хотя...
Может, не дошло? Шлю ишшо раз

(B в первый раз дошло - но у нас - очередь! - КБ)


ОДНАЖДЫ В АТЛАНТИКЕ

-Тралмейстер...тьфу...маркшейдер.. оу..мне сказал.. и-ик!
- ...ты лучше ляг...
- Ага. Ффуххх... ой-ёооооо...
(попытка исполнения песни Ю.Визбора «Восточная Европа», каюта младшего рефмеха, борт СРТМ «Капитан Гурнаметдин Огурцов», Центральная Атлантика, ночь)

«В море бойся рыбака и военного моряка: первый всегда пьян, второй - непредсказуем»
(МППСС-72, П. Пп. И Ппп. N1, 1.1 и 1.1.1а)

- Какой, на хрен, зюйд-ост?! Рукой покажи!!
(анекдот про военных)



А ведь так хорошо было. Какой там, к черту, Жванецкий с его лимоном с ножками... Какой там русский алкоголизм... Это не алкоголизм. Это жизнь. Итс май лайф . «Поди в тенек, пока спадет погода...» Не спадет погода. В морозильниках - три тонны рыбы, а погода не спадает - голова/ноги/спина/жопа/башкой, ой, блядь, больно-то как/главное стаканом не биться...
Рефмеханик - это такая работа. Морозильщик, то есть. Если вдуматься (у вас, в отличии от меня, может получиться), работа очень важная - если морепродукт пропадает и результаты работы команды летят под хвост наглым морским котам, то виноватые всегда есть. Но это когда есть, что морозить. Важная у меня работа. Вам не случилось наблюдать в тусклое зеркало, как ходит кадык туда-сюда? Понаблюдайте. Опа, замер. Ага, это пошел затяжной глоток. Ну, я на воздух. Ух. Рукавчикъ. Важная работа. Между прочим, в сюжете фильма «Идеальный шторм» все умерли только потому, что рефмех оказался лохом. Вот какая у меня работа.
Но рыбы нет, а шторм есть. Жесткий шторм - есть. Э-э, корешок, да тебе еще лучше... Получается, один «дед» трезв?
- Дед? Относительно. Он сегодня с домом разговаривал. Он теперь больной.
Дед - стармех - сильно переживает безвременную полюбовную беременность своей незамужней дочери. Поэтому он много не пьет. Нет, не потому, что должность. Просто у него уже в среднем подпитии дикция становится похожей на брачную песню гамадрила, и его уж не понять никому. И Дед от этого сильно страдает - даже мат, обычный мат, теряется в фонемном потоке признания жизни в несправедливости. А потому Дед не может допустить, чтобы слова «вот найду» и «ка-ак уебу» не были разобраны и сопровождены сочувственными кивками всей механической команды судна.
И Дед не пьет. Ну, почти.
Точно трезвые только наверху, на мосту. Когда я только попал сюда, мастер, Василий Михайлович, вызвал и сказал:
- Так, реф, у меня будет к тебе ответственное поручение. Пом среди новых постоянно ищет человека, у которого можно оставить на хранение спирт. Ты должен стать таким человеком. Чтобы я... ну, ты понимаешь...
Ох, понимаю. Кто ж, кроме мастера, спросит строже?
В общем, все как обычно. Идет по морю суденышко, а на ём - все трезвые. Прочитайте еще раз. Ничего особенного? Ну так знайте - это фантастика. Нет, это - фэнтези. Мир, которого не существует. Потому что в нем не ловят рыбу. В Атлантическом океане.
Рыбу, которой нет. Рыбу, которую ищем...
Ох, как... ккруто... офигеть.. восклицательный знак... вот (!) Это зачем, интересно? Зачем перекладывать руль на левый борт, когда волна - в левую же раковину? Уй, ну больно же, больно... дверь, вот он, океан, ревущий океан... видно, будет карусель. Будет карусель? Бу... бээээ... была... за борт... хорошо. Внутри сразу тепло-то как... Надо опять идти в каюту, полоскать пасть. А там спирт. Ох...
- Ты что же, так и будешь теперь добро за борт харчить? - электромеханик уверенно не попадает по струнам, но «Под небом голубым» ББ выходит у него лучше, чем Визбор.
- Ничего, - вдруг просыпается четвертый мех, - пусть блюет. Алкоголь уже вошел...
Точно, вошел. Есть в теплеющем растворе 1:1 что-то перманентное и предварительное, то, что залетает не в организм даже, а в мироощущение, и с собственно ЦедваАшпятьОН никак это не связано: подозреваю, что происходит эта субстанция из тех же запретных оснований, что и тяга к нимфеткам и черному табаку у этого... а, у Набокова... ну, и расплата...
- Чего под волну легли-то?
- Х..е..з..
Судовая тревога. А может, и хорошо это - вот взять и потонуть прямо здесь.
Что там принять с левого борта? Подводную лодку?!!
- Вы это слышали? Или я уже белочку пасу? Она ведь одновременно у всех не наступает...
- М-м-м-м
- Вы ведь есть? Вы мне не кажетесь? Ну-ка, дай мне знать, что ты есть..
Хрясь в репу - бум на палубу. Причина-следствие. Тьфу.
- Да, это происходит в реальности. Мужики, бля, пошли принимать по левому борту швартовы с подводной лодки. Если только на мосту не один Сидор и если у него что-то оставалось...
Я не люблю про войну. Ну ее не хер. Еще жив в памяти трассирующий ветерок, расчесавший реденькую прядь на кудлатой башке - на катере морской полиции Аргентины, оказывается, есть пулемет, и в их, видимо, понимании, предупредительная очередь должна обязательно отрикошетить от фальшборта.
Подводная лодка - конструкция военная. Вот она подает швартовы, вот она показывает , нырнув носом, винты, а вот она - грррррм, - наваливается на наш борт, жмякая кранцы...
Черная труба с дизелями внутри. У них вышел из строя гирокомпас. У них нет воды и мало еды. А вот спирт у них есть, но им нельзя - они на Боевой Службе. А я тут что, на рыбалке? Впрочем, да, на рыбалке... ну не для себя же... на хрена мне это все нужно...
- Каан-стааан-тин! Четвертый у тебя? Буди - у них еще крышка дизеля лопнула.
- Сам буди. Я - никто. Я - только рефмех. Есть у них там холодильники? Хотя я просто так спросил... Ладно, ладно...
Чуть-чуть есть еще - каюта подслеповато смотрит на мир глазом иллюминатора, в котором есть море, небо и советская дизельная подводная лодка. И больше в мире ничего нет - чуть-чуть в бутылке, море, небо, подводная лодка и СРТМ на промысле. На пока неудачном промысле. Фактически все, чего нужно бояться в море, налицо. Welcome to hell, надо полагать.
Я чего это все вспоминаю - сайт у вас тут военный. У вас тут обязательно про военных? Они у меня такими вот, тускло-безнадежными получаются, но в том моей вины нет: это жизнь. Итс май лайф.
Сейчас, когда море, рыба и военно-морские силы от меня бесконечно далеко, я понимаю, что для кого-то это все могло составить целую жизнь. И тогда на мои глаза наворачиваются слезы - от гордости и умиления. В конце концов, кто-то должен.
Но... секундочку. Пожалуй, собственно море здесь ни при чем. Кто нарисует этот закат с впечатанными в розовое небо пальмами? Кто оторвет взгляд вахтенного штурмана от туманного ночного горизонта? Море... Оно ведь было, есть и будет всегда. А если так, то человек, принеся в это море с собой в узелках и котомках всё свое нечуждое человеческое, умудрился сделать свою жизнь в море настолько же свободной и чистой, насколько - тусклой и мерзкой. Так как не бывает зерен без плевел, мух без котлет, кучки тяжело работающих на дядю мужиков без водки и связанной с ней ублюдочности и почти такой же кучки почти таких же мужиков, служащих почти такому же дяде почти задаром, но при этом еще и давших себя оболванить, в прямом и переносном смыслах. Видимо, так надо.
Военморы, простите меня, пожалуйста - но это не я придумал.
Так вышло.
Я так завернул, потому что, честно говоря, так и понял до сих пор смысла военно-морской службы. Может быть, не дано - тогда увы мне. Хотя честно - думаю я, что даже самая удачная военно-морская карьера - особый вид ошибки молодости. На том и остаюсь искренне ваш, ребята и товарищи.