Очкарик и Небо

17 Марта 2004 года. День Святого Патрика. Вечер. Веселые позеленелые граждане пьют в барах пиво с зеленым консервантом. Не для меня. В кабине 150-ой "Сессны" мне гораздо веселее, чем в ?Ирландском Демократе?. Недетский порывистый ветер поперек полосы крутит аппарат, как бычок в унитазе, и впрыснуть нездоровой зелени в репу себе и инструктору я могу простым щелчком моего клюва на посадке. Уже пробовал. Лучше не надо. Чад божится выпустить меня сегодня соло, если не будет в.у. щелчков клювом, брэйнфартинга и прочих крупых и мелких просеров. Мое первое соло. О-х-е-р-е-т-ь. Я постараюсь.

Все это время он, не жалея сил и рискуя животом, ставил меня на крыло. Мы летали в туман и шторм и в дебильный кроссвинд, когда все остальные сидели на земле и радиоэфир был пуст, как холостяцкая квартира. Время - деньги. Час в неделю для 150-ой и Чада. Час в неделю для неба. Все, что я мог найти между работой, женой, герлфрендами, митингами, битингами и командировками. Чад не отменял уроки. Не та порода. Если был шанс взлететь и не разбиться, я парковал свой джип на флайтлайн, фальшивил префлайт чек-лист, и мы взлетали. Иногда даже садились. Спасибо тебе, братан. Не подведу.

Не довелось в 1988. Аэроклубовскую медкомиссию я не прошел по зрению - не годен. Все годы свои пацанячьи хотел летать, но вот не сложилось. Кто прошел через это, тот знает, как царапает душу облом. Время и лечит и калечит, не знаю, что больше. Не все обломы проходят и не все косяки забываются. Лечусь, как могу. Один летный час в неделю. Это совсем другая страна и совсем другая жизнь. После пяти лет здесь все равно чужая. Мне насрать. Я не сдаюсь. Варяг, рожденый брать, давать не должен. Я беру все, до чего дотягиваюсь, и не жалею ни о чем.

Вчера вышел из офиса, грея медсертификат в кармане. Прокатило. Док сам пилотяга. Док все понял без базара. Вот только полет вчера обломался. Подтаявший снег на полосе не давал разогнаться до отрыва. Брызги льда из-под колес облепили плоскости и стабилизатор. Самолет стал на пару центнеров тяжелее. То добже, что не оторвались. Был бы новый файл на сайте NTSB. ... Последняя радиограмма экипажа - .... Oh... Shit...

Это было вчера. Сегодня только лужи на бетонке.
Прохожу pattern и сажусь трижды, без косяков. Остаюсь один - Чад выпрыгивает на ран-апе и грозит мне кулачищем - не дури. Почему-то не идет в диспетчерскую, стоит, ежится на ветру. Переживает братан. На аэродроме только мы и тетка диспетчер. Полоса только одна - 300 на 8 метров и никто больше сегодня не летает - кроссвинд. Все, гитлер капут. Я и небо и некому сказать - take over, can?t handle it. Хорошая штука - самостоятельность.

... Cessna one-thirty-two departing runway one-seven... Объявляю взлет. Запрашивать ничего не надо. Небо класса G. Официальной башни в порту нет. Никому ничего не обязан - только будь любезен. Держу ось бетонки педалями, как могу прижимая элеронами правое крыло. Инструктор с воза - кобыле легче. "Сессна" бежит пружинистее, чем обычно. Легко отрывается на 50 узлах. Придерживаю ее раддером чуток, а потом разрешаю крабом повернуть нос в ветер. Набираем 80 в зоне граунд-эффекта, а потом я ее выдергиваю на не по-сессновски крутой набор высоты, почти задевая макушки деревьев. Улыбаюсь, представляя, как матюгается видя это Чадилкин. А не х... учить этому было. Мне просто классно.

В небе все все просто логично и объяснимо. Лажанулся пилотяга или технарь - бум, и файл на сайте NTSB раскажет, кто, как и почему. Людям свойственно ошибаться - Богу свойственно прощать. Стихии воздушной ни то ни другое не свойственно. Поэтому в небе порядок, а бардак на земле. Может, поэтому я и летаю, или может тот влюбленный в небо пацан жив еще где-то? Какая в ж.. разница.

Полет кайф - посадка работа. Особенно в такую погоду и на таком самолете. Cessna one-thirty-two downwind for runway one-seven. Это опять я давлю тангенту и кричу всем гусям, скунсам, кугуарам и прочим бомжам и борцам за независимость валить с моей полосы на три буквы. Знаю, что я один на этой частоте, но порядок есть порядок. Теперь бы ничего не забыть, а то на той неделе такое с закрылками скосячил... Траверз полосы - обогрев карбюратора. Рубик на 9 o?clock, rpm 1700, закрылки 10. Рубик на семь тридцать, поворот на базу. На базе rpm 1500 закрылки 20 и держать 70 IAS. Теперь осталось только to fly the plane. Плавно кручу на файнл. Ложу правое крыло под ветер и левой педалью ловлю бетонку в прицел. Опа, порывы ветра. Добавляю элерона и чуть убираю газ. Перепрыгиваю через хайвей, столбы с проводами. Болтает, как таракана в пылесосе. Граунд биилиат (русское бл...ь по Чадилкину) эффект где же ты. Вот он. Не даю самолету упасть - задирая нос, гашу скорость. Мелькает внизу край бетонки, и мы с "Сессной" плюхаемся прямо на заветные номера. Катимся через лужи поднимая тучи брызг. Носовая стойка еще не коснулась полосы, а тетка диспетчер уже кричит - awesome landing. Ага. Неплохо. Неплохо. Вижу, как лыбится Чад. Yeah I?ve done it. Наши победили.

Я понял, почему я летаю. Не для того, чтобы впечатлять баб (Хмм.. может... самую малость). Не за право носить часы с опупенным циферблатом. Не для хобби - машинки разноцветные для хобби собирают. Глупости все это. В кабине мое место, со штурвалом я дома. Земля не может не вращаться, пилот не может не летать. Дай бог, не в последний раз.