***
Прозрачная высота апрельского неба расчерчена золотистыми ветвями старых тополей. Их толстые почки ждут близкого тепла, чтобы, взорвавшись неуемной зеленью, раскрасить наконец-то скромную московскую весну. Прохладный ветер морщит воду и треплет алые полотнища знамен - на Болотной набережной репетируют парад.
Я стою на горбатом мостике через Водоотводный канал, и со смутной грустью разглядываю аккуратные «коробки» строя. Вообще-то говоря, я здесь нелегально - самая середина буднего дня, и мне сейчас положено в поте лица корпеть над отчетами на законном рабочем месте. Но раз уж дела занесли меня в центр, то грешно было бы не воспользоваться возможностью, и не погулять по любимым местам. Еще на подходе к реке между домами метался странный глухой рокот, но вот такого зрелища я ожидала меньше всего - надо же, парад, - и вот уже минут сорок торчу на этом мосту, не в силах оторваться. Разноцветные флажки вдоль тротуаров, небольшая кучка начальства с мегафонами, и блестящий инструментами оркестр.
- Вторая рота! - надрывается «матюгальник» - Слабо, очень слабо! Остальные получше, но ненамного.
На мой предвзятый взгляд, все происходит просто безупречно, но начальству, конечно, виднее.
- Красная площадь двести тридцать метров (о как!), и после трибун не заканчивается! Потому не расслабляться, не расслабляться! Еще раз!
Напряженные лица, строй стоит монолитом, лишь ветер отгибает полы шинелей.
- Смирррно! Напра-во! Шагом-арш!!
Сотни ног разом ударяют асфальт, и словно огромный метроном начинает отсчет. Печатный шаг хлестко перекрывает рокот барабанов, сливается с ним, и отражается от камней набережной, постепенно удаляясь. До конца сквера, разворот, звук снова растет - глухая дробь барабана, и звонкий метроном шагов. Ближе, ближе, и вот уже кажется, что сам воздух подрагивает в четком ритме, густея и электризуясь. Звук заполняет пространство, стучит изнутри в грудь, и снова слабеет, оставляя странное ощущение пустоты.
Начальство опять недовольно:
- Вторая рота, в чем дело?
Риторический вопрос.
- Четче шаг! Не забывайте - это ответственное мероприятие! Будем ходить, пока не научимся! Смирно! Напра-во!!
И вновь и вновь мимо моста с обманчивой легкостью и завораживающей красотой плывут, другого слова не подобрать, шеренга за шеренгой. Барабанная дробь гипнотизирует, манит, и неожиданно понимаешь, что вот эта легкость - она не просто так, а из долгих дней, а то и месяцев упорного труда, и красота эта - как награда за те труды.
И волной вдруг накатывает зависть - к ним, к тем, кто не первый уже час шагает в одном строю по этой набережной. Завидно вот этому ощущению - когда ты один из многих, и вместе вы - сила. Когда ты молод и здоров, и твой лучший друг плечом упирается в твое плечо. Когда на улице весна, и ты можешь, кажется, перевернуть землю, и нет ничего для тебя невозможного, и ты горд тем, что мужчина и воин.
И следом ком в горле от обиды - а мы, а как же мы? Если этот мир сотворен мужчинами и для мужчин, то где же тогда должны быть женщины? Раз им во всем этом отказано, то для чего они тогда?

Строй вновь проходит мимо моста, останавливается и разворачивается.
- Уже лучше! Намного, намного лучше! Не забывайте про трибуны! Держите шаг!
Сверху видно, как по тротуару вдоль сквера неспешно прогуливаются две подружки-хохотушки, лет по восемнадцать - брючки в обтяжку, коротенькие куртки и длинные волосы. Игра, старая, как мир - с видом «хи-хи-мы-тут-совсем-одни-что-я-тебе-расскажу!» девчата дефилируют мимо длинной линейки в струнку вытянутых зеленых спин.
- Еще проход! Оркестр, готовы? Напра-во!
«Коробки» разворачиваются, и подруги получают, наконец, возможность показать себя.
- Шагом -арш!!
Рявкают барабаны, грохают сапоги, плавно качнувшись, шеренги трогаются с места... И тут происходит неожиданное - хохотушки преображаются, и, поймав ритм, походкой «от бедра», в том же темпе, но с несравнимо большей грацией, не шагают, нет - летят рядом со строем, словно песня.
Легкая заминка, какое-то секундное замешательство... колонна дрогнула... нет, подхватилась, выправилась.
- Вторая рота!!! - рычит мегафон - Четче шаг!!!
"Они сошлись: вода и камень, стихи и проза, лед и пламень" Строй уходит, а я в превосходном настроении сбегаю по ступенькам моста к скверу. Ладно. Пусть они сильные и смелые, пусть они красивые и молодые, пусть они переворачивают миры - но кого, спрашивается, они будут любить, кто родит им сыновей, чтобы они тоже могли быть воинами, и кто их будет ждать дома? Кто же, если не мы? И кто мы друг без друга?
- Оркестр!!!
Ветер подхватывает, и бросает в акварельную синеву небес знакомые с детства звуки «Прощания Славянки». Замерзший мальчишка-флейтист вдруг неожиданно подмигивает мне, и я смеюсь в ответ.
Храни вас Бог, ребята.