...А я люблю дождь...
...Мокну на улице или гляжу на падающие струны из окна своего кабинета...
Струнки эти выбивают из меня что-то такое...
И от их шепота вспоминается детство...
...Вспоминаю, как мы, маленькие, с сестрами прятались от приближающейся грозы на чердаке нашего старого и покосившегося дома. Мои маленькие двойняшки-сестренки боялись, а я по-взрослому говорил им :
- Девки, не будьте бабами...
Вспоминаю, как становилась свинцово-сизой наша Лена.
Лене было очень неприятно, когда против ее течения начинал дуть северный ветер, приносящий на своих крыльях пенистость и пелену небесной воды арктических циклонов.
Лена сопротивлялась, и на ней возбухали трехметровые барашки...
Папа, угрюмый и невозмутимый мужик, смеялся надо мной, когда мы возвращались на нашем "Прогрессе" с рыбалки домой: "Сын, не будь бабой...."
Я не хотел быть бабой, мне просто было страшно...
Мне было двенадцать лет, когда папа, командир Ил-14, взял меня на борт, дабы отвезти к деду и бабке в Якутск.
И опять дождь. И щетки с неимоверной скоростью пытаются очистить лобовые стекла машины. И батя не может уйти от этого, неожиданно взбесившегося фронта, потому что взлетал с недобором по топливу... И самолет кидает, как будто взбесилась необъезженная кобыла... А мне опять страшно, и сквозь шум двигателей я опять слышу : "Сын, не будь бабой...."
А вы знаете, я люблю дождь...
Просто люблю за то, что эти тоненькие и бесцветные струнки напоминают мне о моем детстве и отце...