Она

Из окна своего кабинета я оглядываю ровно треть этого города.
Он стоит на сопках, и каждый дом как на ладони.
В серой дымке мерцает мыс Чуркина. Меж сопок гуляет ветерок, и дома кланяются мне, как бы говоря, что сегодня, вот сегодня - точно!, все будет хорошо...

Вот три трубы вдалеке.

Одна из них слабо курится белым дымом...

А я встаю по утру, и мне так не хочется идти в свой кабинет, из которого виден этот город...

Кабинет на третьем этаже, но мое окно расположено прямо напротив маленького проулочка - рядом высоченный дом.

На расстоянии десяти метров от меня, утром, выезжают машины. Они выезжают безмолвно, презрительно поблескивая фарами в сторону моего третьего этажа...

А еще у меня появилась она...

Она выходит из этого красно-кирпичного дома, с ребенком.
Каждый день...
Ровно в половину десятого.
Мальчик что-то радостно кричит, выбегая из подъезда, а похожая на тень девушка, с небрежно подправленными за толстовязанную шапочку, обесцвеченными волосами, задумчиво достает из сумочки сигареты и курит....курит... Она курит одну сигарету за другой...
Иногда она, устало, говорит ребенку - «Сына, не балуйся...», и, тогда, сын подбегает к матери, молча обнимает ее и опять убегает...

Все повторяется...Повторяется изо дня в день...

Девушка отходит в дверной проем, и я вижу, как сотрясаются ее плечи.
Они сотрясаются совершенно беззвучно и совершенно незаметно для остальных. Только не для меня.
Я от нее всего в десяти метрах...
Я не знаю, почему она плачет...
Я не знаю, почему она одна...

Один раз я позвал ее:
- Эй...
Она не обиделась на это «эй»...
Грустно улыбнулась мне, позвала сына, и они ушли...

И опять передо мной замерзший и серый город.
И только пустой дверной проем, зябкий и темный...