День связиста

Солнце жарит немилосердно. Под ногами плавится асфальт, и при ходьбе приходится с силой выдергивать ноги из липких вмятин. Жутко болит голова, еще бы - на такой-то жаре. Во рту пересохло, язык кажется шершавым как наждачная шкурка. И тут впереди я вижу водоразборную колонку, из которой течет восхитительный поток холодной чистой воды. Я ускоряю шаг и... просыпаюсь. Что интересно, ощущения головной боли и жажды сохраняются полностью, а вот колонки, увы, нет. Передо мной стена, выкрашенная в грязно-казенный цвет. Где это я? С трудом, так как ноги запутались в синем солдатском одеяле, поворачиваюсь на другой бок и вижу другую стену из разнокалиберных деревянных ящиков. Прямо перед лицом ящик с шильдиком: «Изделие Тополь. ОЮщ2.241.644». Бля-а-а... Я что, ракетчик?! Память услужливо подсказывает: «Да какой ты, на фиг, ракетчик». Действительно, я ж вроде связист? Пытаюсь скосить глаза на петлицы, что приводит к головокружению и тошноте, однако успеваю увидеть, что эмблемы наверняка не похожи на пушки. На связистские «мандавошки» гораздо больше. Память раздраженно сигналит: «Да связист ты, связист». Точно, я связист, а это наша каптерка на узле. Кровать заставлена ящиками так, что ее совершенно не видно, а комната кажется из-за этого в два раза меньше. Стоп, а как же здесь поместилась ракета «Тополь»?! Память снова ругается: «Ты что, дурак? Какая ракета?»
Я: «Да вот же ящик с табличкой!»
Память: «Ну ты дебил! Ящик-то меньше метра в длину! А ракета - это ж такая здоровая дура».
Я: «А «Тополь» это что?»
Память: «Да что ты привязался? Это... а хрен его знает. Неважно, ты лучше вчерашний день вспомни».
Я напрягаю извилины и ощущаю, что материя все-таки первична. Мышление - это просто таки физическая работа. Что же было вчера? Ну да, точно, день связиста. Так мы называем 14 число каждого месяца, когда начальник узла получает на складе спирт для обслуживания техники. 14 литров 14 числа. Как при таких совпадениях не нажра... отметить? Вчерашний день вспоминается с трудом. Память выдает информацию какими-то отрывочными картинками.
Картинка первая. Начальник узла несет хорошо всем знакомую канистру. Дежурная смена провожает его голодными взглядами. Еще бы, нам-то ничего не обломится. Зато оба узловских прапорщика встречают шефа почетным караулом, только оружия (стаканов) в руках нет. Зато есть у начальника связи, причем, калибр в полном соответствии с его званием и должностью - трехлитровая банка. Интересно, почему как 14-е, так он заступает оперативным? Чтобы лично проконтролировать распределение стратегического сырья?
Картинка вторая. Начальник узла спит, сидя на стуле за пультом дежурного по связи. Сам дежурный спит на топчане в совершенно непотребном состоянии. Живой пример того, насколько кадровый офицерский состав лучше подготовлен к суровым армейским праздникам по сравнению с двухгодичниками. В руках у НУ тлеющая сигарета. Столбик пепла уже сантиметра три, но не падает. Вот что значит армейская закалка. С ЛАЗа доносятся пьяные голоса прапорщиков, которые что-то пытаются втереть дежурному по связи на корпусном узле. Разговор выведен на внешние громкоговорители, и хорошо слышно, как корпусной ДС в очередной раз устало посылает настойчивых корреспондентов на хуй.
Картинка третья. Мы с Лехой в кабинете НУ. Дизелист снаружи на шухере. Я держу в руках трехлитровик с остатками спирта и тонкой струйкой переливаю в котелок. Дизелист по какой-то причине дергается, и я дрогнувшей рукой выливаю весь спирт в котелок. Это чуть больше полулитра. Леха шипит и называет меня «косорукой облудиной». Интересно, что это за хрень такая? Выливать спирт обратно в банку рука просто не поднимается. Наливаем туда воду.
Картинка четвертая. Прапора и разбуженный НУ разливают по стаканам воду из банки и, выдохнув воздух, выпивают. Мы наблюдаем за процессом из коридора. Реакция нулевая. Мужики быстро закусывают хлебными корками и убегают. Мы переглядываемся. Там же вода! Как можно этого не заметить?!
Картинка пятая. Мы втроем пьем спирт. Я пью неразведенный продукт первый раз в жизни. Ощущения мерзкие... нет, хорошо... нет, все таки мерзкие... не, нормально. Ощущения усугублены тем, что жрать совершенно нечего, за исключением единственного куска хлеба, позаимствованного там же, где и спирт. Можно только запить, что я и делаю.
Дальше память сбоит и выдает только какие-то дурацкие «скриншоты»: лужа блевотины (почему-то на полу аккумуляторной), Леха лежит на бетонном крыльце узла, я продираюсь сквозь нагромождение какого-то металлолома (бля, а это где?), дизель спит у себя на топчане в одном сапоге...
Уже, похоже, утро. Почему на часах только 12 цифр?! Как нормальному человеку под землей узнать время суток?! Впрочем, есть задача и поважней - СРОЧНО НАЙТИ ВОДЫ И ПОГАСИТЬ ЭТУ ЧЕРТОВУ ЖАЖДУ! Я со стоном спускаюсь по лестнице и иду в туалет. Вода вызывает новый прилив опьянения. Возвращаюсь в каптерку и падаю на постель. Гори все огнем, я сплю...
Просыпаюсь днем. Леха и дизель тоже уже на ногах. Отмечаю, что у дизеля оба сапога на месте. Интересно, я выгляжу так же, как эти два урода? Задаю этот вопрос вслух и получаю ответ: куда там, гораздо хуже! М-да-а, похоже на правду. А скоро идти дежурить. Нет, все-таки в будущем Я НИКОГДА НЕ БУ-ДУ ПИТЬ НЕРАЗВЕДЕННЫЙ СПИРТ! СЛЫШИТЕ?! НИКОГДА!
Обещание я сдержал. Почти.