Стоянка одного из очень южных истребительных полков ПВО. Утро.
На крыле, меланхолично куря, сидит техник самолета. Одним глазом контролирует действия прибывшего на «стажи» курсанта, вторым озирает окрестности в надежде отыскать хоть какое развлечение, третьим... гм, увлекся - хватит с него и двух.
Солнце едва из-за горизонта вывалило - а уже жара. Что ж дальше-то будет - это уже курсант, - сковородка какая-то, млин... Так и печет... До чего ж криво этот блок сделали... Начсклад, сука, стандартную синюю техничку выдал... Нет у него, видите ли, светлых... Сам же и толкнул кому-нибудь, такую рожу на армейских харчах не отъесть... Ему-то что, он в прохладе сидит, на бетонку не вылезает... Пекло. И куртку скинуть нельзя - мгновенно сгореть... Ветер как из печки... Песок. Даже не песок - какая-то песчаная пыль, мелкая, мерзкая... Все здесь в пыли - самолет, стоянка... На зубах, в глазах... Жарко...
- Замри!
Что за чертовщина?.. Жарко...
- Замри, курсант! Стой как стоишь, не шевелись!
А, это старлей... Ну что ему?.. Подъебать решил, а ты стой тут раскорякой, таращась в обшивку?.. Ладно, повеселим местных технарей... Жарко...
- Все, курсант. Ты теперь вниз посмотри.
Ну, что там?..
А на бетонке, проходя между расставленных ног, по пыли след извивающийся, с правой туфли даже сметено немного. И змея как-то лениво удаляется.
- Блллляддддь!...
- Да ты сядь, курсант, не топчись по плоскости - видишь же, написано «не наступать». Хорошо прыгаешь, спортсмен, что ли... Эй, на «тридцать втором»!
- Чего? - с соседнего борта.
- К вам гюрза, поглядывайте.
- Угу...
- Да садись ты! Чего разнервничался? Закуривай... - и, затянувшись папиросиной, меланхолично, - Вот так и служим...