Байка о плохой водке.

*-Сафари - бронированный тяжёлый грузовик для перевозки л/с по опасным территориям
**-Мураг - один из еврейских посёлков на юге сектора Газы, неиссякающий источник адреналина. Ныне уже не существует.
***-Пума -Бронированное транспортное средство для доставки л/с на поле боя.


Шухер начинается за час до развода. Действующие лица гоняют по расположению, как угорелые, и попредметно собирают недостающее обмундирование и вооружение. По идее, каска и набитый боеприпасами жилет должны быть в готовности и под рукой на все случаи жизни. Но ведь у тебя есть друзья. И они такие же разболтаи как ты сам. И неужели, если твой кореш заступает в караул, ты ему не дашь пару-тройку магазинов (может быть даже снаряжённых) и свою, разрисованную по-русски кевларовую каску?
Дашь ведь? Дашь, куда ты денешься! На этом зиждется служба.
Но, в АОИ, как и в любой уважающей себя армии есть свои крысаки. В последний момент ты замечаешь, что кевларовой каски нет. Украли. Нет, прое...бал. Бояться нечего, в полку есть только одна каска с надписью «Тихоокеанский Флот» и эмблемой Аэрофлота. А посему за имущество не обидно. Его в мешке не утаишь. Общими усилиями разыскивается под кроватью «кастрюлька», выданная тебе в первый день пребывания на базе. Она попроще, она железная, и чайник сидит в ней, как язык церковного колокола.
-Ты только головой не сильно размахивай и тогда не слетит - напутствовал тогда кладовщик.
-Не буду, - пообещал я и тем же вечером, по своим мафиозным каналам, «устроил» себе нормальную каску. А железная так и осталась сиротливо лежать под койкой.

В общем, классик прав, - если ружьё висит - ружьё должно выстрелить. Вовчик хватает мою жестянку, мои магазины, мои фляжки и улетает на развод, на спуск флага и раздачу постов. Наш полк сидит на юге сектора Газы. Места мутные и страшные. Среднестатистическому израильтянину известные по сводкам новостей (Палестинцы обстреляли пост противотанковыми гранатами и лёгким стрелковым оружием, жертв нет, а может есть).

Вовчик машет ручкой, садится в Сафари* и едет в Мураг**. А мы займёмся турелью Пумы***. Турель не крутится. То-есть, крутилась, но вчера хлопцы обкурились и чуток постреляли по странным теням, а сегодня сектор обстрела сократился наполовину. Турель-то проще ручной мясорубки, но подиж ты, что-то поломалось.

В Газе август. Во фляге водка. Не ахти какая, но водка. Часов в восемь вечера собираем турель на место, Жорж-грузин подмигивает. Встаю взять флягу и сунуть в морозильник, пока вокруг нет любопытных глаз.

Открытие не радует:
-Крысаки подобрали? - Водку?
-Не может быть - говорит Жорж. Ищи лучше, эти водку красть не станут.
-Да какую водку? Фляга просто им понадобилась.
-Стой! Ты Вовчику её отдал!
-Бля, точно!
-Поедем в Мураг?
-На чём?
-На санитарке.
-Тогда фельдшера надо брать.
-И фельдшера возьмём.
Фельдшер - эфиоп, но наш чувак, по вобле западает.
-Скажем, штатная проверка ногтей у защитников родины.

Фельдшер Рони долго не сопротивлялся. Он болен - ему нравится палить из автомата.
На полпути захрипела рация: - Змей 10, Змей 10, Мураг обстреляли, пусть фельдшер подъедет. Кого-то надо перевязать. ДолОжите обстановку.
-Опаньки, - а мы уже тута, - возбуждённо говорит Рон и зачем-то взводит винтовку.
Шлагбаум без промедления взлетает, на подножку запрыгивает лейтенант, указывает дорогу.
-Ну вы даёте, - за три минуты прилетели.
-Так эфиоп пердел всю дорогу. Реактивный, панимашь, импульс!
Ржём.
-Что у вас там? - спрашивает Рони, готовя сумку со снаряжением.
-РПГ. Владимира метров на десять отбросило, скулу царапнуло.
Поисковый прожектор выхватывает из тьмы груду мешков с песком, куски покорёженной арматуры, некогда бывшей будкой и Вовчика. Вовчик сидит на камне, держит лицо рукой.
Фельдшер Рони выскакивает из машины, зачем-то пуляет короткой очередью трассеров в небо и начинает заниматься раненным.
Лейтенант бродит по руинам будки и причитает.
-Хер знает, Владимир, как ты в живых остался.
Вовчик сидит, покачивается, усмехается. У меня трясутся руки и колени. Устроили здесь театр с подсветкой. А как ещё раз зарядят?
Но, всё благополучно. Уже залезли в фургон. Вовчик мычит - тычет в темень пальцем
-Каска, каска там.
Рыскаем фонарём и находим мою каску. Каши в ней уже не сваришь.

Подъезжали к штабу, как вдруг Жорж-грузин осведомился,
-Вов, фляга Колина где?
-Да на хера она вам? Бормотуха голимая.
-Что, всё вылакал?
-Нет. Только я флягу на память возьму.
-??????
-Я ж думал, вода там, зевало расхлябил, глотнул. А она вонючая и горячая.
-Ну?
-Так сблевануть отошёл. А тут как раз граната прилетела.

Вовку нужно было штопать. До самой больницы Барзилай сидели молча и думали о плохой водке.