Прости и прощай.

Прости, дядя Саша. Прости за то, что судьба распорядилась так, что мы давно с тобой не общались. Развела нас жизнь, заставив думать о себе и о тех, кто рядом. А мы с тобой были далеко друг от друга. Прости. Ты с детства мечтал о флоте, об офицерских погонах, о дальних походах. И твоя мечта сбылась: ты стал морским офицером-подводником, ходил в дальние походы. Тебя уважали и ценили на флоте, где человек познается в деле. Такова морская судьба. Прости. В те такие далекие 90-е, когда все рушилось вокруг и все оказались выброшенными из привычного уклада жизни, ты не нашел ответа на вопрос: "Почему?" Почему Родине оказалось нужным выкинуть старшего офицера за грань нищены? Почему Родине оказалось нужным, чтобы старший офицер кормил семью лично пойманной рыбой (больше нечем)? Почему
сокращали и резали флот, который развивался на твоих глазах и твоими руками? Почему увольняли в никуда сотни офицеров, посвятивших себя защите Родине? Ты не нашел ответа на этот вопрос. Как не нашли его многие. Ты просто смирился. Смирился и не роптал.
Ты делал все, чтобы прокормить семью, и честно делал свое дело, которому присягнул в далеком детстве, проведенном на подлодках и кораблях. На том самом железе, которое может вытерпеть многое и остаться железом. Но человек - не железный, и сердце его не железное.
И поэтому оно не выдержало - твое сердце. И в 50 лет оно остановилось. Навсегда...
А дальше... Кладбище... гроб, покрытый Андреевским флагом... почетный караул... прощальные залпы... марш курсантов... водка и хлеб на багажнике старой "шестерки"... белые лица твоих сокурсников и сослуживцев... отец и мать... мы с сестрой и родителями... горсть земли... цветы... венки.... все.

Прости, дядя Саша, и прощай.

Вы не знали его, люди. Вы узнали о нем, узнав о его смерти. Но поверьте, что он достоин минуты Вашего молчания. Настоящий офицер, профессионал своего дела и, самое главное, порядочный и честный человек. Помяните его, люди.