Грибы....

- Тащ старший сержант, тащ старший сержант...
Открываю глаза, медленно и неохотно освобождаюсь от сна и объятий какой-то гражданской подруги (во сне, соответственно)... Темень, комарьё, палатка, перепуганный дух с фонариком....
- Ну чего тебе?
- Вас там комбат к себе требует, чё-то озабоченный чем-то, про маринад чего-то говорит....
Два часа ночи... Зная, что комбат - человек с богатой фантазией и привычкой доводить всё до конца, вдобавок упёртый как бульдозер, натягиваю штаны, гимнастёрку, сапоги и плетусь по темени и комарью мимо тяжёлых глыб самоходок на КП...
...Пятый день стрельб... Закрытый полигон... Всё идёт с переменным успехом, начиная от обещаний капитана Шипилова подвесить медаль и заканчивая перспективой моргать глазом на пятой точке. Грибной выдался год или нет, не знаю, но на полигоне грибов было немеряно... Картина: идёшь по мелколесью, торчит стабилизатор снаряда, рядом с ним штук пять белых, в общем, среди неразорвавшихся снарядов, гильз, стабилизаторов и чёрт-те чего растут белые... Их никто и не собирает там... Более - не обращает на них внимания...
На КП картина Репина: гора мелко порезанных грибов, походная печка докрасна, Шипилов в тельнике, с ножом , курит, от комаров отмахивается, на лице недельная щетина, в глазах нехороший блеск, или от костра, не поймёшь...
- Тащ капитан...
- Да ладно-ладно, сержант, вольно, ты ведь у нас с-под Волги, вроде, из деревни, вроде, с лесных краёв...
- Так точно!
- Щас будем с тобой грибы мариновать! Я сам-то из города, как там чё, хрен его знает, только по телеку видел, да на рынке брал, да баушка у меня один раз чё-то такое бодяжила...
- Да я, вроде, тоже не больно...
- Так, солдат, я не понял... - настроение комбата резко меняется...
- Не, ну так, было дело, конечно, слушаюсь, тащ капитан!
- Другое дело!
Дело пошло... Грибы с грехом пополам промыли, покурили, походили вокруг бачка, поставили на огонь... У меня день был ваще песец, подъём ни свет ни заря, весь день по полигону на самоходке, жопа болит, пошатывает, в общем, сплю на ходу... Шипилов, наоборот, сосредоточен, шевелит губами, хмурится, иногда улыбается, сыплет соль в бачок, суёт палец, пробует, чмокает, химичит... Я поддакиваю, стараясь не привалиться к чему-нибудь и не захрапеть...
- Сержант, ну-ка погляди, чё там...
Я заглядываю в бачок, стараясь не подцепить лицом дым и испарения... Наблюдаю клокочущую бурду...
- Да всё нормально, вроде...
Шипилов смотрит на меня, стараясь чё-то вспомнить...
- О, бля, уксус забыли нах...
Достаёт откуда-то бутылку уксуса...
- Давай, заливай, я хрен знает, сколько там чего надо...
- Тащ капитан, я не в курсе, там по пропорции надо, ну там процентов сколько...
Комбат звереет...
- Солдат, мне по херу твои проценты, разводи как хочешь, вот вода, вот уксус, а то грибы сейчас уже жареными станут!
Беру бутылку, тазик, плескаю уксуса, воды... Чё я там навёл, не знаю, выливаю в бачок... По лесу разносится густой ускусный аромат... Комбат пробует...
- Слабовато чё-то... А ну, дай бутылку...- и херачит прямо из горлышка в бачок... - Во, другое дело, я ваще помню, как бабушка у меня грибы мариновала, такая же вонища по квартире стояла, я пацан ещё был...
Действительно, уксусный аромат превращается в вонь... Комары отлетают на километр... В палатках, где спит личный состав, начинается подозрительное шевеление... Снимаем бачок, я приваливаюсь спиной к сосне, задрёмываю...
- Сержант! - открываю глаза, смотрю обалдело на комбата...
- Ну, сержант, пробуй! - Шипилов улыбается. - Твоя проба первая! Трюфеля, нах! - суёт мне ложку маринованных грибов, от которых ещё идёт парок... В другой руке машинка для закатки банок.
Понимая, что от пробы отмазаться не удастся, уповая на свой железный желудок, да и такая честь, из рук комбата, не дыша, опрокидываю ложку в рот... Делаю несколько жевательных движений... Бля... Чувствую, как растворяются слизистые рта , а за ними и зубы... На глазах слёзы... Шипилов заглядывает мне в лицо...
- Как, остренько?
Мотаю по диагонали головой, изображая одновременно радость и недоумение... Сую ему ложку... Зачёрпывает полную, двигает челюстями, меняется в лице, глотает...
...Пятилитровый бачок с водой мы ополовинили минут за пять... Комбат хмурится... Периодически пробует ещё... Видимо, прикидывает, как под водку пойдут... Наконец выносит вердикт:
- Ладно, сержант, давай дуй в палатку, отбой, а я их щас в банки закатаю и тёще отправлю в Ташкент... Там за милую душу сожрут, у них там даже сраных поганок нет...

История имела продолжение... Банки (20 двухлитровых) он отправил вместе с сослуживцем, который по стечению обстоятельств переводился в Ташкент... В самолёте банки повзрывались, загадив грибной субстанцией треть багажного отсека. И что вы думаете? Экипаж в самолёте был ташкентский... Сослуживцу поставили условие: или он драит багажный отсек, или грибы забирает экипаж... Грибы прокипятили ещё раз и благополучно спороли в течение полугода... Шипилов иногда многозначительно на меня поглядывал, к концу моего срока службы получил майора, на мой дембель позвал к себе в кабинет, налил сотку и выставил на закусь маринованные грибы... Ржали оба долго... Переписываемся до сих пор.