Голод

Знаете, что вернее всего убивает снайпера?
Нет, не вражеская пуля, не невнимательность, ни роковое стечение обстоятельств.
И не ошибка - даже опытные снайпера часто совершают ошибки, главная из которых есть выбор профессии.
Голод. Вот он, враг номер один. Лютый голод.
Когда третий день, не шевелясь, лежишь в лесополосе около перевала, когда под тобой начинает оттаивать земля, когда компенсатор прицела зарастает льдом не только вогруг глаза, но и изнутри, и для того, чтобы что-то через него увидеть, ты дышишь только на прицел, когда твой снежно-белый маскхалат плавно начинает желтеть и буреть снизу вверх, от пуза к спине - когда ты не можешь приостановить, не то чтобы унять бьющую тебя дрожь - когда кровь стынет, когда ты чувствуешь, как замерзают твои уставшие мышцы - когда сердце еле стучит, лениво гоняя вязкий кисель по сжавшимся венам - когда из-под кожи начинают проступать замёрзшие кристалы живой плоти - когда каждый нерв твоего тела кричит от дикой боли и безисходности - когда ты с трудом можешь управлять только одним пальцем на руке, другие органы не отвечают - когда в башке нет НИКАКИХ мыслей, и ты как робот, как бездушный автомат, у которого только одна програма, у которого только одна цель - Наблюдать и Поразить - ты не ИМЕЕШЬ права пошевельтся, одёргнуть заиндевевшую ткань, размять замёрзшее тело,
нагреть остывшую кровь, заставить себя продолжать жить, потому что ты понимаешь, что Она близко. Она где-то рядом. Ты Ёё не видишь, но ты слышишь тихие суетливые шажки, слышишь, как камешки бегут вниз по склону из-под невесомых шагов, чувсвуешь рядом Её ледяное дыхание.
В этот раз Она подобралась к тебе так близко, как никогда раньше, но пока Она только слепо кружит по зелёнке, крючит свои костлявые пальцы, щёлкает своим пустым черепом. Она чует, что ты где-то рядом. О да, Она давно узнала твой запах, Она знает, что ты сейчас один, тебе никто не поможет здесь, на этом перевале, в Её безраздельном царстве...
И стоит тебе лишь шевельнутся, как Она, как древняя хищная рептилия, которая видит только движущуюся цель, набросится на тебя, быстрой пулей залетит в глаз, зажмёт своими челюстями твоё сердце - и всё, пришло твоё время, отвоевался...
И вот вдруг Она, что-то почуяв, разворачивается, смотрит на тебя глубоко посаженными в череп красными глазами - неуверенно делает в твою сторону шаг, другой, фиолетово-чёрный драный плащ развевается на ветру, ты видишь Её во всей красе - какая же она старая, неряшливая, но на удивление крепкая, резкая, быстрая - и непослушный палец плавно нажимает на курок... Выстрел! В прицеле ты видишь донышко уходящей вдаль пули, и она проходит так близко, но в то же время так безнадёжно далеко, твой шанс улетает вдаль, сухо щёлкают мысли в пустой башке - пятсот один, пятсот два, пятсот три... попадание!
Всё-таки это Её напугало. С неподдельным ужасом Она вскидывает руки к лицу, костлявые пальцы быстро ощупывают пустые глазницы - мгновенный разворот на месте, в диком снежном вихре, вскидывает косу и... летит к перевалу, собирать то, что сегодня принадлежит Ей по праву. Она запрыгивает на место водителя
трофейного хаммера с польским флагом на борту, попавшего в руки Исламской освободительной армии неведомо когда и при каких обстоятельствах, и уверенно держа руль мёртвой рукой, впечатывает мёртвой ногой педаль газа в пол.
Тяжёлый джип, натужно воя, выбрасывая тугие струи щебня из-под колёс, летит по склону, туда, куда тысячи лет летит весь мусор с этих гор - дохлые вороны, оступившиеся козы, сорвавшиеся деревья, ну и, в итоге, мёртвые албанцы, хозяева жизни, дети гор, сыны Аллаха. А Она, кувыркнувшись в воздухе, дико хохочя, несётся вперёд, таща в костлявых ладонях четыре тени. Сегодня Охота была удачной, Она хорошо запомнила этот запах, Она непременно найдёт его хозяина, он влечёт к себе, как магнит, Она учует его и на краю света. Но... не сегодня.
Вернее, можно и здесь и сейчас, но зачем? Зачем ходить, выискивать, вынюхивать? Зачем натягивать старую ржавую проволоку, давать искру жизни ржавым железякам, грызть камни и стволы, в конце-то концов? Зачем усложнять свою, и так не лёгкую работу? Просто надо... дать ему шанс. Немножко подождать. Всё равно Она в итоге выйграет - в Правилах этот пункт указан как основной. Но ведь постоянно выигрывать нельзя, это надоедает. Нужен азарт...
А ты выходишь из оцепенения, шевелишь шеей, руками, ногами... Щёлкаешь затвором. Пытаешься сесть. Не всё сразу.
Сначала одну ногу.. вот. Теперь совсем хорошо. Тебе пора домой. До дома далеко, дома ругать будут.
Дома ждут, и это греет. Ползём, ползём. Встаём. Шаг, другой, быстрее. Теперь побежали. Быстрее, быстрее, перелеском, потом зелёнкой. Домой...
На сегодня Голод утолён. И мой, и Её. А завтра... А завтра новый раунд. Завтра опять Игра.
А будет ли оно, завтра? Вдруг Ей ещё сегодня захочется на десерт вкусненького? Запах то хорошо запомнила...
Но я играю по Правилам. Там есть один хитрый пункт - выигравший раунд получает ПРИЗ. Какой? Не скажу.
Играйте сами, выигрывайте, получайте. Он того стоит. Бля буду, стоит.

(С)
http://chernyj-shved.livejournal.com/670.html