Утренние тролли

Поздний вечер, переходящий в раннее утро в аэропорту города Атланта, того, что в другой Грузии. Отражение в зеркальной двери лифта похоже на тролля из сказки: тупая морда, голова висит ниже плеч, волоку я свой бронечемодан на колесиках по неровному полу, как всем поголовно необходимую в этой тяжелой жизни сучковатую дубину. Мозгами тоже шевелю, как самый настоящий тролль, то есть очень и очень медленно. В-о-о-о-о-т.

Последний день пятидневной смены. Бесценные четыре часа сна были грубо поделены пополам злодейством канцелярии Темных Сил. В два утра позвонил диспетчер и перенес мой шоу-тайм на рейс с комфортабельных 9 часов на богопротивные 5. Попытки воззвать к разуму этого Колдуна Расписаний возымели результат совершенно обратный от желаемого: на мне мгновенно повисли еще два добавочных вылета. Туго с пилотягами в Компании, и куда это мы все вдруг подевались? Однозначно ясно, что сегодня домой я уже не попаду. Скотина ты, - сказал я телефону. В ответ из сотика раздались чавкающие звуки - это маленький полярный лисенок с урчанием заглотил мои грандиозные планы на выходные дни. Я отключился и полез мерзнуть в душ.

Надо найти завтрак и выпить к-о-о-о-ф-е-е-е. Но негде - все еще закр-ы-ы-ы-т-о-о-о. Мимо полуспящего билетного агента лезу в рукав, из него в самолет, похоже, что мой, завожу вспомогательную силовую установку, надо согреться - х-о-о-о-лодно. Появлятся Шкипер и стюры, кто-то из них, сострадательный, вручает банку со спрайтом. Уже лучше. Кэп не был дома двенадцать дней, лицо кислое, как выжатый лимон. Еще он спросонья заехал себе по ноге бронечемоданом и рулить явно не хочет. Значит, лечу я.

Появляются шатающиеся зомбики-пассажиры. Из обычных необычностей сегодня на борту нервный кот в специальной клетке для перевозки мелких вредителей и федерал, вооруженный, судя по значительному выражению лица, как минимум ручным пулеметом. Мы закрываемся и отчаливаем почти вовремя. Слаженная динамика взлета выгоняет сон из системы: Вэ-Раз, Вэ-Отрыв, Вэ-Два, есть набор высоты, шасси убрать, понеслась...

В монотонность крейсерского режима возвращается дрема. Выключаю автопилот и веду аппарат "ручками", чтобы встряхнуться. Кэп держит радиообмен. Хорошо держит, мы совсем не заблудились и почти не потерялись. Зато попали в облачность, насобирали льда на планер, потом въехали в пограничный слой стратосферного джет-стрима - малость покидало. Запросили эшелон повыше, выбрались. Звонят из салона. Стюра номер раз. Доводит до моего сведения, что Лео переместился в кресло 5-Ф. Наморщив затылок, соображаю, кто такой Лео. Ага, ясен пень, у нас же кот на борту. Живоглоту явно не понравилась болтанка, он вырвался из контейнера, всех раскидал и единолично занял место в первом классе. Молоток, меси их, зомбиков!

Предлагаю заманить хищника сардельками и посадить обратно в клетку. Стюра настороженно молчит, потом начинает с подвизгиванием ржать в интерком. Лео - это совсем, оказывается, не Лео, а LEO - Law Enforcement Officer, который есть наш угрюмый федерал. В-о-о-т, п-о-о-о-пал. Очень сдержанно прошу ее принести на мостик к-о-о-о-ф-е-е. Организм впитывает горячую жидкость на раз, делюсь с Кэпом своей необразованностью, ну что делать, тролль я сегодня из тролль-ейбуса. Тот сначала хихикает, потом икает. Так его зацепило. На эту напасть, оказывается, есть рецепт (без паники на "Титанике"!) - надо громко петь какой-нибудь первобытный рэп. И шкипер старательно поет до самого терминального района. Потому как ни хрена не помогает, а он не сдается. Ик-Ик-Бум-Шакалака-Бум-Шакалака-Бум-Бум-Ик...

С музыкой завожу Арджэйку на визуальный привод - полоса ноль-один-левая. В ритмику звукового сопровождения вклинивается речевой интерфейс радиовысотомера - пятьсот... бум... шакалака... бум... сто... ик... шакалака... пятьдесят... сорок... тридцать.. двадцать... десять... бум... бум... шакалака... Бум! Основные стойки вцепляются в мокрый бетон, я очень медленно отпускаю носовую. С башни это действо, наверное, похоже на мотоцикл "на дыбах", что есть развлекательно, но им ведь план гнать надо - "Ноль-шесть-первый, как накатаешься, поставь колесико на место и брысь с полосы на рулежку янки-семь. Земля на точка-девять, день добрый". Бум, шакалака, ик...

Раннее утро в аэропорту Даллеса города Вашингтон, того, что в другой Колумбии. Волоку себя и дубину-бронечемодан через терминалы. Навстречу местами попадаются братья по разуму. Или по его отсутствию. Впереди еще два рейса. Повсюду, дразня нас, троллей в пилотской форме, вкусными ароматами, работают рестораны. Хорошо... У меня есть четыре с половиной минуты. Можно найти завтрак и выпить к-о-о-о-ф-е-е-е...