АБОРИГЕНЫ

Эту историю я очень люблю вспоминать и рассказывать. Во-первых, потому что я сам был в ее центре и, во-вторых, поскольку она показывает стереотип восприятия военных гражданским населением.

В августе 1996-го года наш полк выехал в полном составе на Чебаркульский полигон для организации боевого слаживания и проведения учений по наступлению на воображаемого врага.
В разгар учений случился этот эпизод.

В перерыве между стрельбами мой взвод совершал какой-то марш-бросок по полигону. Не помню цель этого марша, да это и не важно.
Внезапно один из командиров отделений по радиостанции мне сообщил, что его БТР (у нас на вооружении стояли БТР-70) «закипел». Взвод сразу встал: машина с перегретым двигателем двигаться вперед может только с риском потери двигателя навсегда.
Осмотр двигателя показал, что водитель перед выездом не проверил толком систему охлаждения, в результате чего потерялась крышка радиатора и вся вода, охлаждающая двигатель, благополучно вылилась по пути.
Решение проблемы было тривиальным. Поскольку канистры для воды как раз на такой случай в каждом БТР-е имелись в достаточном количестве, нужно было найти источник воды, привезти ее и заправить вскипевший БТР, после чего продолжать марш.
Источник воды тоже найти было нетрудно. Рядом с полигоном имелась какая-то деревушка, где явно должны были находиться колодцы или колонки.
Дав команду своим орлам отдыхать, я закинул в свой командирский БТР бортовой номер 114 все наличествующие у нас канистры и сказал водителю Диме Кутлуеву держать курс на деревню.
При подъезде к деревне стала понятна дислокация. Населенный пункт представлял собой одну улицу, уставленную домами с обеих сторон. Проехав по поселку, как я думал, колонку или колодец мы должны были отыскать достаточно быстро.
Ровно в середине деревни улица шла мимо автобусной остановки. Видимо, какое-то регулярное сообщение с большой землей у местных жителей имелось. На этой остановке - то ли в ожидании транспорта, то ли просто от нечего делать - толпились аборигены.
Согласно моим указаниям мой механ должен был ехать по улице, а я - высматривать по сторонам что-нибудь, напоминающее источник воды.
Наш первый проезд по улице толпа аборигенов сопроводила молчаливыми взглядами. Зрелище было, конечно, еще то: жара, пыль, ревущая боевая машина проносится мимо, распугивая местных куриц и гусей. Меня, во всяком случае, от этого, извините, перло.
Оказалось, что найти колонку в деревне не так-то легко: в конце улицы пришлось развернуться и совершить обратный марш-бросок. Нас сопровождали те же взгляды с автобусной остановки.
Вернувшись в исходную точку, я решил проутюжить деревню еще на раз. Вторая попытка снова оказалась безуспешной. Взгляды аборигенов на остановочном пункте были все более насмешливыми.
Осознав безуспешность своих поисков, я передал механу:
- Дима, подъезжай к остановке, остановись, я спрошу у местных, где можно взять воду.
БТР рванулся вперед.
Мы подъехали к остановке. Рядовой заглушил двигатели (у БТР-70, если вы не знаете, их два!).
Итак, картина: двигатели смолкают, пыль оседает, я снимаю шлемофон... И не успеваю даже произнести вопрос...
Местные синхронно вытянули руки в сторону единственного в деревне каменного здания и - хором!!! - произнесли:
- Магазин - ТАМ!

Бывало ли вам когда-нибудь так же стыдно, как мне в тот момент?

Колонку, к слову, мы нашли.
Позже.
Замаскированную кустами.