ЗАРИСУЕЧКИ. РАЗДЕЛЁННАЯ СТОЛИЦА

Было в мире два города, в которых невозможно было удержаться от слёз. Берлин и Никосия, которую греки называют Левкосией, а турки - Лефкошей.
Берлинская Стена - из самых жутких виданных мною рукотворных вещей и мест. То же впечатление производила кипрская столица. Когда я был здесь впервые в 1991 году, перегороженные улицы и рушащиеся крыши домов за ограждениями веяли холодом и кошмаром.
Семь лет спустя у баррикады на улице „Лидрас” уже была устроена небольшая наблюдательная площадка. Желающие могли забраться наверх и полюбоваться на траву, густо прорастающую сквозь булыжники мостовой. Правда, у площадки щиты на нескольких языках предупреждали, что залезающий туда делает это на свой страх и риск, но верилось в эти предупреждения слабо. Кто же в здравом уме и трезвой памяти станет подставлять туриста под потенциальную пулю?
И вот, недельку назад, проходя по ”Лидре”, я вдруг упёрся в будку с турецкими надписями. И мужик с полумесяцем на фуражке попросил у меня паспорт.
Оказывается, здесь давным-давно открыт переход и турьё может спокойно фланировать по улицам турецкой Лефкоши и попивать „тюрк кайвэ” (который в пятидесяти метрах за его спиной называется „киприако кафэ”), расплачиваясь турецкими лирами.
А я, балда, умудрился не заметить протянутого над улицей транспаранта „Левкосия - последняя разделённая столица на Земле”.
Паспорта у меня с собой не было. Пограничник, узнав, что я болгарин, согласился впустить без паспорта, только по удостоверению личности. Но и его у меня с собой не оказалось. Ну, хоть водительские права? - с надеждой вопросил турок. Нет, все документы я плотно и надежно забыл дома, в восьмидесяти километрах отсюда.
Турок с явным сожалением отправил меня назад. Где ждал греческий полицейский.
Тут до меня постепенно стало доходить, что мне предстоит провести остаток жизни на полуразрушенной улице между обоими постовыми. Документов-то ёк!
Сделав морду кирпичом, попробовал прошмыгнуть. Но бдительный грек изловил нарушителя границы.
„Диаватирио, э-э... паспорт?” - строго зыркнул он на меня. - „Ай-Ди? Драйверс лайсенс? Что, совсем ничего нет? Ты откуда вообще взялся? Ах, из Болгарии... У вас там что, все такие? Ну, проходи.”
Остаток дня прошел на улицах последней разделённой столицы планеты. Но ощущение фальши не проходило.
Всё казалось декорацией. Стоящие кое-где солдаты, лениво запрещающие делать фотографии руин, в то время, как прямо напротив них в лавочке продаются открытки с этими руинами. Кафешка под названием „Берлинская стена”, прямо у армейского поста на баррикаде, где можно выпить под наблюдением очередного парня в форме - с автоматом, но без магазина. Стоящий на „Зеленой линии”, в расположении канадских военных детский трехколесный велосипедик с UN-овским голубым номером...
И полуразрушенные дома. А с той стороны доносится гомон кипротурок, которые занимаются ровно тем же, что и кипрогреки на этой стороне: жарят мясо на вертелах и продают его туристам. Ничего личного, просто бизнес.