ГОША

Гоша Бухарин просыпался, как подводная лодка: пощупал руками вокруг - Чисто!, - приоткрыл полузалитый глаз - Мутно!, - приподнялся и открыл его пошире, но голова, как будто пришитая за уши к подушке, далеко не пускала. Две молнии, ударившие в виски острой болью, принудили Гошу к погружению, выполнить которое полностью не получилось - балластные цистерны были сухи до отрезвления, а язык...
- Пенопластом закусывали? - не поверил себе Гоша.
- Нет, ерунда! Или пенопластом?! - его неверящая рука ощупала губы, между пальцами противно зашуршало. Не открывая глаз, он ткнул в знакомое место - палец мягко вошел в слизь на тумбочке у кровати. Сплюнув крошки и намазав губы, Гоша подумал о языке, но думать было больно. Пальцы без команды потянулись ко рту и намазали язык вазелином.
- Нюша! Обрез! - спокойно, без суеты заорал Бухарин.
Шурша воздушной подушкой, тазик вылетел из коридора и встал точно у изголовья кровати. Следом из-за угла высунулись кровавые глаза, неудовлетворенно зафиксировавшие промах, и зашипели:
- Обрезами ты шило жрешь! А травишь-то в тазик для детского белья, стервь!
- Спасибо тебе, Ню! - удивился неожиданной нежности жены Гоша и понял, что дню быть.- Нюш, зарплата - в кармане кителя. Ты возьми себе...сколько надо...
- Докладываю, ТЫ - ангина, военно-морской урод - вчера позвонил с корабля...сказал, что купил телевизор...а вечером приперся с пустой коробкой! И без денег!
- Пустой?!
- Нет, полупустой! С пенопластовой крошкой внутри! Я тебя ею на ужин и кормила! Помнишь, придурок? А сейчас мы ею будем завтракать! Готовься!
- Нет, сегодня солнечно не будет, - вздохнул Бухарин и начал пытаться встать.
- Слышь, Скорцени моей жизни, - бухтела жена, - когда Петр Первый строил флот, он сделал ошибку!
- Какую? - забеспокоился Гоша.
- Он не знал, что на этом флоте будешь служить ты, урод! Уже, между прочим, 07.30 утра!
- Флаг! Подъем! Успею! - обреченно воодушевился Бухарин и легко натянул черные штаны, удивившись их мягкости. - Ню успела постирать? Добро! Вечером поцелую, если даст.
Надев синий китель с двумя звездами вдоль погона и сунув ноги в чьи-то расплывающиеся ботинки, Гоша полетел на службу.
Трамвай микроадмиралу подали вовремя, а пассажиры, проявив неожиданное уважение к военному, на места в хвосте вагона не претендовали, хмурясь носами и обмахиваясь газетами у передней подножки. Когда мичман икнул, пассажиры уговорили водителя остановиться за 200 метров от остановки, и у "Жертв революции" Гоша сошел в одиночестве, величественно, лишь слегка запутавшись в поручне на выходе из трамвая. Дальше шел горнолыжный спуск вниз, алгоритм которого был отработан в деталях до автопилотизма: ноги выставляем вперед, тело откидываем назад, перила под мышку, держась обеими руками за железо, ремень фуражки в зубы, закрываем глаза и считаем ступеньки - их должно быть 88. На 78ой ступеньке Бухарин услышал: "На флаг и гюйс смирно!", поэтому разжал руки и побежал...навстречу Зилу, выезжающему из ворот родной бригады. Благо, что Гошин путь шел с горки - неповоротливый тяжелый грузовик уступил мичману всего полметра.
- Флаг и Гюйс поднять! - услышал Бухарин. Он повернулся лицом к своему кораблю, приложил лапу к уху и преданно вытянул тело вперед. Потому и упал...

- Личному составу, разойдись! Офицерам и мичманам остаться на юте! Вы и вы, принесите ЭТО сюда! - рявкнул командир корабля.
- Здравствуйте! - нежно заглянул офицер в лицо Гоши. - Мы Вас ждали! Дааа! Нам без цирка скучно! У нас мичмана-артиллеристы есть, а вот эквилибристов нет. Ага?! Вы ведь гимнаст?
- Тащ, старшина трюмной команды мичман Бухарин! Я!
- Ты - гимнаст и будешь гимнастить в цистернах неделю без схода на берег! Поняяял, гимнаст Дуров?! Цирковым медведям будешь завидовать!
Гоша печально опустил глаза - ему было стыдно. И даже вдвойне стыдно, потому что его клеш заканчивался золотой бахромой, а на колене блестела надпись "Kiss", черные ботинки оказались лакированными и на высокой платформе с подъемом.
- Вот почему я упал! - понял мичман. - В чем же Нюрка на работу пошла?
А войдя в свою каюту, Бухарин едва не завыл - на столе стоял злополучный телевизор, но был он уже не новым - на верхней крышке в масляных пятнах лежали остатки воблы, вместо усиков антенны торчали два затушенных о пластмассу бычка, на экране суриком было написано "Аншлаг!". Это было особенно обидно - он не знал, что такое "аншлаг", хотя "аншлюс" когда-то слышал от жены, работающей бухгалтером в милиции. И он выпил...

- Вставай, скотина! Учебная тревога! - тряс Бухарина за плечо командир группы лейтенант Ползунов. Династические повадки этого механика в седьмом поколении раздражали, но всегда помогали его подчиненным понять бесперспективность фехтования с поршнем - кулак Ползунова сдвигал вагоны, Гошу бы он запустил на орбиту.- Пожар на верхней палубе!
- Зачем? - вспомнил Гоша.
- Создать рубеж в районе шпангоута...Возгорание пневмокранцев...группе прибыть...,- орала трансляция.
- Пошел ты в жопу! - сказал Ползунов с особой злостью и выбежал из каюты, забыв на койке изолирующий противогаз.
- Яяяя! В! Ко мне, лейтенант! - проснулся Бухарин и вспомнил о горящих пневмокранцах - толстых черных резиновых колбасах, лежащих у фальш-трубы.- Фсе! В! Щас!
Гоша открыл зеленую сумку, вытащил маску, надел ее, дернул чеку и продолжительно выдохнул - в нос ударил кислород, давший его пьяному мозгу фору. Он побежал по трапам, не сознавая, что эту фору быстро пожирают озверевшие от бега частицы спирта. Когда Бухарин оказался наверху, фора оказалась съеденной. Падая головой вперед в промежность между чем-то круглым и мягким, он услышал противный звук "Чпок" и забылся.
Проснувшись от кислородного голодания, Гоша снял маску и открыл глаза. Глаза ничего не увидели. Тогда он пощупал рукой и почувствовал что-то мягкое и липкое. И тогда он вспомнил крик лейтенанта, его страшные глаза и обидные пророческие слова.
- Я - в жопе?! - дыша мелко и редко, чтобы сэкономить кислород, ужаснулся мичман.

Гошу искали всем экипажем и весь световой день. Портовые водолазы оказались без работы, поэтому приехали быстро. Под килем они Гошу не нашли, но засекли богатые залежи пустых бутылок на перспективу. А вечером пришло водоналивное судно для заправки корабля. Боцмана стянули с пневмокранцев брезент, натянутый после учений, и стали поднимать один из них стрелой, чтобы бросить между бортами. Там Бухарина и обнаружили, спросив его:
- Ты куда, в жопу, пропал?
Гоша вопроса не понял. Но пить Бухарин перестал...до перехода на службу в милицию.

БЫЛИ «ПАРКЕТНОГО» КРЕЙСЕРА-38 или «юннат»

- Ой, посмотрите, какой пушистенький зверёк к нам пришел!
- Я не зверёк, я - песец!
- И какой толстенький.
- И вовсе не толстенький, а полный...
(Из подслушанного разговора в зоопарке)

Перед построением на подъем флага.
- Что-то ты, Саня, хреновенько выглядишь.
- Понимаешь, был вчера на дне рождения однокурсника и не заметил, как прилетела птица.
- Что за птица?
- Да есть, Антош, такая птичка... ПЕРЕПЕЛ!

Практикум экзистенциального выбора.

Каюта РПКСН, каплей и курсант, спирт, банка сайры, кусочек хлеба, луковица, давно сгоревший электрочайник в роли графина с водой, два стакана. Дверь в коридор 5-го "бис" отсека приоткрыта, там слоняются люди в РБ. Вечер, хотя этого не поймешь - окошек-то нету...
-Да ну на хуй, Макс, все курсанты так вот и говорят: "Йааааа? Чтобы я-а-а сюда служить приехал? На кой хер мне это надо? У меня папа (мама, прабабушка) банком заведует или заводом, ну и чего ж мне сюда переться-то?! Вот оттрублю стаж, напишу диплом и - привет, в народное хозяйство. Пошел этот флот на ХУЙ!!!" Вот прямо так все и говорят. А потом, летом - глядь, а все здесь, в этом северном захолустье: молодые, необмятые еще службой, весенне-паутинчатые, возвышенные... А здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая размером с Нью-Йорк трупов. Наливай. Женя!!! Женя!!!!!!!
На сцене появляется третий стакан.
- Ну, чего?
- Вот тебе яркий пример: ты вот, Евгений Семеныч, чего говорил буквально год назад, вот прямо здесь, за пультом "Молнии", будучи курсантом еще? А? Что в Калининграде у тебя папа в "мерсисосе" с гавайским сёрфом наперевес? Что "..л ты в рот подводный флот и эти атомные лодки?"
- Э-э-э-э... А-а-а-а-а.... не помню. По пьяни-то, так может и говорил.
- По пьяни... ты хоть раз за год службы в базе на обед трезвым уходил?
- Одиннадцать.
- Что одиннадцать?
- Раз трезвым уходил. На обед.
- Вот видишь... а орал-то: "У меня квартира, у меня фирма...." Наливай. И ты здесь будешь. А здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая размером с Нью-Йорк трупов. Я скажу почему ты здесь будешь. Сказать? Видишь ли, это Система. Воспитание. Что ты на гражданке? Ничто. Ты же в интригах - нулевой. Ты вот себе представь - офис, кондиционер, компьютер... тетки такие стервозно-нарядные. Чё лыбишься? Нравится? То-то и оно, что нравится, будто в сказку попал. А это, дружок, не сказка - там работать надо. В таких вот условиях. Ни пенсию тебе никто не гарантирует, ни отпуск, ни-че-го. А здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая - размером с Нью-Йорк трупов. А там - только ты сам, без пробкового нагрудника, фуражки и удостоверения. Сам по себе, в чем хочешь, там и дрочишь. Но никто тебе ничего не должен. Как себя покажешь, так и будет. Все от этого зависит. И вся эта красивенькая офисная поебень - просто рабочее место. И люди там - им шинель в трусы заправить не прикажешь, не рявкнешь, матом орать не будешь при бабах-то... И это - тока присказка..... А профессия? А жить где? С предками? Уже не лыбишься? Наливай. А здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая - размером с Нью-Йорк трупов. Строго говоря, тебе, конечно, все это великолепие там, на гражданке - квартиру, машину, деньги просто, могут подарить. Но толку от этого не будет никакого. Потому что ты по-граждански жить не умеешь. Не научился. И я не научился. Женька вот - тоже не научился. А здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая - размером с Нью-Йорк трупов. Но это тока часть проблемы. Наливай. Вторая часть - почему именно сюда? А потому, что льготы. Дети ведь есть?
- Есть...
- Вот. Детей жалко. Хоть и климат здесь мерзкий, а всё ж - год за два, деньги, санаторий, один часовой пояс с Москвой. Еврейский Север. И здесь вот, всё же, за переборкой - 16 ракет, каждая - размером с Нью-Йорк трупов, да....
А служба..... да она везде скотская... так лучше за хорошие деньги, чем за так себе, да? Семейному здесь лучше. Во всех смыслах. У Женьки вот младшему два месяца - видишь, обрубился, бедняга, трех тостов хватило... Детям здесь, конечно, дерьмово. Но зато деньги. Квартира. Год за два. Звания быстро выходят. Так что ты приедешь. Точно тебе говорю. Вот получишь погоны и приедешь. Не в мой экипаж, так в другой. Не сюда, так в Лицу, или в Видяево. Но здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая - размером с Нью-Йорк трупов.
- Гм.... ну, то, что я хотел сказать, вы, Дим Димыч, уже сказали.
- Насчет папы - турецко-подданого?
- Вроде того.
- Ладно. Все ведь очевидно. Но лучше служить у нас, на бомбовозах - они в моря ходят посолиднее, нет вот этой суеты и беготни многоцелевых лодок... И, в конце концов, здесь вот, за переборкой - 16 ракет, каждая размером с Нью-Йорк трупов. Ты корабль-то видел?
- Видел
- Ну и как?
- Всплывающая камера в корме поразила
- Тем. что только на двоих человек?
- Нет - тем, насколько ржавыми болтами прикручена.
- Ну вот скажи - а нормально это - иметь в экипаже за сто тридцать рыл спасательное средство на двух человек? Может, тьфу-тьфу, наливай, и без аварий пока, потому что хрен расслабишься - некуда бежать. А здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая размером с Нью-Йорк трупов...
Беседа продолжалась, на столе поменялась на полную литровая банка спирта. Но философия без хорошей закуски изощренной не бывает, а обобщений тока потому, что все друг друга уважают, не хотелось, поэтому я, улучив момент, слинял в свою каюту. Впрочем, место долго не пустовало - мичман-космонавт притащил тарань, и я тихо порадовался, что избавлен от столь сомнительных вкусовых сочетаний. Хорошие ребята, хотя и слишком много спирта. Но ничего удивительного: здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая размером... тьфу ты, ну и присказка у человека, а? Дефектец речи, тасскать. Профессиональный.
Так. Надо спать. Журнал... интересно, смогу ли я читать? О-о-о, "Гангут" Кто-то здесь военную историю ценит, надо же...
"... утром 22 сентября конвой QP14 был атакован лодкой U-435 (капитан-лейтенант Штрелов). Одна из торпед попала в судно коммодора конвоя "Оушн Войс", в результате чего его пришлось оставить. Среди погибших был и новорожденный ребенок - сын одной из пассажирок судна, жены советского посольского работника в Англии, родившийся на борту накануне..."
... пьянь, я - просто подзаборная пьянь.... слезу вышибает... ребенок-то при чем? Дура, поперлась беременная через воюющий океан... но ребенок-то в чем виноват.... бля... назвать-то хоть успела? Судно английское.... потом был провал в тяжелый сон в угольном воздухе подводного крейсера, а под утро (хотя понять этого было нельзя - окошек-то нету) приснился сон - мать и младенец идут по воде, а длинная узкая игла немецкой "семерки" убегает от них в сизом дыму выхлопа дизелей, и погрузиться не может, и убежать за горизонт... а в ограждении рубки - я. Один. Глядь - а лодка-то уже не немецкая, а самый настоящий БДРМ. Озираюсь - а здесь-то вот, за переборкой - 16 ракет, каждая размером с Нью-Йорк трупов. И тогда я проснулся, в пьяном угаре и холодном поту - единственный раз в жизни. И это было утро. Хотя понять этого было нельзя - окошек-то нету. Просто кто-то растолкал командира группы космической связи, Женьку - у сына поднялась температура, и он уполз домой, оставив Родине свою боевую вахту по поводу 16-ти ракет за переборкой - и каждая, заметьте, размером с Нью-Йорк трупов.
Как вы понимаете, я не пошел служить на подводные лодки. Может быть друзьям я называл другие причины. А может не называл никаких. Не помню.


P.S. "Подводная лодка U-435, тип VIIC (кавалер Рыцарского креста корветтен-капитан Зигфрид Штрелов) 9 июля 1943 года была атакована у берегов Португалии "веллингтоном" 179й эскадрильи Берегового командования КВВС Великобритании (командир - f.o. E.J.Fisher) и погибла со всем экипажем. Delentum deleo"

Куда ж ты от себя убежишь?

БПКашка стояла в ремонте,и, хотя закончить ремонт невозможно, мудрые люди в погонах прекратили это состояние в положении недо ........................
Когда принято решение о прекращении ремонта, и господа военпреды уже всё выпили и подмахнули нужные бумаги, на судне, выделяю - на любом судне - начинается суета, сравнимая только со вторым пришествием Христа, когда всем прощено, но никому не ясно, что именно.
Итак, в общем, ситуация такова: работяги тянут с корабля свои причандалы, в том числе и всё, что плохо лежит, а так как после ремонта плохо лежит всё, то и тянут, что попало.
В свою очередь, господа военные поднимаються на борт, таща за собой личные и не очень вещи, по дороге прихватывая всё, что плохо лежит на заводе,
а так как на судостроительном заводе плохо лежит почти всё ...............
Дежурный офицер в этом положении - это классический пример демона Максвелла (Понедельник начинаеться в субботу. Стругацкие): его задача - одно не впустить, а другое не выпустить.
За углом цеха матрос с звенящим и булькащим ящиком внимательно наблюдает за положением на трапе.
На трапе же два плотных встречно-параллельных потока и надзиращий за этим кап-3. Стоило кэпу отойти, матрос вылетает из-за угла и шустро пробирается в восходящем потоке.
Дежурный появился, когда до верха осталось буквально пару метров, деваться было уже некуда, и между ними произошёл вот такой диалог:

Кап3: Что несёшь, моряк?
М: Водку, тащ капитан 3 ранга.
Кап3: Проходи, моряк.

Какие всё-таки гуманные люди служат на флоте...

Saving of Red-White Crew
(из рассказов береговых охранников)

- А чего? Давай! До дна представленной емкости! Тока вы ж смотрите - выбирайте самого мощного, эта вам не гири толкать, это хуже!
- Yes, don't worry. But... but... It mustn't be the "wodka iz lar'ka"
- ??...Вас?
- "Вас" - это по-немецки. Он говорит, "Водка из ларька".
- Он чё, дурной? Или обидеть хочет?
- Просто неграмотный. Американец, что возьмешь. Надо объяснить, потравятся еще.
- Ю... э-э-э... not покупать... как "покупать"?
- Сэлл.
- Не, "сэлл" - это курс продажи.
- Тогда "бай".
- Ю нот бай ...э-э-э...
- Водку из ларька. Водку из ларька вы покупать не должны.
Отравиться можно. Каюк. Капут, - пом обхватывает пальцами горло и, высунув язык, изображает страшную смерть от паленой питерской водки.
Американец понимает. Еще бы не понять - медслужба красивого красно-белого Coast Guard сutter'a (вот же люди - три тысячи тонн железа, ну вылитый фрегат, "катером" назвать!) под слабо волнующимся полотном "13 мичманов"* уже ввела в отношении всех продуктов с берега строжайший карантин. Но, увы, она ничего не могла поделать с продуктами и напитками, потребляемыми на борту принимающего визит ПСКРа...
- Ну вот, договорились. Где зам? Ага, вот зам. Зам, надо подготовить Серегу к турниру. Ну, морально, психоло... ага, ну ты понимаешь? Мы не имеем права проигрывать.
Третий день визита падал на день флота. День Военно-Морского Флота. И было крайне, просто жизненно необходимо сделать так, чтобы толпа береговых охранников американской национальности не разбрелась по кораблям кабакам, не расползлась по питерским кварталам, чтобы она, дисциплинированная и слаженная, по возможности в этот день осталась на борту, своем, растущем в небо косой красной полосой на ослепительно белой стене, или по крайней мере принимающем, пусть грациозном и почти новом, но небольшом, почти маленьком...
- Надо их напоить. Надо напоить. Напоить надо.
- Да подожди ты... деревенские есть среди бойцов? Зам! Деревенские есть?
- Есть... а что, так каперранга?
- Ну, в лапту играть должны... а это, я читал, вылитый бейсбол. Надо матч организовать.
- Ну, может пара человек и найдется...
- Не пойдет. Баскетбол?
Тишина.
- Ну что вы сидите? Столом в кают-компании вы их не удержите, концертом матросского онанизма (так у нас переводят слово "самодеятельность") - ну, час, ну, два. И всё! Это же, повторяю, американцы! У них в крови что?! Спорт!!! А у вас?
- Спирт.
- Вот то-то и оно, что спирт....Стоп. Стоп, стоп. Надо организовать...
- ... соревнование "кто больше выпьет"
- Это идея. Не только больше, но и веселее, витиеватее, разные напитки..
- С этим будут проблемы. Мартини со льдом и тоником, текиловые коктейли и даже банальная "отвертка" обойдутся в остатки зарплаты.
- Тогда по крепости разведения спирта. А закрасить можно соками - там киви, лимон, эт сетера.
- Ну... приемлемо.
- Не "приемлемо", а "есть, так точно".
- Есть, так точно.
И вот где-то на середине этого полуподпольного, понятно, действа, на пароход пожаловал совершенно трезвый американский командир ЭМБЧ**. И предложил новую категорию - "до дна". И когда в кают-компании, сразу заняв половину ее, появился один из его подчиненных, электромеханический лефтенант размеров с двух нынешних губернаторов Калифорнии, но, правда, в очках, все было уже готово. А зам в нашем углу ринга давал последние указания старшине команды БЧ-5, мичману Сереге П., которому предстоял этот
неравный бой.
- Ну так вот, Серега, не буду я тебе лапшу про важность победы вешать, а расскажу лучше, как наши с Камчатки ходили в 90-м году в Сан-Франциско, или там в Сан-Диего, праздновать 200 лет Береговой охране. Так вот, американцы им сразу там надарили подарков: адмиралам-генералам - картины на стенку, капразам - огромные фотоальбомы, ну там, "Национальные парки Америки", а
бычкам*** - корзинки такие высокие. Ну, быки собрались в каюте связиста, открыли - бутылки! Раскупорили - вино... ну, плюхнули шильца сверху и - на экскурсию. А пустые бутылки оставили на столе. А кто-то из оставшихся решил американцам-гостям, так, общественности, корабль показать, как говорится, пошире. Ну, они эти бутылки в каюте увидали и говорят: "Ни хера себе, русские живут. Если ЭТО на ланч, то что же будет на обед? Это вино - по
500 баксов бутылка! А нам говорили, что у вас доходы мизерные..."
- Афф.. аффуеть...ик.
- Ты, Серега, понимаешь, что у них опыта нету? Что не умеют они пить?
- А-ггга. Не извольте беспокоиться, оформим...
И вот они сошлись - два механика, два образа жизни, две пол-литровых кружечки этилового ГОСТ 18300-87 пополам с дистиллированной водой, для приличия подкрашенного растворимым "Pele". И - о ужас - комнатной температуры.
- Я, - говорил Сережка позже, - пью, отрешась, не дыша, но смотрю - чего там с кокосом?
А со стороны это выглядело, как у Быкова в "Стариках" - ровно, без тика, как березовый сок с рушником на плече, вдохнув полной грудью. Чего там... Главное - не думать.
Американец, который по всем основным параметрам должен был выиграть, проиграл с первого глотка - он решил оценить вкус. Вкус разведенного со слабым дерьмовым кофе теплого спирта из щербатой кружки. На втором глотке его зубы звякнули о сталь сосуда. На третьем резко запотели очки. На четвертом потекли слезы - сразу, резко, ручьями. Пятый глоток был последним - кружка вместе с рукой рухнула на стол. И только через три положенных секунды вслед за этим обстоятельства позволили Сергею завершить бой и уйти, вместе с пустой кружкой, в почетный заслуженный штопор под
этот самый стол с благородным названием - табльдот.
А фотография этого USCGC с экипажем, спасенным тогда от "wodki iz lar'ka", - вот она, лежит под стеклом на столе. Красивый корабль на фоне изумительной красоты мыса с живописным маяком. Море, солнце, все есть. Ну я не очень люблю останавливать свое внимание на этом пикчере. Потому что даже при беглом взгляде на него у меня возникает явственный привкус ГОСТ 18300-87 пополам с дистиллированной водой и отвратительным кофе, комнатной
температуры, в щербатой эмалированной кружке, жарким днем в Северной столице, в последнее воскресенье июля тысяча девятьсот затертого года.
-------------------------
*Из одного американского флага можно сделать 13 пар мичманских
погон и одну тельняшку самому маленькому из них.
**Здесь - электромеханическая боевая часть, чух-чух, пых-пых и
ту-туууу.
***Бычок, бык - командир любой боевой части, офицер, около каплея-каптри. Обычно собираются вместе и ... ГОСТ 18300-87.
Иногда - не разводя.