Ну, что ж... попробую написать еще воспоминание из своей недолгой военной жизни. Возможно, кто-то меня вспомнит, кто-то поругает... но вот накатило.
Начал я свою службу молодым и амбициозным лейтенантом-тыловиком в 2000 году. Училище... особенное, единственное - ГСМщик я. Учился ни шатко ни валко, красный диплом не получил, но "с красным лицом" тоже не выпустился, однако голову на плечах имел.
Сразу поехал служить в Москву (ну что уж тут скрывать, была "группа поддержки", была) в доблестный Московский округ ВВС и ПВО аж целым начальником ГСМ отдельного автобата. Однако оказалось, что автобат этот всегда был на приблатненном положении... в плане материальных средств. Ну сами посудите: у меня на довольствии стояло порядка 15 отдельных частей (не подразделений а частей со своими номерами), а посему горючка лилась рекой (был даже 95-й бензин под 2 генеральские "Волги") - одной солярки в месяц жглось тонн под 50... но это все лирика.
Служба началась с... да, правильно - с конфликта. Ну как же - лИЙтИнант молодой, зЯленый, нихрена ничего не понимает... ан нет. Должность принимал как положено, несмотря на официальный акт ревизии (закончилась за 2 недели до моего представления командованию) и нашел кучу всего. Даже не мелких огрехов - серьезных недостач. С этого и началась моя военная жизнь... Каждую неделю подавал рапорт о приеме должности с перечислением всего "найденного". Сначала рапорт оставался у командира, но после того, как съездив в очередной раз в округ, получил втык от "высоких дядек" за "...неприем должности! Служить что ли не хочешь?!!" и привез один экземпляр "старого рапорта" высоким начальникам... рапорт стал рваться у меня на глазах. Упрямства у меня не занимать, поэтому занимался чистописанием каждую неделю. Через 3 месяца (крайний срок приема) перед Начальником службы ГСМ округа вопрос поставил ребром: "Или так - или увольняйте. А это безобразие я принимать не буду!" - на что тот поморщился и... сказал принимать. Руководил в то время человек мною уважаемый и поэтому "принимай" я принял как руководство к действию.
И понеслась служба...
"Через день - на ремень" - или старшим машины по базам за топливом (как говорил, горючки расходовалось много) или наряд - дежурным по автопарку. Хотя.. и тут возникли проблемы. Все прекрасно - ходил и не жужжал, пока дежурным по части не поставили прапорщика. И это ладно - но больно уж не сложились отношения у меня с этим прапорщиком, зам. нач. автослужбы и по совместительству нач. склада автозапчастей. Пришлось вспоминать Устав...
Ради уточнения: командиром "моего" автобата был полковник... бывший "двухгадючник". Ненавидящий и на дух не переваривающий военных, но носящий погоны и пользующийся привилегиями... С интересной фамилией - Богинский. В советские времена армия была хорошей перспективой - он и остался "стойко переносить тяготы и лишения". А если учесть то, что лизал он исступленно и всем, кому можно, то можно понять, почему он быстро вырос в званиях и остался на хлебном и спокойном месте - командиром "придворного" автобата... получив звание полковника на столь небольшой должности. Начальником автослужбы был майор (сначала капитан) - копия полковника, хотя и кадровый.
Признаться честно - да, я подворовывал. Был "начальником заправки и командиром бензовоза", но, не покривя душой, львиная часть "всего" шла на востановление того, что было принято только на бумаге. Хотя лейтенанту в Москве ой как непросто прожить в Москве этой самой на лейтенантскую зарплату, не наглел. Службу знал, дело делал, учет велся прекрасно - все что и было списано, было списано четко по Наставлениям и Руководствам.
Дальше... радужные перспективы. Организуется в округе контрольно-ревизионный отдел. Представление уходит туда, "одобрям-с" получено ("протекция" не говорила ни слова"), но проводится очередное сокращение. Автобат "под нож" - остается авторота. Часть расформировывается, надо подбивать учет, выводить красную линию и закрывать все, что можно, параллельно передавая дела по сути самому себе, поскольку "начальником заправки" остается мой же прапорщик, одновременно получая должность "начальника службы".
Дальше... дальше как в плохом детективе. Возвращаясь из округа с закрытыми уже книгами учета, "попадаю под раздачу" местной гопоте (надо сказать, часть стояла - да и сейчас стоит - в самой Москве не в самом лучшем районе), получаю по голове, сотрясение, все что было, забрали. Включая сумку с книгами учета. Хех... остался только телефон - он был не на поясе, а в кармане. Видимо, я на нем просто лежал... Пока очухался, пока сообщил, пока меня нашли и в больницу отвезли - прошло время. С утра рота первогодков (рота.. аж 15 человек) облазила весь район, но ничего не нашли. Книг нет. Что это такое - сами понимаете...
Если совсем честно, на складе был некоторый излишек... а как же без этого? Пока я лежал в госпитале, "батяна-комбат" решил сделать крайнего. Кого же? Зампотылу? Нет - с ним вместе они такие дела крутили... Начпрода-начвеща? Нет - у того слишком сильные знакомые. Начгэса? Да! Молодой, но слишком бОрзый, и не "прогибается под погоны". Решено - сделано. В это время я сбегаю из госпиталя - книги-то надо восстанавливать. Да, дурак - с сотрясением бы лежать и в ус не дуть... но подвело чувство "в службе все должно быть отлично". Отправляют старшим машины, в 10 вечера возвращаюсь голодный, уставший и с больной головой... меня ждет майор-ФСБшник. Знакомый (как потом оказалось) нашего полковника. Излишки... хуже чем недостача. И меня начали крутить. Ничего почти не соображая, под диктовку написал "признание" - лишь бы отпустили и дали таблетку от головы...
Утром вспомнил, что писал. Помчался по руководству службы - рассказывать что и как было, потому что загребали не только меня, а еще несколько людей с разных баз. Помогло лишь то, что была на руках справка о сотрясении (в этом случае все, даже подписанное, является недействительным) - дурак, что возьмешь.
А дальше? А дальше все просто. Еще год был ревизором. Делал честно. Команду "фас" не выполнял (или выполнял не так, как хотели) - людей не давил... Через год с должности "попросили" - кому нужен цепной пес, который не хочет загрызать того, на кого укажет хозяин?
Приглашали преподавателем на военную кафедру в Губкина - документы ушли... Но это был перевод из округа в округ. Кадры "потеряли" весь комплект и в конце концов предложили "или... или подводим под сокращение". Согласился. С тех пор вот уже 6 лет я на "вольных хлебах", но ностальгия, бывает, пробивает.
Если бы выкинуть из армии всех тех, кто искусственно создает "тяготы и лишения воинской жизни" и заставляет их стойко переносить... Но это, кажется, невозможно. Судя по моему "штабному опыту", честных и порядочных людей там, в штабах, практически не осталось. 3/4 "грязная пена", которая, к сожалению, не выносится течением, а сама рвется вверх. И прорывается...
А автобат со своим полковником... расформировали. Полковник даже почти без потерь выкрутился из заваренной им грязной истории. А для более полной характеристики можно добавить, что в части стояло два 2-х этажных военных дома, построенных пленными немцами, с полными подвалами воды, гнилыми полами, грибком на стенах и астмой и аллергией у детей офицеров. Офицеры стояли на очереди на получение квартир. Получили квартиры командир и ЗНШ - худющий-худющий старый майор. Дома сняли с учета... и выяснилось, что никто из них по документам штаба округа в очереди не числится. Не было из батальона никаких данных. И в архиве батальона данных нет. И некоторая часть архива была утеряна при передаче в штаб округа - не привез командир, сказал, что потеряно... Дай вам Бог, ребята, стойкости все это пережить... Вам, ждавшим...
Может, кто-то вспомнит улыбчивого насмешника-лейтенанта. Может, кто-то вспомнит старлея-ревизора, не испортившего ему жизнь...
Извините что пишу сюда, вам. Больше нЕкому. Родственники меня и так понимают, а знакомым и, тем более, друзьям глубоко наплевать.
Здесь я уже давно, писал шутливую историю в раздел авиации о "первом и последнем прыжке", постоянно читаю истории и отзывы. И вижу тут людей, которым не все равно....

- Прошу плеснуть...
- Да какой разговор, дядя Боря, подставляй!
- Балбес. Цитата это, цитата! Ты чего, Шукшина не читал? Вот же молодежь... А Фантомаса-то хоть смотрел?
- Вроде, да...
- Вроде... Балбес, балбес и есть... Такой фильм если раза посмотришь, никогда не забудешь... А вот теперь прошу плеснуть... Да наливай уже!
...
- Так вот, чего я Фантомаса-то вспомнил... Замполит у нас на бербазе был. Капитан. С красными просветами. Вылитый комиссар. Комиссар Жюв. А фамилия его была... Да не помню, как фамилия, сорок лет прошло... А вот как звали - помню. Сократ. Сократ Андреич. Великого ума, видать, его папашка был, сделал сыну подарочек. Ага. Да ты наливай, не стесняйся.
...
- И чо ты фигню всякую куришь? В Мальборе твоем ни крепости, ни вкуса. Да еще и легкое оно. На вот, Бакланской звезды зобни пару затяжек.
- Балканской, дядя Боря!
- Да? А я в ларьке говорю: "Дайте пачку Бакланки", и мне дают! Ну, бес с ней, с бакланкой. Так вот. Замполит, значит. Нудный был... Ой, что ты...
- Что я?
- Балбес. Это тоже цитата. Завтра ко мне зайди, я тебе книжку Шукшина дам. Замполит, ага. И дружок Юрка у меня был на соседней коробке. Шебутной такой пацан... Так вот, поймал Сократ другана моего и давай его драть. И пилотка, мол, у тебя на затылке, и роба ушита... Сгною, говорит, тебя, и все такое... Ну, а другану-то терять нечего... Он ему и говорит: "Вы, товарищ капитан, в городе часто бываете?". Тот чего-то растерялся... "Ну, да, - говорит, - я ж в городе живу". А Юрка ему: "Вы, товарищ капитан, на базар сходите, купите себе гуся и ему мозги е... Ну, парьте"... Чо сидишь, балбес? Наливай!
- Дядя Боря, я эту хохму раз двести слышал, про гуся.
- И я тоже слышал. А Сократ Андреич - нет. Стою я, значит, рексом...
- Кем???
- Балбес, служить пойдешь, узнаешь! Рассыльным! Вот, стою я, значит, рексом у оперативного... Комдив пришел - грозный такой дядька, но золотой мужик...
- Адмирал?
- Почему адмирал? Капитан второго ранга.
- И дивизией командовал? Гонишь, дядя Боря!
- Эх, салага. Тебя бы на флоте да ко мне в трюмные... Ты бы всю ночь у меня гнал... Мазуту из-под пайол... Дивизионом он командовал! Дивизион у нас был! Наливай, салага!
...Вот. Заходит, стало быть, замполит базовский. И - к комдиву сразу. "Товарищ капитан второго ранга! Забегайло с двести шестнадцатого! Идите, говорит, товарищ капитан, на рынок и купите там себе гуся. Вот Вы сами подумайте, товарищ капитан второго ранга, я же не в деревне живу, зачем мне гусь???" Что дальше было, я не слышал - комдив меня на улицу выгнал. А тут и дружок мой, Юрка Забегайло... ну, курим, он мне рассказал, я ему рассказал. Похохотали... И тут - замполит выбегает. Злой весь, взъерошенный... Юрку увидел - цоп его за кимоно. И давай воспитывать. Много всякого ему наговорил... А под конец речи своей возьми, да и спроси: "Ты, Забегайло, хоть знаешь, кто такой был Сократ?". Вот ты, балбес, знаешь?
- Ну, этот... Философ.
- Ага. А Юрка ему спокойно так: "Не знаю, товарищ капитан. Наверное, лошадь?"
Наливай, молодой. Да притащи-ка гитару. Я тебе песню спою. Хорошую. Что-то накатило на меня... Дивизион вспомнил, эмдэка двести восемнадцатый свой... Баку и Каспийское море...
"Уезжаем мы домой, оставляя за собой три лучших года жизни молодой. Мы будем помнить много лет флотский борщ и вкус котлет, и торпеды уходящей след"...

Прошу сильно не ругать...

Гомер, слепой старик,
в Афинах сидя в кабаке,
бурдюк с вином держа в руке,
легенду древнею услышал,
ее усердно записал
и нам ее на суд подал.
В ней о мечте и о полете,
о блядстве пьяном и вине
и о конструкторской работе,
что по душе, конечно, мне.
Ну что ж, отступим от преамбул,
стакан винишка пригубив,
легенду эту вам расскажем,
клевретов всяких перебив.
Икар, вздремнувши на гетере,
винишка сильно перебрав,
летать задумал словно боги,
и крылья быстренько склепав,
поднялся на скалу высоко,
оттуда сиганул он вниз.
Ура, летит!
Пьянит и манит его большая высота и
синь, простор блогословенный,
доступный только для творца!
Но боги тоже не дремали,
и сидя на горе Олимп,
коварный план они создали, и
наш герой серьезно влип.
На землю, воин безупречный,
спустился Марс, гремя мечом,
а с ним снаряд обыкновенный,
его рогаткой назовём.
Солдат он кликнул
и толпою, рогатку дружно зарядив,
пустили камни стаей злою,
снарядами зенит пробив.
Попали камнем молодцу
не по крылам, а по яйцу.
И схоронивши бедолагу,
тихонько попивая брагу,
легенду живо сочинили,
что будто полетать пустили,
его на небо на крылах,
а он винишка перебрав,
инструкцию нарушил грубо
и к солнцу близко подлетел,
засим на землю загремел.
Легенду хорошо обмыли
и про Икара все забыли.
С тех пор же ежегодно,
легенду обмакнув в вино
и к солнышку задравши морды,
мы дружно славим ПВО!!!!