Саботаж...

- Не, ну ты сам посмотри, все пульты как пульты, а этот жрёт лампочки как бегемот веники...
Старшина вычислительно узла кинул мне через стол пачку бланков по устранению неисправностей. Бланки роднил номер пульта и поломка - "замена лампочки подсветки кнопки (название кнопки)".
- Давид, ну не знаю я, почему у тебя там лампочки горят. Ну что тебе от меня надо? Я приехал, облазил весь это грёбаный пульт, ну нет там ничего, ничего нигде не коротит, напряжение стабильное...
- Слушай, Технарь, ты мне провода на уши не вешай, ты мне скажи, почему лампочки перегорают! Пока не найдёшь, командировку не подпишу, будешь в этом бункере до дембеля сидеть...

Этот разговор произошёл часа два назад, а теперь я сижу в углу зала БУ и апатично наблюдаю за злополучным пультом, у которого пялится в экран дежурный диспетчер... Прошёл ещё час... Диспетчер встал, потянулся и направился к выходу. На его место уселась миниатюрная девочка с короткой блондинистой стрижкой. Надела наушники, зябко передёрнула плечиками и... воровато оглянувшись, вытащила из кармана пилочку для ногтей и полезла под пульт. Заинтересовавшись, я тихо подошёл поближе - девочка увлечённо ковырялась пилочкой в калибровочном отверстии источника питания. Вдруг яркость кнопок начала расти, и росла, пока кнопки не засияли пронзительным, почти белым светом. Девочка вылезла из-под пульта, удовлетворённо осмотрела дело рук своих и... с наслаждением принялась греть на ярко светящихся кнопках озябшие ручки.