Рассказал мне эту историю мой друг Олег Бузело, который служил в войсках ПВО еще во времена СССРа, дослужился до сержанта. А служить ему пришлось на точке в пересечении трех границ - Чехословакии, Венгрии и ГДР (заповедник кстати), ну там где у Бравого Солдата Швейка приключения были:Чтобы было удобнее, я изложу его рассказ от первого лица:
Так вот: Сижу я в кунге, рядом стоят машины с тарелками (радиолокационного перехвата что ли), а так как я начкар, то и спать мне как бы неположено:но пить можно - на точке всего пара отделений, один прапор и командир (капитан), но он живет в городе::))):Сидим с земляком балакаем, на дворе ночь. Ну он мне и предлагает - 'А давай пойдем кабана пошукаем, патроны есть':ну собраться дело не долгое. Выходим из кунга и слышим, как на соседнем танодроме (он чуток ниже стоял) чехи ночные стрельбы идут, ну всё - поохотились, блин. Эти выстрелы все живность в радиусе километра распугали. Делать нечего, проверил часового (молодого) возле машин с локаторами и обратно к себе. Вдруг, слышу на территории какой то подозрительный шум, а через минуту дверь соседней локаторной распахивается и вылетает Сергей и мне кричит: -'Олега иди глянь, у меня на 'очке' (экран радара) такая хрень творится!'. Зашел, смотрю и правда! - такого там никогда и быть не могет!!! Че делать? Вызываем по внутреней прапора. Приходит еще сонный, злой и давай орать: - 'Сержант!!! Почему на посту нет часового!!'. Я ему в ответ - 'Щас только был!'. Обошел вокруг - нету его, как сквозь жопу провалился. Тут и прапор ко мне подошел - 'Странные дела:Часовой пропал, радар гонит, да и поспать недали'. А я уже и так злой - выпить не дали как следует, начинаю орать - 'Часовой, мать твою так, слоняра хренов, где ты, блин?!!!'. Тут его рожа перепуганная из под машины появляется - вся перепачканная, но бледность все равно проглядывает. Прапор его за шкирку - 'Какого ты под локаторной потерял?'. Салабон дрожит весь - 'Так ведь обстрел же был'. Мы не в понятках - 'Какой нахер обстрел?'. Ну он и пальцем на крышу машины ткнул, епрст!!! Локатора как небывало! В метрах пяти нашли груду металла и болванку учебного танкового снаряда, мда-ааа, дела. 'Ну че, пошли капитана вызванивать, авось не сильно ебать будит?' Через полчаса подкатил кэп, шатаясь вышел из уазика, выслушал наш рапорт, обошел машину и - 'Взвод в ружье!!!'. Сам хватает из оружейки ручной пулемет, но так как пьяный в зюзю отдает его мне - 'По танкодрому - пли!!!'. А нам то че, мы и пострелять с удовольствием готовы. А на полигоне темнота страшная, только железобетонная коробка корректировщика огня освещена лампами как гирляндами. Ну мы и давай лупить по ним, кароч пока все рожки не опустошили и не перебили все лампы не остановились. И тишина вокруг, даже выстрелов и моторов танков неслышно. Ну мы стоит курим, а наш бравый кэп уже с кем то лопочет по связи. Через полчасика после перестрелки видим со стороны танкодрома по дороге к нам поднимаются два уазика чешских. Кэп было хотел сам встречать, но ноги разбавленные алкоголем его уже не держали и послали меня. Представьте себе картину - Ночь, лунный свет заливает дорогу, по которой спускается не твердой походкой здоровенный русский зольдат, несущий ручной пулемет поперек плеч. Подхожу к первой машине, засовываю голову в салон, внутри сидят трое офицеров без оружия и водитель. Командую - 'Старший по званию бегом к капитану! Остальным выйти из машин!' и так пулеметом в их сторону поводил. Выскочили как миленькие. Ихний старший побег к сидящему на ящиках капитану - незнаю о чем они там говорили, но мат кэпа мог бы заглушить любой танк. Кароч, через час два ящика водки чехи привезли, а также заверения о том, что за неделю локаторную починят:
ЗЫ: А болванку от танка прапор затарил, грит - 'Вот следующий раз, когда стрельбы будут у них - пригодится!' :)))

Рядовой Бабаев. Алма-Ата.