Жорик фу-фуист и наша рыбалка в Конго


Выехать на природу, порыбачить на реке Конго в пригороде Киншасы было давней мечтой нашего экипажа. Долго собирались, готовились, но из-за организационных вопросов, которые моментально возникают в общении с конголезскими аборигенами на пустом месте, превращаясь почему-то в «сложно решаемые» проблемы, наша субботняя рыбалка опять не удалась.
- Жора, я ж тебе русским языком говорил - готовь удочки и копай наживку? Ты что, разучился нас понимать или дурака включаешь? - пытаюсь разобраться с помощником-разгильдяем.
Негритенок тупо улыбается и лепит разные отмазки:
- Шеф, ну я же привез пилотов в заводь, сетью обеспечил, лодкой. Не знаю, почему они не захотели там ловить рыбу? - оправдывается искренне Жорж.
Все ясно. Африканского понимания или менталитета явно не хватает для того, что бы уловить пожелания-устремления мужской души музунга . То есть когда ему просто хочется походить по песчаному берегу с удочкой, посмотреть на остров, где шарахаются дикие обезьяны, разведать, есть ли клев, спокойно насладится речной тишиной и водной прохладой...
А вот лазить по мелководью с сетью, рискуя нарваться на крокодилов или же еще какого-нибудь гадского (ядовитого) представителя пресноводных фауны Конго, в наши интересы явно не входило.
Короче, вспоминайте неоднократно проверенное на практике утверждение - в Африке НИЧЕГО и НИКОГДА не получается с первого раза. Дай бог, только с третьего-четвертого. Да и то лишь в том случае, когда ты не только организовываешь процесс или мероприятие, но и сам скрупулезно вникаешь во все его мелочи.
Нет худа без добра.
- Так, Жора, «рыболовного гида-инструктора» по реке Конго с ее притоками из тебя не получилось, - констатирую полный провал воскресной затеи. - Сейчас с Неяром ставите нашу «старушку БМВ» на подставки-чурбаки в гараж, потом начинаете ремонтировать ее ходовую часть. Под моим присмотром и чутким руководством.
Жорик удрученно вздыхает (ему так хотелось улизнуть домой пораньше, ради субботы). Но потом, переодевшись в свои рабочие бриджи, принимается за выполнение поставленной задачи.
На конголезских дорогах, даже в Киншасе, ходовая разбалтывается всего за пару-тройку недель. Тем более, на стареньком авто, побывавшем прежде во множестве черных рук, добросовестных и не очень. Заморочки с ремонтом автотранспорта для нас стали давно обыденным делом.
Через несколько часов, когда часть работы завершена, мастера- негритята собрались у верстака. Там у них дымится в кастрюльке всеми любимая, ужасно популярная в конголезии ФУ-ФУ.
Фу-фу - это самое примитивное негритянское блюдо бедноты, которое готовят всего из трех дешевых ингредиентов - кукурузной муки, воды, муки из корней хлебного дерева. Все. Когда их перемешивают, получается парное тесто. Пиндосы едят его с острым перцем, различными мясными соусами (если на них заработали), гусеницами, личинками и прочей растительно-животной фигней.
Субъективно, отвратительная вещь.
- Ты что, Маркус, я ночью не засну, если порцию Фу-фу на ужин не съем! - периодически откровенничает со мной Жорж.
- Понял, Жорик. С сегодняшнего дня ты будешь у нас главный «фуфуист».
Жизнь прекрасна и удивительна, даже в Африке, так почему же нам чуток не поприкалываться?
Негритенок глядит на меня недоверчиво, с откровенным удивлением. Мол, что за новые «погоняла» тут мне придумывает менеджер?
- Жора, ну ты же знаешь, что такое «акуна - мата »?
Парень утвердительно кивает головой и довольно смеется.
- Опять же, не будешь отрицать свой пофигизм. Кто такой «пофигист», помнишь? (Конечно, я говорю менее литературное слово). Тебе, наверное, объясняли его смысл наши авиационные техники?
- Дааа, знаю, украинский экипаж мне тоже рассказывал! - проявляет осведомленность в русском сленге Жорж.
- Очень рад за твои филологические успехи, - искренне хвалю негритенка. - «Пофигист» - это славянское слово. А «фуфуист», думаю, чисто африканское, причем, неплохо отражает твою сущность, любовь к фу-фу, желание поспать, пока жарко, так ведь? Говорить о тебе, например, «акуна мататович», пожалуй, очень тяжеловесно, да?
Радости нашего чернокожего помощника нет предела. Надо же, как здорово умеют шутить находчивые музунги?
В таких делах, заботах и «развлечениях», легком гаражном трепе еще один день в конголезии пролетел, практически, незаметно. Не все же о «судьбах мира» нам серьезно размышлять?
Жаль, только, наша рыбалка не задалась. Но в следующий раз мы обязательно сделаем экзотический улов речных обитателей к обеденному столу экипажа. Например, зажарим крокодилий хвост. Это ж мечта поэта, пардон, голодного музунга...
Наши чернокожие «фуфуисты» совместными усилиями к вечеру таки отремонтировали машинку. Посмотрим, надолго ли ее хватит в эксплуатации по местным дорогам....

Похождения иорданского хлопца в сербской Брезовице.

Осень 2000 года. Украинский коллега Сергей служил в своей первой миротворческой миссии ООН на маленькой полицейской станции в анклаве Брезовица с преимущественно сербским населением. Я знал человека лично. В 2001 - 2002 годах, когда Серж приехал в Косово повторно, наши кабинеты в региональном штабе размещались рядом. Мы часто заходили друг к другу в гости и обменивались впечатлениями от службы в миссии.
- Никогда не мог раннее предположить, что мне, украинцу, доведется бегать от разъяренных сербов, - рассказывал Сергей. - И, главное, за что? Мы же честно выполняли свою полицейскую работу. Задерживали тех, кто нарушает закон. В первую очередь - сербский закон. Жечь и громить - удел слабых. Только зачем своей слабостью бравировать?
Тогда, осенью 2000, в местечке Брезовица события развивались примерно по тому же сценарию, который применялся во многих других сербских анклавах, например, в городке Лепосавичи в 2001г. Полиция задержала за банальное правонарушение местного жителя - серба. Доставили его на полицейскую станцию. А дальше все происходит банально и пошло, до безобразия.
Вокруг здания собирается толпа. Требуют освободить задержанного, так как он по мнению «большинства» обывателей ни в чем криминальном «не виноват».
Понятно, что полиция не соглашается с «аргументами» толпы. Чтобы сбить «возражения» стражей порядка и добиться освобождения земляка, полицейскую станцию банально поджигают. Так же как и все машины, стоящие во дворе.
Кому нужна новая кровь? Зачем уподобляться погромщикам? Персонал ООН, все, кто был на станции, «просачиваются» и уходят огородами в поле.
Ура! Сербы одержали «победу». Причем, довольно быстро и бескровно. Задержанный серб-земляк освобожден. Дым курится над пепелищем здания «ненавистного» УНМИК-а . Все идут праздновать в ближайшую «кафану».
Вот только утром следующего дня наступает тяжкое похмелье. Ходоки - «братушки», как ни в чем не бывало приходят на пепелище с амбициозным вопросом к сотрудникам ООН, типа:
- Командир, нам хотелось бы прокатиться до Грачаницы (тоже сербский анклав, но километрах в 80 от Брезовицы). Ты выдели, пожалуйста, вооруженное сопровождение для нашей колонны, а?
Командир полицейской станции - болгарин, мужик тертый. И с юмором. Обвел широким жестом обгоревшие останки авто, еще не эвакуированных со двора станции:
- Да без проблем. Смотрите, вон наши машинки стоят. Выбирайте любую, уважаемые. И сразу «поедем». Как только «заведем».
Занавес. Сербский «селяк» так же как и русский крестьянин, протрезвев, начинает понимать, и извиняться: «я был неправ накануне, погорячился».
На примере косовской миссии можно смело утверждать, что комичное и трагичное ходит всегда рядом. Да, конечно, сербы сожгли полицейскую станцию. Бывает. «Страна ООН-ия» все восстановила. Не первый раз. Бюджет у нее большой, имущество застраховано, а терпимости к выходкам аборигенов еще больше.

****
- Ты знаешь, Маркус, в тот день нельзя было не обратить внимания на поведение одного полицейского из Иордании. Маленький, худенький, кучерявый. Вечно мерз в горах, а потом «грелся» в соответствии с местными традициями.
Это Серега - украинец продолжал свое повествование из пережитого им в местечке Брезовица. Я сам видел того иорданца несколько раз. А потому, не сомневаюсь в правдивости рассказа бывшего коллеги.
- Иорданца звали Мутасем. Он один или два раза побывал в миротворческой миссии на территории Боснии. Понятно, что нахватался там наиболее употребляемых фраз в быту, типа «ракия», «живели», «маймун», «пичка материна» и т.п. В Косово, среди сербов, парень абсолютно не воспринимался как мусульманин.
Я недоверчиво качаю головой. Сербы всегда позиционируют себя истинными «православцами» , а потому, к албанцам и другим мусульманам относятся довольно сдержанно.
- И что, Мутасем был «братом» для сербушек в Брезовице?
- Не то слово, Маркус. Он просто ассимилировался с местным населением, - утверждал Серега.
- Кажется, я догадываюсь. Причина ассимиляции, наверняка, банальна и кроется в общей любви к стакану с ракией.
- Точно. После окончания дежурной смены на службе Мутасем заходил домой только для того, чтобы переодеться в гражданскую одежду. Тем более, что с электричеством были вечные проблемы, холодно, надо печку дровами топить, а ведь так не хочется... Что еще оставалось делать «бедному» иорданскому хлопцу?
Относительно бытовых условий в 2000 году в Брезовице Серега нисколько не преувеличивал. Поселок находится в горах, снег там выпадал раньше, а таял позже, чем на равнине. Соответственно, температура всегда была ниже, чем в долине.
- Вообще-то, охотно верю, Сергей. На нашей станции рядом с Приштиной тоже служил один бангладешец - пьяница...
- Маркус, да тут все еще хлестче все было, - перебивал меня оппонент. - Каждый вечер мужская часть Брезовицы нетерпеливо ждала, когда Мутасем отправится в свой «поход» по окрестным кабакам. Знали, что ракия будет литься рекой. Парень пил, «беседовал», ссорился, а то и дрался со своими сербскими собутыльниками. Вылетал из кабака на улицу. Не успев полежать на воздухе и прийти в себя, он снова тянулся в тепло. Тут же мирился и пил на брудершафт с бывшими обидчиками. На следующий день, пока Мутасем был на службе, половина села за чашкой кофе обсуждала похождения «црног момка ».
В принципе, я мог бы ничему не удивляться и не прикалываться, если б речь шла о ком-то из европейцев. Но это мусульманин из страны с достаточно жестким отношением к спиртному.
- А какое отношение Мутасем имел к поджогу полицейской станции?
- А ты дальше слушай.
Конечно, Мутасем не участвовал в общей вакханалии - сожжении и погроме своей же полицейской станции. Накануне он дежурил в ночную смену. Потом выспался после праведных трудов, принял на грудь для сугреву (а как же, ведь поздняя осень на дворе, в горах уже снег) и отправился посмотреть, что же там делается в округе в его любимых питейных заведениях?
- Наверное, Мутасема озадачила «странная» пустота в окрестных кафешках, - делаю я свое предположение, слушая воспоминания Сереги.
- Правильно. Озадачила и даже насторожила. Ведь со стороны полицейской станции неслись вопли и крики «гуляющей» толпы, а дым от горящих полицейских машин стелился по всей округе.
- По логике вещей, «црни момак» в целях личной безопасности должен был развернуться, мелкой рысцой добежать до своей аккомодации и, переодевшись в форму, явиться на помощь коллегам - полицейским?
- Ничего подобного, - возражает Серега. - Мутасем поступил как раз наоборот. Ведомый любопытством, он брел, не спеша, в сторону центра поселка (именно там располагалась полицейская станция), абсолютно не отдавая отчет в том, что последует далее...
- Ага, т.е. «бедный иорданец» стал первой жертвой разъяренных аборигенов? Здорово ему накостыляли местные?
- Опять не угадал! - широкая физиономия Сереги прямо-таки светится от добродушной улыбки. - Когда, после полицейских машин и брошенных бутылок с горючей смесью, занялось огнем здание станции, то личный состав, прежде чем рвануть врассыпную, наблюдал занятную картину...
- .... как Мутасем, проявляя героические усилия, рискуя собой, прорывался сквозь толпу к вам на помощь?
- Нет! ПАРЕНЬ ПРОСТО СТОЯЛ СРЕДИ ПОГРОМЩИКОВ И ПЯЛИЛСЯ НА ПОЖАР.
- !!!
- Да, да, да! Сербы воспринимали Мутасема «за своего», родного. «Брат» ведь. Ему жали руку, хлопали по плечу, мило улыбались, что-то кричали приветственное сквозь шум и суету... Чуть ли не обнимали и целовали. Иорданец стал частью пейзажа и абсолютно не опасался за свою жизнь. Ему нечего и некого было бояться среди своих «друзей - собутыльников».
- И чем все закончилось? Что потом рассказал сам Мутасем о завершении того безумного дня?
Да ничего особенного. Вдоволь «погревшись» у пламени догорающей полицейской станции, иорданец вместе с торжествующими «друзьями» отправился в ближайшую «кафану» праздновать «победу добра над злом».
-А что? Я тоже отдыхал, - бесхитростно поведал свою часть увиденной «картинки» погромов дружелюбный пьяница Мутасем.
Смешное в истории про Мутасема, практически, закончилось. В конце 2000 года из Брезовицы в региональный штаб перевелся для дальнейшего прохождения службы Серега - украинец. Там мы с ним и познакомились. Потом, как я подозреваю, под давлением своих более скромных, но набожных земляков - мусульман, подальше от алкогольных соблазнов, перешел в другой регион иорданец - «братушка». Понятно, в штабе он тоже стал личностью легендарной. В первую очередь среди славян. Мы- то боялись приходить утром на службу с перегаром.
Но Мутасем мог. Мой друг и сослуживец Вадим, перекуривая на крыльце полицейской станции, любил воскликнуть, завидев тщедушную фигурку иорданца:
- О, Маркус, смотри, Мутасем опять головной болью мучается. Не иначе, как ищет, где бы похмелиться средь бела дня...
Опыт не пропьешь. Если я не ошибаюсь, то после Боснии и Косово парень еще умудрился в Либерию махнуть, послужить на благо мира в Африке.
****
Только через полгода после службы в миссии до меня стала доходить простая истина, четко прописанная в «UNMIK Policy and Procedures Manual» , а именно: полицейский миротворец обязан СОХРАНЯТЬ на службе полный нейтралитет. Задача сложная, но возможная. В противном случае, ты становишься на чью-либо сторону. Это формальный подход с точки зрения требований устава, пардон, PPM.
Практически, на позицию нейтралитета тебя регулярно направляли повседневные события, наподобие пожара в местечке Брезовица. Ну, не люблю я, неприятно, когда умышленно уничтожают казенное имущество и автотранспорт. Особенно полицейские машины. И мне безразлично, кто это делает - сербы или албанцы. Ведь это конкретный криминал и нет ему никакого оправдания.
На снимке: моя первая полицейская станция в Косово. Городок Липляны, 20 километров от Приштины.
http://www.proza.ru/2013/11/15/18

Настоящий полковник

- Девушка, помоги инвалиду на хлебушек, красавица, я же вижу - ты добрая...
Обращение «девушка» откровенно доставило. Нет, я, конечно, вся из себя еще ничего, но так меня разве что в темноте, издалека и без очков назвать можно. Ага, вот стану девушкой - и помогу... Блин, как же эти бомжи задолбали-то! Морда пропитая, синюшная, щетина плавно перешла в бороду, и глаза заплыли совсем. Пил бы поменьше - здоровья на заработать «на хлебушек» и хватило бы. Да и не на хлебушек просит - на опохмел.
Впрочем, проситель, вероятно, уже привыкший к отказам, просто твердил свою фразу слегка заплетающимся языком в надежде, что кто-нибудь сердобольный таки «поможет». Ну, хотя бы, чтобы отвязался и дышать стал в сторону - уж очень амбре густое, с ног сбивает. Именно от этой благодати я и отшатнулась: машинально шагнула в сторону, чтобы оказаться вне зоны поражения. К счастью, бомж не изъявил желания последовать за мной, а повернулся к следующей «жертве» - девахе лет двадцати, рассматривающей что-то возле киоска. Как и следовало ожидать, фраза прозвучала та же:
- Девушка, помоги инвалиду...
Так как меня оно больше не касалось, то я уже приготовилась благополучно выкинуть этот эпизод из головы и следовать дальше по своим делам, как вдруг взгляд упал на татуировку, что виднелась сквозь подтеки грязи неизвестного происхождения на голом плече маргинала, одетого по жаре в замызганную майку с дырой на пузе... Сумки едва не полетели на землю, а я замерла посереди дороги с приоткрытым ртом. Нет! Не может быть!
Бомж давно уже скрылся в толпе, а я все стояла, глядя ему вслед. Может, стоило все-таки подойти? Да нет - наверняка это просто какое-то дурацкое совпадение и все... Хотя уж очень странное совпадение. Ну, ладно бы только «фирменный» парашют и знакомые буквы ВДВ, а ниже годы службы. К сожалению, и у бомжа встретить такое - случай не исключительный, а вот то, что чуть выше разместилась развеселая парочка из мультика про львенка и черепаху... Причем и львенок, и черепаха, благодаря очумелым ручкам художника, переносившим этот сюжет с картинки на клиента, выглядели сильно окосевшими, так что им явно не хватало третьего и бутылки - сколько шуток по этому поводу тогда отпустили...
Нет! Стоп! Еще раз - это совпадение. Дикое, дурацкое, но совпадение! ТЕ татуировки существовали только в двух экземплярах и имели свою историю. Я ко всему этому боком была... Ну почти. Не важно - просто знала случайно. Короче, два другана-обалдуя, будучи еще зелеными и пупырчатыми духами, широко прославились исполнением этой песенки в узких кругах настолько, что даже позывные им дали соответствующие - Кот и Череп. Что совершенно не избавило их от законного огребания энного количества нарядов в качестве гонорара, так как исполнители не просто пели, а творчески переделали слова песни. И завывание дурными голосами: «Командир-дир-дир плыве-е-ет» не смогло ускользнуть от тонкого слуха начальства. Ну и за татуировку, естественно, свое получили потом.
Боже ж мой - как давно это все было! В другой жизни. Кто бы тогда нам сказал, что будет дальше... Кот много лет назад вместе со своей татуировкой сгорел в сбитой вертушке в горах Афгана, а Череп, вернувшийся из-за Речки повзрослевшим сразу на десяток лет, поступил в училище и вышел из него офицером. Краем уха слышала, что потом была Чечня и Таджикистан, и много еще всякого разного, включая ранения, когда его пару раз собирали по частям, трудный развод с женой, которая так и не смогла принять, что, кроме нее, муж женат на армии и войне всерьез и надолго, выросший чужим сын, проблемы по службе из-за неуживчивого характера, и, наконец, два года назад заслуженная военная пенсия в чине полковника. Тогда я его и видела в крайний раз - еще дала телефон риэлторской конторы, через которую сама продавала-покупала квартиру. Сергеич собирался продать оставшуюся от матери жилплощадь где-то в Подмосковье и купить домик в деревне тут у нас - где-нибудь не сильно далеко от города, рядом с лесом и речкой и, наконец, пожить в свое удовольствие, благо, военной пенсии ему одному должно было хватить на картошку с селедкой за глаза, а пармезанов он не жрал отродясь - это по его собственному выражению...

...Я запоздало кинулась искать бомжа, которого, хоть убей, никак не могла соотнести с высоким улыбчивым полковником, каким помнила Сергееича. Но бродяга пропал, словно в воду канул. Бесполезно убив два часа и забыв купить половину запланированного, я вернулась домой и поняла, что пока не выясню все, места себе не найду. Телефона Сергеича у меня не было - не настолько мы с ним были дружны, а вот Валька должен знать. В конце концов, насколько я помнила, именно он его и сагитировал поселиться тут у нас - мол, родни все равно не осталось, а они с Лехой помогут, да и сын Сергеича, кажется, где-то в нашем городе живет.
Честно сказать, спросить в лоб мне духу не хватило. Да и надеялась - почти уверена была - что ошиблась. А потому начала разговор с Валентином издалека. Ну что, не могу я позвонить приятелю просто так, потрепаться? Могу. Вот и потрепалась, жене привет передала, про внуков поинтересовалась. И уже в конце почти мимоходом упомянула, что вот такой странный случай - представляешь? Встретила на рынке бомжа, а у него татуировка смешная - ну, точь-в-точь, как у Черепа с Котом была. Помнишь, как они зажигали тогда с этим своим номером?
Повисшая в трубке тяжелая пауза пояснила все лучше слов.
- Плять! Когда видела?! - резко, совсем другим голосом, чем тот, каким только что он трепался со мной, рявкнул Валька. - На каком рынке?
- На БАМе. Часа три назад... Думаешь?..
- Знаю! Опять пенсию пролюбил, падла! Ладно, мы с Лехой завтра к нему съездим...
- Меня возьмите...
- На фейхуа ты там? Давно говна не нюхала? - Валька резко отключился.
А и правда, на фейхуа? И сама не понимала, что меня заставило снова нажать кнопку вызова.
-Ты чего трубку кидаешь, гандон штопанный? Напугал ежа голой жопой - говна я не видела, бля! Одни вы с Лехой ангелы милосердия, итить... Когда поедете?
- Да нечего тебе там делать. Не поможешь ничем. Он и нас-то уже узнает через раз. - Валькин голос звучал устало и как-то обреченно. - Помнишь Серегу Корсуня? То же самое тут... Не поможешь ему уже. - Валька тяжело вздохнул. - Ты извини, расстроился я просто, как услышал... Ну, хочешь, так поехали, но я тебя предупредил...
И, правда, зря я поехала. Никто бы там уже не помог. Совсем. Сергеич - тот самый небритый и немытый бомж, умеренно пьяный (видимо, нашлась все-таки добрая душа, если не вчера на рынке, то еще где-нибудь), сидел за колченогим столом среди сильно запущенного бардака в забитом каким-то вонючем хламом доме. Говно тоже присутствовало в изобилии - в углу ароматно пахла свежая кучка. Вальку с Лехой он узнал с трудом, да и то обматерил их, решительно предупредив, что в «психушку» больше не поедет и колоться отказывается (ребята, оказывается, первое время еще пытались его лечить, возили по врачам), на меня долго таращился, а потом спросил, чья я баба и чего приперлась. Я хотела было убраться хоть чуть-чуть - ну не зря же они меня тащили? Но парни отсоветовали. Сгрузили молча привезенные макароны, тушенку и крупы (деньги Сергеичу давно давать было нельзя - пропьет, а жрать будет опять нечего) и поспешили к выходу.
Всю обратную дорогу курили и молчали - говорить тут не о чем. Только когда уже подъезжали к городу, я осторожно поинтересовалась:
- А как он зимой? Свет и газ за неуплату отключат.
- Сын платит. - хмуро буркнул Валька. И поморщился. - От жадности и платит. Череп все равно так долго не протянет - дом-то на него подписан... Он, падла, ему еще и водку возит - с маменькой.
- С Наташкой? - удивилась я. - Она же замуж тогда вышла сразу...
- И со вторым развелась. Знаешь, что она на разводе Черепу ляпнула? Не хочу, мол, с убийцей жить... Убил бы дуру! Сергеич ее простил тогда - говорил, она из-за сына... Боялась, что отберет. Все равно дура! А теперь еще соседи...
- А что соседи-то? Он же тут и не знает никого.
- Не знает... И они его - тоже. - Лешка зло сплюнул. - Еще бы! Приехал мужик, молодой, здоровый, а в огороде не работает, скотину не заводит - живет, как дачник, да еще и пенсию ему охренительную по их меркам платят ни за что... А что у него внутри там все перештопано сто раз - кто знает?
- Да чего ты от них хочешь? - махнул на него рукой Валька. - Они просто люди... Понимаешь? Обычные...
- Гниды они... Хорошо Череп, пока еще в разуме был, свою сайгу продал от греха. Пострелял бы их на фиг по пьяни. Да у меня самого иногда руки чешутся! Прав он... За что ребята погибали? За них? За этих? Да им все равно - понимаешь? Все равно! Хоть пиндосы, хоть китайцы... Вот у Сергеича душа и не вынесла... Он же просто жить не хочет - с ними не хочет... Хорошо, Батяня не дожил...
- Мы присягу давали. И за этих тоже. - Валька решительно рубанул рукой по колену. - И Батяня бы так же сказал... Все. Приехали!
***
Череп и правда долго не протянул. Этой же зимой среди ночи поплелся куда-то - наверное, опохмелиться приспичило, а нечем было. Утром его и нашли на дороге замерзшего. Похоронили по-людски, спасибо Вальке с Лехой - они организовали через военкомат. Сына, похоже, больше интересовал дом. Поминали на девять дней у Вальки. Пришли все свои - те, кто еще остался и кто помнил. Так что народу собралось немного: я, Леха, Валька и Петрович с Димычем. Рано поседевшие мужики хмуро пили водку и молчали. О чем тут говорить? Я уже собралась уходить, когда Ольга, Валькина жена отозвала меня на кухню.
- Валентин снова в больницу завтра ложится. - сообщила она мне. - А у меня командировка - сама знаешь, как с работой сейчас - не могу отказаться. И так вот-вот турнут. Три дня всего, но вдруг чего понадобится, а там от тебя два шага.
- Не вопрос, Оль. Чего, снова сердце прихватило?
- Угу... Позавчера Славка приезжал, сын Сергеича. - она поджала губы. - Представляешь, спрашивал, как ордена отцовские продать можно... Валя ему денег дал - забрал. А потом скорую вызывали. Хотели сразу положить, но он врачам сдаваться отказался, пока девять дней не отметят...
- Ордена? Где же он их нашел-то?
- Да вот... Сергеич-то ваш все пропил, но китель с орденами так и висел в доме все это время... Завесил его чем-то и листом ДСП задвинул. Там и нашелся. Сейчас у нас. Мой-то вчера его разложил и долго сидел, глядел. А потом встал по стойке смирно, честь отдал и говорит - Настоящий Полковник был...

Специально для bigler.ru

Осколки

Так странно, но жизнь наша, по сути, состоит из одних лишь осколков, ибо нет в ней практически ничего цельного. Сложно найти человека, который бы помнил всю свою жизнь «от и до». Очень мало таких. И только самые яркие картинки, как странички в детской раскраске, со временем придут к нам снова, напомнив о былом.

Машина тряслась по грунтовке. Он бездумно смотрел в слегка тонированное окно. Внезапно попавшийся на глаза мальчишка, с довольным видом усевшийся на пятую точку прямо посреди засыпанного строительной пылью и кусками битого кирпича пятачка перед воротами недостроенного дома, заставил внезапно выпасть сознанию за рамки привычного течения вещей

В Эберсвальде, рядом с домом, где жил он и еще множество других детей и семей советских офицеров разных возрастов, расквартированных в этой части Западной Германии, в какой-то период лежали аккуратно сложенные кучи кирпича, прикрытые толстой пленкой. Они, тамошние ребята, любили играть в некое подобие пряток, скрываясь под тем полиэтиленовым навесом. И больше всего пугались старой немки, которая кричала что-то громко с балкона расположенного на противоположной стороне дороги дома. Может, то были ее кирпичи, а может, она искренне переживала за тех ребят, что крутились возле стройки, рискуя заработать лишнюю шишку на голову, а то и что похуже.

Потом на этом месте вырос универмаг. Название уже забылось за давностью лет, хоть где-то дома до сих пор валяются древние пакеты из этого заведения.

А во дворе дома были шикарные заросли - ветви какого-то дерева сплелись в некое подобие преграды из лиан. Эта живая, хоть и подсохшая уже с годами, изгородь, отлично отделяла песочную площадку, на которой резвились в ту пору ребята от остального пространства двора, где висели на просушку вещи офицерских семей. И в зарослях этих, как потом выяснилось, свили гнездо осы, попытка поимки одной из которых потом почти неделю напоминала о себе сильно распухшим большим пальцем. А поскольку в тот период по передаваемым тогда советским каналам, по одному из них, шел какой-то сериал про паренька и лошадь, в одной из серий которого работнику, подхватившему гангрену, собрались ампутировать палец - он очень боялся, что подобная участь может постичь и его. Спокойствия детскому организму это никак не прибавило.

Зато были еще и мультфильмы. Большинство из них транслировалось по недавно установленной тарелке и шли на немецком и английском языках. Но для того возраста ему было достаточно просто картинки - из нее было все ясно.

В то время купание происходило в ванне, которая, по какой-то непонятной причуде строителей, располагалась в правом углу кухни. И в углу этой огороженной от остального пространства кадушки жил паук. Он там жил всегда, насколько мог помнить его детский мозг. И, несмотря на обычную детскую боязнь членистоногих, он все же признавал право этого создания находиться там, и именно в том самом углу. Хотя, может, это каждый раз были разные паки, ибо мать с завидным постоянством залезала в тот угол неким подобием пластиковой метлы на длинной ручке, которое неведомым образом осталось в наследство от предыдущих владельцев.

А до этого он жил в других местах. Был многоквартирный дом, в котором была многокомнатная квартира, в которой жило много людей. Уже позднее он узнал, что в той квартире, в разных комнатах, ютились три семьи. Точнее, две семьи. И странный офицер по имени (или фамилии) Тибор, чья комната, дверь в которую иногда оказывалась распахнутой, больше всего ему в те времена напоминала внутренности космического корабля своим обилием сияющих огоньков. Уже позднее стало понятно, что это просто звукозаписывающая аппаратура. Нет, Тибор не пел - он сводил дорожки для какой-то музыкально гэдээровской студии.

А перед этим была «точка». Которую он и не помнил толком, но вот выражение родителей «на точке» впитал всем своим естеством, как и странное воспоминание о какой-то огороженной сеткой-рабицей, с кольцами колючки поверху, местности, вокруг которой только поле и пустырь.

Продолжение следует, если интересно...

Негры, форма, два ствола

Негры сегодня очень любят оружие и форму. Точно так же как их предки лет триста-четыреста назад обожали стеклянные бусы и прочие погремушки от белого человека. Потому что в Африке форма и оружие олицетворяют твой статус. Коли нет в руках ствола, то сойдет вместо него и палка побольше, да потяжелее. Или копье. Но если ты с палкой, то обязательно будь при погонах. Пусть на плечах лишь ефрейторские лычки, главное начать делать карьеру. А там уж до генеральских звезд «совсем недалеко».
Так размышляет рядовой чернокожий обыватель в Конго, Руанде, Судане... да по всей Африке, поправляя на лысой, потной макушке форменный берет. В той же Джубе на улице вы можете встретить самые разноцветные беретки: зеленые, красные, коричневые, голубые-миротворческие.
На суданской земле стрелкового оружия, увы, хватает. Оно есть в каждом скотоводческом племени, у полиции, военных, частных охранников, миротворцев. Газовое и травматическое не котируется. Больно дорого оно стоит, дефицитная вещь даже для состоятельных боссов.
При перевозке аборигенов воздушным транспортом стволы укладываются в специальные ящики и сдаются под опись экипажу. Всегда интересно на них глянуть (да и пересчитывать внимательно надо то, что принимаешь).
Пальму первенства по общему количеству нарезных стволов держит, конечно, старый, добрый АК, его модификации разных лет. Они очень старые. Навскидку, 60-70-ых годов производства в прошлом столетии. Краска давно облезла, деревянные части потрескались, ремни разлохмачены на отдельные веревочки. Зато даже дилетанту становится понятно, что перед ним настоящее боевой оружие, побывавшее со своими хозяевами в лихих переделках, хлебнувшее немало чужой крови.
Пересчитывая в ящике снаряженные магазины, стараешься до них не дотрагиваться, т.к. пару раз патроны просто выскакивали от элементарного касания. Наверное, пружина в магазине сгнила. Все старое, изношенное, позеленевшее.
- Этим железом нельзя воевать или защищаться, утиль конченный, - ловишь себя на мысли. - Хотя, роль макета или пугала столь заслуженный АК на черном плече еще может сыграть.
Попадаются раритетные вещи, как например ТТшник 1947 года выпуска. Это уже офицерский состав СПЛА форсит с такими «игрушками». Наверное, в наследство внуку от дедушки досталась. Удивился, когда несколько раз на пистолетах не обнаружил серийного номера. Это как? Суданские братки спилили, что бы никаких следов для полиции не оставлять или же банальный контрафакт, когда не поймешь вообще, где ствол выпущен, откуда пришел в местные края?
Но чаще все-таки новенькие «ГЛОКи» стоят в качестве штатного оружия у местных силовиков.
Намедни довелось подержать в руках «старичка - ПМ». По внешнему виду ствол казался неисправным. Мой личный опыт общения с оружием небогат, хвастаться не хочу. Но ни разу не видел ПМ без флажка предохранителя. Там, где он должен находиться, сиротливо зияло отверстие. Типа, «модернизированный вариант»? Или негр-хозяин ствола просто потерял предохранитель при сборке-разборке пистолета? Они такие, они могут. Но теперь им опасно пользоваться. Недолго самому себе отстрелить что-нибудь ненароком.
После посадки борта с улыбкой наблюдал за действиями негритенка-секъюрити. Получив от меня «игрушку-ПМ» уже на перроне Джубы, он гордо засунул ее сзади, за брючной ремень. Потом поправил полы куртки. Насмотрятся же Голливуда... Может, ему повезет и сам себе в задницу не выстрелит.
Кроме стреляющего железа (пусть даже гипотетически, вопреки его безобразному состоянию) ты моментально обращаешь внимание на допотопные, проверенные тысячелетней практикой «девайсы». На отдаленных суданских точках встречали папуасов с КОПЬЯМИ! Не игрушечные муляжи для потехи детям, а настоящее оружие с отполированными ладонями охотника и воина древком, увенчанное тяжелым железным наконечником. Металл казался выкованным в незапамятные времена.
- Интересно, сколько при помощи этих копий убили африканских слонов, тигров, антилоп, негров? Это ж этнографические раритеты!
После недолгого торга два копья перешли в руки белого человека.
- Сделаю дома два новых древка, пройдусь аккуратно морилкой, соединю с наконечниками и повешу на даче, в гостиной....сразу же нахлынули восторженные мечты.
Почему бы и нет, если скоро конец очередной африканской командировки? Время собирать сувениры.