Сегодня в выпуске лучшие истории 2004 г. из раздела "Вероятный противник"

БУ графомания:
Чехам украинского происхождения и прочим тройным минусам (---), посвящается.

Кавказский цирюльник
(или Восток - дело тонкое)
На одном из хорошо посещаемых сайтов Интернета шла жаркая дискуссия по вопросу межнациональных отношений в армии и на флоте. Упор, как это стало обычным в России с начала 90-х, делался на Кавказ и Азию. Обсуждаемые вопросы касались в основном способностей «горячих кавказских парней», а также лиц «азиатской» национальности обслуживать сложную технику и занимать ключевые посты в различных "теплых" местечках, где служба все-таки может показаться Раем.
Количество участников обсуждения росло, всем было что сказать, о чем вспомнить. Отмалчивались только «далекие» бывшие соотечественники, обычно активно присутствующие на этом форуме. Оно и понятно, они больше других чувствовали зыбкую основу затронутой темы. Но их опасения были напрасны. Мнения, как это и бывает в любых спорах, разделились, но дискуссия не сползала в банальный национализм. Чувствовалась умелая рука создателя сайта, сумевшего собрать на виртуальном пространстве людей зрелых, не истеричных.
Бывший же флотский механик, а в настоящем инженер одной из нефтяных компаний, волею судеб заброшенный в кубанские степи, бессовестным образом забросив свои служебные дела и пользуясь возможностью бесплатного входа в ИНЕТ, с интересом наблюдал за ходом дискуссии. Рука периодически бросала «мышь» и судорожно тянулась к «клаве», но потом так же резко возвращалась на место. Так ведут себя не совсем еще конченые алкоголики, сделавшие очередную попытку завязать со своими дурными привычками. Инженер тоже решил завязать. Слишком много рабочего времени уходило на утоление любопытства при ежедневном знакомстве с «текущими» байками и историями, размещенными на сайте. Но сегодня, сделав для себя очередное послабление и зайдя все-таки на его страницы, он остро ощутил, что стоит только принять участие в этом обсуждении и все - день пропал, работы не будет, а работа кормит и кормит не плохо.
В общем, бутылка уже в руках, но что с ней делать еще не ясно...
- Позвольте рассказать маленькую историю, - клавиатура все-таки начала свое предательское цоканье, - которая возможно объяснит, почему в отдельных «элитных» местах в армии на флоте можно часто наблюдать только представителей южных народов.
Пробка вытащена, первый глоток сделан.
Дальше, безвольный инженер для чего-то попытался навязать не видимым, но хорошо осязаемым оппонентам, небесспорное утверждение о том, что по возможностям в изучении особенностей национального менталитета, в недалеком прошлом, с корабельными механиками мог сравниться один лишь только стройбат СССР.
Потом, для затравки рассказа, он сделал «трудное» всенародное признание - начиная со своих каплейских времен, волосы на его голове стали ускоренными темпами редеть. Следствием такого откровения, стало повествование о потере всякого интереса к преображению в руках Мастеров парикмахерского дела и предпочтение ускоренного цикла обработки в руках «доморощенных» цирюльников.
Затем, для чего-то сообщив, что по знаку зодиака он является Овном, то бишь Бараном, инженер приступил к изложению собственно самой истории.
...Давно замечено, что сыны гор и прочих долин, попавшие служить в наши доблестные вооруженные силы, набив руку на стрижке баранов, вполне прилично справляются с ножницами. Зная это, командир дивизиона живучести ракетного крейсера, готовясь к очередному строевому смотру, вызвал своего матросика, азербайджанца Ибрагимова:
- Мамед! Сделай что-нибудь по быстрому с моей волосней.
- Хароший дель, настоящий мужчин с Кавказ, бистро не деляет! - и Мамед пошел за чистой простыней, ножницами и своей гордостью - опасной бритвой.
Вернувшись в каюту, он приступил к колдовству, не вдаваясь в подробности которого имеет смысл рассказать только о том, что больше всего удивляло комдива - занимаясь своим делом, вращаясь вокруг изрядно полысевшей головы, кавказский цирюльник цокал языком и все время приговаривал:
- Вай - Вай - Вай, - да, - Вах - Вах - Вах.
Офицера стало мучить любопытство:
- Мамед! Что ты все цокаешь да приговариваешь?
- Вай - Вай- Вах, таварыш камандыр! - продолжая щелкать ножницами, отвечал гордый уроженец Кавказа, - какой ХАРОШИЙ ВОЛОС!..

1983 год, Фарахруд (55 км), ограниченный контингент советских войск в Демократической Республике Афганистан.

Рота охраны, расположенная в Фарахруде, в течении нескольких успешно вёла боевые действия против душманских отрядов. Это если верить донесениям командирам наверх, в штаб 40-й армии. И такие это были горячие действия, что по всему надо было представлять отличившихся к наградам. Да вот незадача - почти никаких «войн», то есть боевых выходов, не было, просто сидели на блоках да сопровождали колонны без особых происшествий. И боеприпасы неизрасходованные остались. А если не израсходовать их, то очковтирательство может не пройти. Ка-а-роче - куда-то надо девать быки (боекомплекты).
Да не вопрос:

И вот нашли большое поле,
Есть разгуляться где на воле...

Нет, редут не строили. Выехали в пустыню всем гарнизоном, направили стволы в сторону ближайшего горного хребта и, по приказу командира открыли огонь из всех стволов. Особенно радовались этой возможности новобранцы, они ещё не понимали, что оружие потом ещё чистить придётся. И застрочили «калаши» и пулемёты, заухали подствольники, миномёты и АГС-ы, заквакал автоматический «Василёк» из кузова «шишиги», солдаты уже оглохли, а солдаты из тылового обеспечения всё подносили им новые «быки», ленты и магазины.
Вдруг командир поднял красный флажок: «Прекратить огонь!»
В чём дело, ещё половины не расстреляли? Ах, вот оно что - из-за пригорка показался афганский грузовой ЗИЛ - бурбахайка. Из правого окна бурбахайки высунулся усатый афганец и размахивал белой тряпкой. Бачи подъехали ближе, вышли из машины. Тот, что махал белым флагом, оказался местным врачом, учившемся раньше в Союзе. Прежде, чем наши офицеры успели заговорить с ним, тот коротко сказал что-то водителю и третьему из машины - двенадцатилетнему пацану, те запрыгнули в кузов бурбахайки, вытащили оттуда связанного барана, пару мешков дынь, а из кабины водила-афганец достал большую бутыль с кишмишевкой, местной вонючей самогонкой и вручил старшему из офицеров.
Всё понятно - местные привезли нашим взятку, он же бакшиш, он же калым. Но за что? И тут заговорил местный врач. Оказывается, хотя солдаты и стреляли в пустынную сторону, небольшая часть боеприпасов каким-то образом улетела в противоположную сторону, в местный кишлак. Никого, к счастью, не убило и не ранило, но срезало несколько плодовых деревьев, убило корову и выбило стёкла в местном зиндане (лавке).
И жители кишлака отправили делегацию к шурави, с просьбой: больше не стрелять. Наши спокойно выслушали местных посланцев, заверили их, что согласны с ними и от всего сердца благодарны им за бакшиши. Афганцы попрыгали в кабину, бурбахайка развернулась, и поднимая густую пыль, вскоре скрылась за пригорком.
А потом командир повернулся к солдатам и громко скомандовал:
- Огонь!
...
И чего это нас так не любили?

Счастье.

Стою в очереди, зажав в потной ладошке талончики на счастье.
А вы что, не помните? Да ну?! Раньше по талончикам можно было получить счастье!
Да нет-нет, ну что вы, не даром, конечно, за свои за кровные, но все же!
Без талончика его не получишь - ни граммулечки!
Жена мне говорит: ты же воин-интернационалист, бери свою "корочку" и лезь без очереди!
Нет, товарищи, совестно мне как-то: за счастьем - и без очереди! Я уж постою как все, потолкаюсь, послушаю - а какое счастье лучше? Вдруг я не то возьму? Я ж всю жизнь
брал только то, что давали и не крохи больше! Теперь буду умнеть: вот у меня талончики на счастье мне, моей жене и обоим моим сыновьям.
Почему один стою? Да сыновья маленькие еще - одному два, а второй вообще в люльке. И мамка с ними дома осталась - чего тут толпу создавать? Возьму я счастья и себе и им. Не развалюсь дотащить до дому!
Советуете брать разное - каждому свое? Ё!.. Как же я сам не допетрил?! Вот она - пагубная привычка: брать то, что дают! Спасибо, тетенька, я так и сделаю!
А Вы сами за каким счастьем стоите? Какое дадут? То есть как - если хватит?! А что, может и не хватить? Вы меня, тетеньки, не волнуйте - я человек контуженный, слегка припадочный...
И часто вот так вот - не хватает?
Не часто, но бывает?
А я счастья хочу! Мне вот никак без счастья не обойтись - у меня все оно кончилось, вот до последней крохи! Ну что за жизнь, елы-палы!!!
...Очередь заволновалась: "Привезли, привезли!", и организованной толпой ломанулась за счастьем: пачка китайского чая, кило сахара, полкило колбасы и две пачки масла на человека в месяц.

Аэропорт

Январь. 20 положительных градусов за бортом, даже не верится. Джип колотит колесами по бетонке, режет через полосы замороченного полуденного траффика. Где сто двадцать, где сто шестьдесят. Не боись, ма, мы успеем. КПП в аэропорт - возьмем билетик, заплатим на выезде. Парковка забита, как обычно. Терминал "Браво". Нам сюда. Наверх по эскалатору. Стойка "Люфтганзы". Немецкая эффективность и уважение к порядку налицо даже в раздолбайском Техасе. Вы говорите по-немецки? Натюрлих. Ма, не смейся, я еще и другие слова знаю: ашлюх, например.
"Летите в Берлин через Франкфурт. Вам через вон тот чек-пойнт на погранконтроль. Будьте готовы к процедуре снятия отпечатков пальцев".
Пошли мамуль, а то очередь к секьюрити вон какая, как в былинные годы за водкой в нашем продуктовом. Я с тобой тут постою, провожу, не волнуйся, успею я на работу. Вон за тем дядечкой держись - у него вид типично бундесовский, на том же рейсе, что и ты летит, наверное.

Суета вокруг. Грустное это место - аэропорт. Уносят лайнеры быстрокрылые родные лица за горизонт, на другую сторону шарика земного. Привозят обратно не совсем то, что хотелось бы. Люди все чужие какие-то, неправильные. Дисбаланс. Рвет Восток голодный примитивный ордой неукротимой на Запад ленивый ожиревший. Меняется мир, звереет. Так и Дарвину поверишь... Мексиканцы, пакистанцы, хинду. Чалмы да косынки, джинсы да кроссовки из боевиков дибильных индийских с песнями ни про что. Английский язык услышать - редкость. Тяжелый тошнотворный запах карри. Куда мир катится? Хотя вот - островок, нормальных, не азиатических лиц. Пацаны и девчонки в форме камуфляжной. Нашивки с молниями на рукавах. Рюкзаки объемные, детские серьезные глаза - эти в Ирак. Мир спасать. Это они так думают. И, наверное, надо, судя по пассажиропотоку. Только проиграли они этот раунд. Продали и нас и вас за популярность дешевую. Захватили, оккупировали образ жизни демократический. Вокруг посмотрите. Мир не хочет, чтобы его спасали. Миру в лучшем случае наплевать. В худшем он вас в ящики цинковые до времени сложит. Вот породистая подруга с британским флагом на тишотке. Акцент точно английский, безукоризненный. Лицо гордое. Обломок захваченной варварами империи. Мы, мамуль, тоже обломок империи. У нас все добже было бы, если бы императоры с гвардейцами не запили. Прости за черный юмор.

Туфли в самолете сними, а то устанешь сильно. Поспи. Я отцу напишу и посылку отправлю сеструхе. Только не знаю, дойдет ли. Это тебе в бундесштат все что угодно отправить можно. А в Россию еще пока нет. Ворують. Раскидала нас судьба. Ну и что? Все пучком будем, мам. Летом в гости прилетим, если повезет. Да это ерунда, в носу щекочет. Ничего железного с собой нет? Только здоровье? А кто сомневался? Я тут постою, посмотрю, как ты с этим миноискателем воевать будешь. Позвони, как долетишь. Давай, беги, чус...

Глаза в сторону, в окно. Никто моих глаз сейчас видеть не должен. Бегом отсюда, куда-нибудь еще успеть, бегом из этого дурдома, в джип, в траффик, в мешанину. Колотить резиной по бетону, из полосы в полосу, где сто двадцать, где сто шестьдесят.