Лорд.


- Крюк! Я Мореход - прием!...
Дурацкое это слово - "прием", слово-паразит. Все прекрасно понимают, что оно лишь забивает эфир, и все равно без него не могут. Все мальчишки Советского Союза еще по играм в войнушку знают это дурацкое слово. И я не исключение. Я такой же советский мальчишка, насмотревшийся фильма «Офицеры». Только вот уже нет того Союза, а слово "Советский" переделали в «совок». И не войнушка уже, а война. Блин, мысли сегодня как бараны, скачут с одного на другое... Зря я сегодня с Фаизычем эту поездку замутил....
Группа из двух «коробочек» ползет у подножия Терского хребта. За моей резво урчит БРЭМ-ка зампотеха батальона. Крюк - это он. За глаза многих офицеров так по позывным и зовут... И удобно, и звучит, и точно... Комбат - Гранит (но его так никто не зовет, он - Батя), Зам - Алмаз (модно говорить Альмаз), Замполит - Фужер (смеетесь, а зря... оттеночек посмотрите какой... не Стакан, не Чарка, не Кружка... Фужер!!! совсем другое..). Фаизыч - Крюк. Совершенно незаметный в батальоне человек. В меру застенчив. Немногословен, говорит вкрадчиво, никогда не кричит. У него даже экипаж такой же молчаливый и деловитый. А Крюк он потому, что надежен так, как может быть надежен только фаркоп.
- Крюк! Я Мореход!
- На приеме Мореход! На приеме!
- Может, ко мне?
- Нет, я на базу! Гранит еще не ходит. Поэтому я там за него подруливаю...
- Ладно, я заскочу тоже! Заодно с Гранитом повидаюсь, а то закис я там на своем Градусе....
Градус - это узел связи ФАПСИ. Я там комендантом по совместительству. Крюк попросил договориться о сеансе связи с домом. Блин, лучше бы отказали фапсисты. Но они парни нормальные. Когда возможность есть, всегда идут на встречу. Вот только вышел Фаизыч из кунга «Дельфина» весь какой-то смятый и потухший как окурочек. На вопрос, что случилось, лишь отмахнулся:
- Да нормалек все... Саша, заводи, домой поедем...
Насилу уговорил его подождать меня. Сославшись на то, что надо свои машины на блоках проверить. Пнул Петруху, чтоб выводил 422-ю. Позвал Графа, это мой пес-алабайчик. Теленок под сорок кило. Полизались с Графом, попрыгали... Объяснил ему, что он за старшего остается, поэтому на машину залазить не надо...
- Леша! Я поеду потихоньку... ты догоняй... (и в гарнитуру): Саша, на базу, обороты!!!
Эка он его потихоньку-то... Нет, что-то не то на душе у Фаизыча сегодня.
- Петруха! Мать твою... Графу скормлю! Быстрее давай!
- Щас сделаем!
За что люблю Петруху, за то, что даже после пинка не побежит. Но в управлении машиной он в роте лучший (после меня). Поэтому Фаизыча мы догоним, да и чешечка моя побыстрее будет перегруженого БРЭМ-а.
- Газон, я Мореход! Прием!
- Газон на связи!
- Фужер на базе? Если да, то скажи, что мне с ним повидаться надо. Я уже подъезжаю.
Подъехали. Стучимся в комбатовский «домик». Начмед (по-эфирному Пинцет) делает перевязку комбату. Недавно в управлении батальона загорелась палатка гранатометного взвода. Народ кто бежал (помня об АГСсовских коробках), кто заворожено смотрел. Только у Бати первого перемкнуло. Прыгнул в ближайшую БМП-уху и снес всю палатку к ебене матери. Разровнял. Покрутился. Оставив тушей прикрывать место пожара, вылез из машины, и, как ни в чем не бывало, пошел к себе. Одна коробка все-таки рванула. Кусок рваной стали вошел комбату в правую икру. В госпиталь он не поехал, мотивируя это тем, что в Афгане по таким мелочам «настоящих» медиков не беспокоили, а уж теперь и подавно...Да и нечего сор из избы выносить. И вот теперь у начмеда наконец-то появилась реальная работа. Он, высунув от усердия язык, обрабатывает рану комбата, пытаясь глубже запихнуть тампон с каким-то там раствором. Комбат грызет край топчана, но не выдерживает:
- Эскулап, ^б твою мать!!! Это же не пизда!!!
Народ отворачивается, тихо поскуливая в кулаки. Фаизыч тоже улыбается и тут же гаснет снова. Но вот экзекуция закончена, дела текущие сделаны, лишний народ отослан. Комбат тоже чувствует какие-то изменения в нашем зампотехе.
- Фаизыч! Налей-ка, там Пинцет оставил немного! Что-то ты смурной какой-то сегодня...
Я чувствую, что эскулаповскими каплями здесь не обойдется. Отстегиваю с пояса флягу с коньячным спиртом и отсылаю за закуской последние «уши» - комбатовского ординарца. Фаизыч молчит, даю флягу ему, он сейчас лучше понимает, по сколько надо.... Пол-кружки - это серьезно.... Блин, не даром его еще «горлодером» зовут, аж дыханье перехватывает. Закуриваем.
- Мужики! Мой Лорд..... Умер!!! (Я вспоминаю огромного дога-красавца. Ему так шла его кличка) Жена молчала, не хотела расстраивать... Сегодня разговаривал с матерью. Говорит, что после моего отъезда, Лорд лег в спальне около кровати с моей стороны и больше не притронулся к пище... Полторы недели - и все... Не выл, не скулил... ничего...

Сказал и упал лицом в руки. А у меня так и не поднялась рука хотя бы похлопать по вздрагивающему плечу.