Это не сам Б747, а его тренажёр

Это и есть, собственно, Комната Ужасов. Вот так, с большой буквы. Любой лётчик, не сомневаюсь, хотел бы никогда её в своей жизни не видеть. Пытаясь изобразить, что ему это по барабану, на самом деле, он заходит на тренажёр, как всходят на эшафот. Через пару часов выползает обратно изрядно потрёпанным, с дрожащими руками и голосом, но, слава богу, живой. А впереди идёт довольный «палач» - инструктор. Он вдоволь поиздевался над бедолагой и теперь будет точить топор для следующего экипажа.
Происходят же в этой комнате такие кошмары: пожары, в том числе и с реальным дымом, отказы двигателей, иногда всех, разгерметизация, аварийное снижение, сдвиг ветра, ставящий самолёт на грань падения, прерванный в самом конце полосы взлёт, эвакуация пассажиров, ну, и такие мелочи, как отказы систем, заход на посадку в тумане и проч. Это, естественно, не случается с нами так часто в реальной жизни. Большинству вообще ничего подобного от судьбы не перепадает. Но, пионер должен быть всегда готов. Вот мы и карячимся. Сначала готовишься несколько дней, потом сама экзекуция. Из-за дефицита и дороговизны тренажёрного времени всё это сжимается, что добавляет стресса в и без того стрессовую атмосферу.
Современные тренажёры, на зависть нашим виртуальным MFSшным коллегам, очень реалистичны. Когда вживаешься в стуацию, забываешь, что это не настоящий полёт. Когда, после не очень удачного захода, инструктор вдруг возвращает тебя на предпосадочную прямую, в первые секунды мозг отказывается это принимать. Сидишь, как пыльным мешком по голове стукнутый, собираешь мысли в кучу.
Вот так это выглядит снаружи: http://www.youtube.com/watch?v=H2PCVBTjeKM&feature=player_embedded

Кабина тренажёра, с тремя степенями свободы на гидравлических или электрических ногах, когда двигается, напоминает Робокопа. Ощущение ускорения, играющее важную роль в создании реализма полёта, достигается путём наклона всей этой махины, и иногда, к примеру, при имитации резкого торможения, кабина становится раком градусов под 20, если не 30 . Внутри натурально повисаешь на ремнях, что вместе с горизонтальной картинкой ВПП даёт в мозг однозначный сигнал - тормозим! При ускорении тренажёр наклоняется, соответственно, назад. С вертикальными перегрузками сложнее. Более-менее продолжительные создать невозможно, только кратковременные, типа грубой посадки или воздушной ямы. Но в целом, реальность процентов на 95.
Дым пускают, как не сцене. Ни хрена не видно!. Самое трудное упражнение. После него понимаешь, что при реальном дыме в кокпите, если не удаётся сразу найти и устранить причину, самолёт практически обречён(((
Пожар, конечно, не симулируется открытым огнём, но работы много, если не потушен. Надо срочно садиться, а это дополнительный стресс. Из печальной мировой практики известно: максимально пожар, где угодно на самолёте, длится пятнадцать минут. Если не успели сесть... Последний случай - недавно в Дубае...
При перучивании на новый тип на современном тренажёре даже аэродрмная тренировка на живом самолёте не нужна - полученных навыков вполне достаточно для безопасного полёта с пассажирами в рейсовых условиях (при наличии в кабине инструктора, естественно).
Но, вернёмся к «ужасам». Главный из них, в общем-то, не тренировка как таковая, а перспектива не пройти очередную проверку. Увядающие с возрастом память и быстрота мышления, усталость, настроение или предвзятость проверяющего (какие среди них попадаются п..... (нехорошие люди)!) - всё это вполне может помочь «провалить» тренажёр, а при повторной осечке, ни много ни мало, поставит крест на лётной карьере, по крайней мере, в этой компании. И так каждый год, вплоть до пенсии. Под занесённым мечом лётного правосудия...
Сходите http://arabskiy-pilot.livejournal.com/2484.html
Комменты ну очень интересные.

Как я чуть не попал в список погибших в авиакатастрофе или об опасности непринятия решения.

В выходной день полетели в Порт-Харкорт на базар. Кто-то сказал, что там всё сказочно дёшево. Оказалось - неправда, но речь не об этом, а том, как мы туда летели. В салоне делать было нечего и мы стояли в кокпите - трепались с экипажем, тем более, что лететь всего минут сорок.

При подлёте к аэропорту экипаж увидел его в разрывах тонкой пятибальной облачности, которая только-только приподнялась из утреннего тумана, и командир решил заходить визуально, что было довольно проблематично, так как при снижении ближе к облакам они наверняка потеряют его из виду. Ну да ладно, я сегодня выходной - пусть ковыряются как хотят, не убъют же! Хотя, через несколько минут мы оказались очень близки к этому...

По GPSу взяли курс в точку четвёртого разворота для визуального захода. Она совсем близко к полосе и крутить от неё надо довольно интенсивно, чтобы попасть. Снизившись до уровня облаков, мы, как и ожидалось, потеряли аэропорт из виду. Дойдя до точки, капитан начал разворачиваться, но как-то вяло, явно недостаточно для выхода в створ полосы. Что он там себе думал - не знаю. Но из облаков мы вышли довольно низко над пальмами с посадочным курсом бог знает где, далеко промазав. Вокруг только джунгли. Все бросились искать полосу. Я, как самый ничем не занятый, раньше всех увидел её, точнее не саму ВПП, а просеку, где она должна находиться, почти на траверзе и довольно далеко. No way они смогут умоститься туда из этого положения! Решил ничего не говорить, чтобы не вводить в соблазн попытаться. Пусть промажут как следут, спокойно разберутся, выйдут на VOR и выполнят нормальный заход. Секунд через десять после этого просеку увидел второй пилот: Вон она! Командир завалил крутой крен вправо и направил самолёт под прямым углом примерно на торец. Расстояние до пальм - метров 50-100. Я понял - щас будет ролокостер. Говорить ничего не стал - нет ничего хуже, когда стоящий сзади пассажир, пусть даже квалифицированный, начинает управлять. Как бы то ни было, пусть лучше сам, тем более в такой напряжённый момент.

Просека приближалась, увидели полосу. Думаю, давай, крути уже! Нет! Он что в зоне приземления собрался садиться?? Забудь уже! Если на торец идёшь, целься на середину! Ничего подобного! Бывший Ан-2шник вообразил, наверное, в стрессе, что он опять в своём кукурузнике. Вагончик ролокостера достиг вершины и навис над пропастью... “Скорость” - команда второму пилоту (единственная внятная и правильная во всей ситуации). Второй сунул РУДы до номинала, а командир завалил влево крен градусов 60(!!!) в отчайной попытке попасть-таки из этого совершенно непосадочного положения на полосу. Представляю, что чувствовали пассажиры. Крыло - почти вертикально вниз. Пальмы несутся в нескольких метрах от крыла. Падаем! Перегрузка сгибает колени (Как никак 2g при таком крене!). Тягостно тянутся милисекунды... Нос уже развернулся левее полосы, а самолёт всей своей массой в 40 тонн по инерции проносит мимо. Промазали! Кто бы сомневался! Нет, он пытается вырулить обратно! Опять крен, уже над самой полосой, которой осталось уже меньше половины. И, понимая, что, если садиться, то здесь и сейчас, он буквально роняет самолёт на левой обочине. Трах! Бах! Трах!... Зажатые тормоза, ревущий до полной остановки реверс, надвигающийся обратный торец... Встали. Тишина. Несколько секунд. Бортмеханик: “С...... (имя командира), мудак! Я с тобой больше не полечу!” И всё... С...... медленно трогается, медленно заруливает на стоянку. Все молчат. Подкатывают трап. Пассажиры, видимо, начинают выходить. Никто не хочет показываться им на глаза. Минут через пять робкий стук в дверь - заходит какая-то прибитая Джамиля: “Captain, passengers saying they won’t fly Harco again ...”

Мораль здесь, как мне видится, не в принятии серии неправильных решений, а в НЕПРИНЯТИИ РЕШЕНИЯ прекратить заход, когда это стало небезопасно. Возможностей одуматься, по мере засовывания головы в петлю, у него было несколько. Но, несмотря на это, с каждым следующим повышением градуса опасности он упорно продолжал рыть себе и всем нам могилу. Слава богу, пронесло. Но мы были так близки к краю...

Есть такой тип людей, которые плывут с течением по жизни и настолько чувствуют себя неуютно при необходимости покинуть фарватер (прекратить заход, уйти на второй круг) что им легче там оставаться, даже, если это становится опасно. Всегда одно и то же: руление-взлёт-набор-курица в касалетке, газета, анекдоты-снижение-заход-посадка. Редкие, опять-таки, запрограммированные отклонения случаются только на тренажёре. Спокойно, предсказуемо, уютно, «Зачёт, может продолжать полёты в качестве КВС». А шаг в сторону - тут мы и попали... И, с закрытыми глазами - будь что будет! Но из колеи - ни шагу! Только в этом году: Домодедово, Смоленск, Триполи, Минск. И год ещё не кончился...

Честно стырено с http://arabskiy-pilot.livejournal.com/tag/Африка
Рекомендую сходить по ссылке, там интересные комментарии.

Полёт в никуда

Переключаем машину времени на сентябрь 1998г. Поехали:

Халява кончилась. Для страны, для Трансаэро, для меня лично. Пузырь лопнул. Реальность капиталистического империализма показала своё настоящее мурло. Четыре года мы катались как сыр в масле - новые, с завода Б757, практически семейные отношения в компании, очень приличная по тому времени зарплата и шикарные смены на Канарах, Бали и в Паттайе.

И тут - пшшшш.... Всё сдулось в одночасье. Вместе с половиной глобуса, конечно, но от этого не легче. Перестали платить деньги (до сих пор, кстати, должны за полгода и отдавать не собираются) и, самое главное, пришлось вернуть самолёты, что означало неминуемое увольнение большинства лётного состава.

Но, до этого ещё несколько месяцев, и какая-то надежда на чудо, а сейчас - пир во время чумы - мы летим в Сиэтл перегонять обратно два 757-х. Где взял, там и поставь, называется...

Летим, ура! В Америку в первый раз! Событие! Назначили четыре экипажа, по два на самолёт, быстро сделали визы, собрали портфели с полётными документами - вперёд! Как будто куда-то в Европу, где, в принципе, неважно в какой аэропорт лететь - всё одинаковое. С Америкой, для тех, кто не в танке, это может не пройти. Америка - это совершенно отдельная авиационная песня, где объём всего, что связано с авиацией, сравним по масштабу со всем остальным миром. Как и экономика, и всё остальное. Авиация, собственно, там и родилась и разлетелась оттуда по свету. Правила там свои, местами отличающиеся от международных, и им на это наплевать. Хотите под нас подстраиваться - ради бога! Но мы для вас меняться не будем.

Ничего страшного, но, как понимаете, хорошо бы было к этому полёту, всё-таки, как-то подготовиться. Ну, хотя бы, несколько дней интенсивных занятий в учебном центре...

Но, видимо, не судьба. Сами, кто на что горазд, что-то почитали, у кого-то что-то узнали - как бы подготовились... Полетели. Прорвёмся. Не в первый раз в авантюрах участвовать.

Ну, и не в первый раз всё шло как по маслу. Летим себе, внизу красоты наблюдаем всяческие. Пассажиров нет, бортпроводников нет. Сами себе хозяева - всегда бы так! Все пока ещё веселые, не уставшие. Всего-то четыре с половиной часа над Европой. Сели на дозаправку в Кефлавике. Унылый тундро-вулканический северный пейзаж. Как тут люди живут?

Через час уже взлетели на Сиэтл. Впереди - 8 часов полёта в неизвестность. Тут надо напомнить - летим двумя самолётами, с интервалом в 10 минут. Северная Атлантика. Айсберги. Напрочь замерзшая Гренландия с изъеденными фъёрдами берегами. Красота! Что ещё надо для, хотя бы, временного счастья? Свой самолёт, друзья, впереди неясно маячат какие-то приключения. Некстати вспомнился Титаник, но эту мысль удалось быстро прогнать. Периодически общаемся с летящим за нами экипажем. Они тоже пялятся на океанско-ледяные красоты. Кому-то надо бы и поспать, чтобы к посадке быть огурцом. Но, куда-там! Не каждый раз выпадает...

Пересекли океан. Канада. Ох, и ни фига себе страна! Огромное практически необитаемое пространство, распаханное доисторическими ледниками, тундра, озёра и так несколько часов. Видел это на карте, но, всё-равно, вживую масштабы впечатляют. Не только у нас Север, оказывается, есть.

Народ уже начинает позёвывать... На ногах уже часов 15 - 16, а конец мероприятия только начинает маячить где-то ещё за горизонтом. Хочется уже прилететь и немедленно по пивасику. Холодному. И обсудить, как мы через полмира махнули практически как Чкаловы. И тундра нам была нипочём и айсберги с фъёрдами!

Время замедляется, такое впечатление, что почти не движемся. Под крылом всё та же унылость , да и ветер в морду задувает неслабый. Доползаем...

И вот она - долгожданная точка начала снижения вплывает на экран! Ещё на самом большом масштабе, но пивом уже запахло:). Готовимся к посадке. Эфир наполняется голосами - приближаемся к цивилизации. Наконец - снижение! Смена частоты, потом ещё одна, и мы врываемся в другой мир: диспетчер строчит как из пулемёта, кто-то ему что-то так же скороговоркой отвечает, непривычный акцент, непривычные термины - какая там фразеология ИКАО! И вдруг пауза. С чего бы? Это же нас вызывают! Так, собраться! Максимальная концентрация! Осталось немного.

Заход практически с прямой. Только успеваем менять высоты и частоты. Всё, на глиссаде. И вот он - первый из сюрпризов. "Куда собираетесь заруливать?" - "Как куда? Куда скажете!" Нам это сначала показалось каким-то недоразумением. Наше какое дело? Это вы нам скажите куда заруливать! Ха! Наивные русские, первый раз в Америке! Здесь всё по-другому устроено. Диспетчер к твоему месту стоянки никакого отношения не имеет. Это ты ему должен сказать, куда ты собираешься рулить после посадки! А мы и не в зуб ногой! Привет, Трансаэро! Куда вы нас послали-то, сами хоть знаете?

К нам пока больше не пристают - дают спокойно приземлиться. После посадки опять вопрос: Так вы, всё-таки, куда? На аэродроме квартируются несколько компаний. Говорите - куда будете рулить??? Но, мы-то русские. На нас где сел, там и слез. Не знаем, говорим - вы нам скажите! - Тогда сворачивайте вправо и работайте с "рулением". "Вышке" с нами трепаться больше некогда - у него ещё самолёты на заходе.

С "рулением" - на колу мочало: Отвечайте, как на духу, по какому адресу прибыли? И мы ему опять свою песню: Мы, мол, сами не местные... И стоим посредине магистральной рулёжки, перекрыв дорогу нескольким рулящим самолётам. Диспетчер в ступоре - он не знает, что с нами делать! Там и срулить-то некуда - везде частные владения. И тут я его добиваю в упор: А.. для Вашей информации, там за нами в 10-ти минутах ещё один такой же на вашу голову.... В наступившей тишине - звук упавшего со стула тела. "Это обморок !"(С).

После несколькоминутного замешательства, похоже, ситуация как-то разрешилась: наш второй борт - видим, сруливает уже налево, и нас тоже посылают через полосу по тому же адресу. Там есть свободные стоянки и мы встаём рядом, с ностальгической грустью в последний раз выключив двигатели. Больше никогда мы не ступим на борт этих самолётов, никогда наши руки не прикоснуться к этим штурвалам. По щеке катится скупая мужская слеза...

Ууух! Вытираем со лба пот. Всё, теперь - ПИВО!!!

Второй раз наивные руссо пилото!... Через полчаса к нам подъехал трап. Ещё через какое-то время пришли какие-то недоумевающие люди со своим извечным американским вопросом: Вы куда, собственно? И даже больше: Вы что тут, вообще, делаете? Зашибись приём! Пивом и не пахнет. И всё по новой, теперь уже медленно и подробно: Русская авиакомпания Трансаэро посла нас перегнать эти замечательные самолёты в Сиэтл. Нас должны встречать. Больше мы ничего не знаем...

Понятно... Ждите...

Ещё через полчаса нас вычислили. Пришли - радостные такие: Вы не туда сели! - Как не туда? Вот флайт-план, вот разрешения! - ОК, но всё равно не туда. У вас там всё напутали. Вас ждут в Эверетте. - Это где ещё? - Тут совсем рядом - 25 миль на север. Так что, закрывайтесь, запускайтесь, и с богом!

Ту-ду-ду-ду... И, наверное, ещё такая мелкая барабанная дробь...

Так... Ностальгия пока откладывается... Посмотрел в чернеющее вечернее небо, и стало как-то нехорошо. Везде, куда ни глянь, фары и проблесковые огни. Небо кишит самолётами. Маленькие, большие. Не разных высотах и во всех направлениях. И нам надо сейчас туда врываться и слушать команды-скороговорки, и успевать понимать и выполнять. И это не в нормальном привычном полёте, когда всё вверх и вверх к спокойному небу, а в этой бурлящей местной каше, с одного незнакомого аэропорта на другой ещё более незнакомый. Да ещё на последнем издыхании. Рабочее время приближается к суткам...

Оцениваем ситуацию: топлива, слава богу, вроде, хватит - с запасом залили. Открываем сборники - вот он! Уже хорошо. Флайт план? Попробуем по радио. Штурманский расчёт? Обойдёмся, не до жиру. Полёт-то, всего ничего - со взлётом и посадкой минут десять-пятнадцать, смотря как взлетать и заходить. Наверняка векторить будут.

Вышли в эфир, нормально так поговорили с милой женщиной, которая помогла нам с флайт-планом. Посмотрели схемы выхода-захода, выдохнули и запросили запуск. На соседнем борту в это время происходило то же самое.

Дальше, всё как в замедленном кино: руление, взлёт, сумашедшие команды по изменению курса и высоты. Довольно быстро нас выплёвывают в воздушное пространство Эверетта, переводят на частоту его "вышки", мы пытаемся установить контакт - и тишина. Наш другой борт (он взлетел первым) тоже тщетно пытается докричаться. Мы обратно к предыдущему диспетчеру: ??? А он нам и отвечает: Всё правильно, там "вышка" уже не работает. Сюрприз номер два... И этот похлеще первого будет. Два русских боинга приближаются к аэропорту посадки, а там и на связи никого нет и вместо полосы - чёрное длинное пятно. Какое, нахрен, пиво!

Первый самолёт уже вышел на посадочную прямую и подходит к точке начала снижения. Но куда садиться-то? На этот чёрный пустырь? И что дальше? Обратно, откуда взлетели? Вторая серия марлизонского балета? Нас оттуда уже выперли один раз...

И тут, о чудо! Пустырь просыпается огнями подхода и самой полосы! И мы слышем, что кто-то докладывает посадку и освобождение полосы. Отлично! Им можно без связи, а нам нет? Мы тоже будем по вашим правилам играть! Первый 757 садится, сруливает и говорит нам: Давайте, всё нормально, нас тут ждут!

Садимся. Действительно ждут. Заждались уже. Удивляются - Как вас на Boeing Field занесло? Вот теперь - пиво! Несмотря на усталость. Всё ж мы были немного Чкаловыми:)). И теперь уже точно мы больше никогда не поднимим эти самолёты в небо...

Так кто полосу-то включил? И тут ещё раз убеждаемся: надо-таки учиться, чтобы в Америку летать. У них есть такая процедура: Pilot Control Lighting. На неконтролируемом аэродроме пилот сам может включить огни полосы путём нажатия определённого числа раз тангенты радиосвязи на выделенной частоте. Они потом сами выключаются через 15 минут. При таких полётах, естественно, надо сообщать о своём месте, высоте и намерении всем самолётам на этой же частоте и договариваться с ними об очерёдности взлёта или посадки. Демократия! Тут нам повезло - попали на случайную местную Цессну. Повезло дважды - попали также в 15-ти минутный интервал. А ведь могли бы с позором обратно плюхнуться!

Но - пронесло. Видно, кто-то за нами в этот день сверху наблюдал...

Потом было возвращение в Аэрофлотом в скорчившуюся в кризисе Россию. Но - потом.

А пока нас ждали несколько дней в Сиэтле, поездки в знаменитый авиационный музей, на завод Боинга, на телебашню, в национальный парк и ....надцать декалитров на душу:)))

Стырено: http://arabskiy-pilot.livejournal.com/7217.html

Байки из пассажирского салона

Рейс на Б747 из Джедды в Лондон. Пассажиры, в основном, хаджисты, летящие со своего обязательного в жизни каждого мусульманина поклонения святым местам. Большинство в приличном уже возрасте, многие вообще второй раз в жизни летят на самолёте (первый раз был две недели назад при полёте в Саудовскую Аравию). В общем, это не совсем нормальный полёт с очень специфичными пассажирами.
И вот, один из них - старый, совершенно беззубый пакистанец, нижняя губа во рту, предстаёт перед нашей героиней на фоне необъятного салона эконом класса, что-то шепелявя. Из привычных нам сочетаний звуков - почти ничего, но принимая во внимание явное отсутствие зубов, смысл совершенно очевиден: "I lost my teeth (Я потерял свои зубы)" Я думаю, мало кто из сегодняшнего контингента бортпроводников хоть пальцем пошевелил бы, чтобы чем-то ему помочь. Но то была совсем другая школа. Мгновенно оценивается ситуация: Так, только что закончили собирать подносы, потом он совершал омовения в туалете перед молитвой, значит челюсть или в туалете или, не дай бог, на его подносе в бог знает каком контейнере. Засучиваются рукава, надеваются резиновые перчатки - работа закипела. Туалеты отпали быстро - хотя пришлось-таки порыться в мусорных бачках. Остались подносы.... Куда уехал тот контейнер, проследить невозможно. Контейнеров в эконом классе в трёх кухнях - пара десятков. В каждом - штук двадцать подносов с объедками. Где-то среди них валяется желанная челюсть... Подносы выдвигаются один за другим, быстро просматриваются и задвигаются обратно. На всех кухнях кипит работа. До посадки остаётся меньше часа - надо успеть, а то бедолага ещё долго есть не сможет...
Тут другой пассажир, видя, что поднялся нешуточный кипеш, как-то связал свои предыдущие наблюдения с тем, что происходит и говорит: " Вы знаете, мне кажется, что он просто потерялся... ("I lost my seat" в беззубом исполнении превратилось в "I lost my teeth").........
-----------------------------------------------------------------------

Рейс из Лондона в Джедду. Наша знакомая в компании шести коллег летят с тренажёра домой. Естественно, их сажают в бизнес класс (все свои))). Девушки сидят парами, а Трэйси достался соседом типичный английский джентльмен. Начинается обслуживание. Обед в бизнес классе - можете себе представить. Одна холодная закуска из морепродуктов с сёмгой, креветками и какими-то моллюсками чего стоит! Трэйси маму родную продаст за see food. Своя тарелка уже пустая. Подруги, зная её слабость, одна за одной передают ей свои - пусть человек насладится! Через короткое время на её подносе образовалась стопка из семи закусочных тарелок. Сидящий рядом джентльмен не выдержал: "Мадам, если этот вопрос когда-нибудь возникнет, не забудьте напомнить мне, чтобы я не приглашал Вас в ресторан")))
----------------------------------------------------------------------

Раз пошла такая пъянка, история из жизни мой жены, которая, естественно, в прошлом тоже была бортпроводницей:
Аэрофлот. Шереметьево-Гётеборг. Время вылета. Представитель просит ещё полминуты - какой-то VIP где-то задерживается.
И, вот он - идёт красавец! Очень новый русский, в кашемировом пальто, дорогих очках, в руках - откупоренная полуторалитровая бутылка "Абсолюта", из которой он на ходу отхлёбывает.
- Здорово, тёлки!
- Ну, здорово, бычок. Иди уже, садись, все ждут...
Тут же просит ему налить...
Вскоре, совершенно предсказуемо, он вырубается. И вырубается классически - лицом в говядину в клюквенном соусе. Девчёнки решают придать этому более приличный вид. Одна оттягивет его голову назад, другая выдёргивает поднос, тяжелая голова выскальзывает из рук и плюхается на столик, покрытый белой льняной салфеткой. Окей, пусть спит! Остаток полёта он их не тревожил...
На посадке, когда даже ещё не срулили с полосы, на кухню высовывается его голова:
- Почему мне пальто не подают? Я в каком классе сижу, первом или нет?
- Погодите, мужчина, сейчас самолёт остановится у гейта - получите своё пальто!
Через пару секунд заглянули в салон - его нет, убежал в туалет. Два парня, сидящие через проход напротив - ржут до коликов. Рассказывают:
Как только самолёт приземлился и включил реверс, наш герой проснулся, поднял голову и заорал:
- Блять, ослеп!!!
Клюквенный соус на очках, прилипшая к ним салфетка... Обоссаться можно от страху! Что он, кстати, и сделал - на сиденье расплывалось мокрое вонючее пятно.
VIP, одним словом...
----------------------------------------------------------------------

Ну, и напоследок, полезный совет: не злите борпроводников! А то, будете питаться как Шарик с помойки:
Обед. По проходу идёт стюард с тележкой. Раздаёт подносы с едой. С одного из них падает касалетка. Он поднимает её с пола и кладёт внутрь тележки, чтобы потом вернушись на кухню, осмотреть повреждения, вытереть, может быть ещё раз прогреть в печке и снова поставить на чей-то поднос. Лишних нет! Если эту не спасти, то кто-то останется без еды(((.
Сидящий у прохода пассажир замечает это и требует упавшую касалетку выбросить. Стюарду ничего не остаётся делать - он берёт её и относит на кухню. Пассажир поднимается, идёт за ним и на кухне требует выбросить её в мусорный контейнер, чтобы он это видел. Принципиальный, молодец!
Хорошо, нет проблем! Касалетка летит в мусор и удовлетворённый пассажир возвращается на своё место. Порядок восстановлен.
... Проводник достаёт касалетку обратно, обтирает её, и со словами "Не хочешь есть с пола, будешь жрать из мусорки" ставит на поднос. Продолжает обслуживание и отдаёт его борцу за гигиену...
Стырено с: http://arabskiy-pilot.livejournal.com/3660.html

Классно мужик пишет!
Рекомендую.

Кто не помнит ночной аэродром. Хотя, конечно, кто-то не помнит. И не потому, что забыл, а потому, что не доводилось бывать. Служба была иная.
А мне вспомнился один момент:

- первый час ночи, полёты закончились, и вот-вот на рулёжке должна показаться машина с разводящим и караульным роты охраны. Я уже в десятый, а может, и в двадцатый раз обошёл стоянку, и меня стал донимать вечерний холодок.
Наконец, в наступившей на аэродроме тишине, где-то вдалеке, послышался едва слышный шум мотора, потом на повороте показался свет фар и вот он - долгожданный ГАЗ-66, подъезжает к воротам ТЭЧ.
Сержант-разводящий и солдат, который сменит меня на стоянке, не торопясь, идут ко мне. Рота охраны - через день на ремень, понять их можно. Куда спешить, вся ночь впереди. А мне не терпится скорее сдать стоянку, обойти её, проверить печати на технике и домой. В казарму, сдать оружие и патроны, в столовой съесть наверняка уже простывший «расход» и спать!
Вот и всё сделано, часовой остаётся нести службу, а ты запрыгиваешь в кузов, где сидят несколько таких же ребят, с автоматами между колен. Один из сидящих - боец из роты охраны, ему предстоит уйти в темноту ночи на пост на стоянке третьей эскадрильи. Ещё двое - ДСП первой и второй эскадрилий. На место ушедшего в кузов заберётся ДСП третьей, и караульная машина отвезёт нас в казарму.

Служба на сегодня уже закончена, я сижу на боковой скамейке, ГАЗ-66 в темпе, выверенном за многие месяцы караульной службы, едет по рулёжным дорожкам аэродрома. Руки придерживают автомат, подсумок с магазином, почти не оттягивает ремень. И я смотрю на ночной аэродром. Огромное пространство, по которому гуляет ветер. Силуэты зачехлённых самолётов проплывают мимо, а ноздри улавливают запахи ночной свежести, свежескошенной травы и, конечно, авиационного керосина.

Остановка в третьей эскадрилье. Мотор заглушен, тишина вокруг. Звездное небо над головой.

И ты, вдруг понимаешь что-то важное для себя. Осознаешь в этой тишине, что вот здесь и сейчас, ты, мальчишка неполных двадцати лет, с оружием, сидишь в кузове военной машины, и никто не считает тебя неспособным делать то, что ты делаешь сейчас.
А твоя девчонка, где-то там, в далёком городе, вернувшись с занятий в вечернем институте, уже спит и видит сны, потому, что она - девчонка, а ты здесь, потому что ты - мальчишка. И это - твоё дело, не спать, нести службу, защищать, в конце концов. И мысли эти приносят суровое удовольствие. Ты вздыхаешь и думаешь - всё правильно, всё так, как и должно быть. И становится легко. И уже не хочется спать. А хочется, что бы ОНА увидела тебя сейчас, и поняла, и оценила, и что бы гордилась тобой.

В кузов запрыгивает твой товарищ. Садится рядом на скамейку, придерживая автомат. Машина рывком трогается, сворачивает с рулёжки к выезду с аэродрома.

Тёмные окна домов.

Твой город тоже уже спит.