Полёт в никуда

Переключаем машину времени на сентябрь 1998г. Поехали:

Халява кончилась. Для страны, для Трансаэро, для меня лично. Пузырь лопнул. Реальность капиталистического империализма показала своё настоящее мурло. Четыре года мы катались как сыр в масле - новые, с завода Б757, практически семейные отношения в компании, очень приличная по тому времени зарплата и шикарные смены на Канарах, Бали и в Паттайе.

И тут - пшшшш.... Всё сдулось в одночасье. Вместе с половиной глобуса, конечно, но от этого не легче. Перестали платить деньги (до сих пор, кстати, должны за полгода и отдавать не собираются) и, самое главное, пришлось вернуть самолёты, что означало неминуемое увольнение большинства лётного состава.

Но, до этого ещё несколько месяцев, и какая-то надежда на чудо, а сейчас - пир во время чумы - мы летим в Сиэтл перегонять обратно два 757-х. Где взял, там и поставь, называется...

Летим, ура! В Америку в первый раз! Событие! Назначили четыре экипажа, по два на самолёт, быстро сделали визы, собрали портфели с полётными документами - вперёд! Как будто куда-то в Европу, где, в принципе, неважно в какой аэропорт лететь - всё одинаковое. С Америкой, для тех, кто не в танке, это может не пройти. Америка - это совершенно отдельная авиационная песня, где объём всего, что связано с авиацией, сравним по масштабу со всем остальным миром. Как и экономика, и всё остальное. Авиация, собственно, там и родилась и разлетелась оттуда по свету. Правила там свои, местами отличающиеся от международных, и им на это наплевать. Хотите под нас подстраиваться - ради бога! Но мы для вас меняться не будем.

Ничего страшного, но, как понимаете, хорошо бы было к этому полёту, всё-таки, как-то подготовиться. Ну, хотя бы, несколько дней интенсивных занятий в учебном центре...

Но, видимо, не судьба. Сами, кто на что горазд, что-то почитали, у кого-то что-то узнали - как бы подготовились... Полетели. Прорвёмся. Не в первый раз в авантюрах участвовать.

Ну, и не в первый раз всё шло как по маслу. Летим себе, внизу красоты наблюдаем всяческие. Пассажиров нет, бортпроводников нет. Сами себе хозяева - всегда бы так! Все пока ещё веселые, не уставшие. Всего-то четыре с половиной часа над Европой. Сели на дозаправку в Кефлавике. Унылый тундро-вулканический северный пейзаж. Как тут люди живут?

Через час уже взлетели на Сиэтл. Впереди - 8 часов полёта в неизвестность. Тут надо напомнить - летим двумя самолётами, с интервалом в 10 минут. Северная Атлантика. Айсберги. Напрочь замерзшая Гренландия с изъеденными фъёрдами берегами. Красота! Что ещё надо для, хотя бы, временного счастья? Свой самолёт, друзья, впереди неясно маячат какие-то приключения. Некстати вспомнился Титаник, но эту мысль удалось быстро прогнать. Периодически общаемся с летящим за нами экипажем. Они тоже пялятся на океанско-ледяные красоты. Кому-то надо бы и поспать, чтобы к посадке быть огурцом. Но, куда-там! Не каждый раз выпадает...

Пересекли океан. Канада. Ох, и ни фига себе страна! Огромное практически необитаемое пространство, распаханное доисторическими ледниками, тундра, озёра и так несколько часов. Видел это на карте, но, всё-равно, вживую масштабы впечатляют. Не только у нас Север, оказывается, есть.

Народ уже начинает позёвывать... На ногах уже часов 15 - 16, а конец мероприятия только начинает маячить где-то ещё за горизонтом. Хочется уже прилететь и немедленно по пивасику. Холодному. И обсудить, как мы через полмира махнули практически как Чкаловы. И тундра нам была нипочём и айсберги с фъёрдами!

Время замедляется, такое впечатление, что почти не движемся. Под крылом всё та же унылость , да и ветер в морду задувает неслабый. Доползаем...

И вот она - долгожданная точка начала снижения вплывает на экран! Ещё на самом большом масштабе, но пивом уже запахло:). Готовимся к посадке. Эфир наполняется голосами - приближаемся к цивилизации. Наконец - снижение! Смена частоты, потом ещё одна, и мы врываемся в другой мир: диспетчер строчит как из пулемёта, кто-то ему что-то так же скороговоркой отвечает, непривычный акцент, непривычные термины - какая там фразеология ИКАО! И вдруг пауза. С чего бы? Это же нас вызывают! Так, собраться! Максимальная концентрация! Осталось немного.

Заход практически с прямой. Только успеваем менять высоты и частоты. Всё, на глиссаде. И вот он - первый из сюрпризов. "Куда собираетесь заруливать?" - "Как куда? Куда скажете!" Нам это сначала показалось каким-то недоразумением. Наше какое дело? Это вы нам скажите куда заруливать! Ха! Наивные русские, первый раз в Америке! Здесь всё по-другому устроено. Диспетчер к твоему месту стоянки никакого отношения не имеет. Это ты ему должен сказать, куда ты собираешься рулить после посадки! А мы и не в зуб ногой! Привет, Трансаэро! Куда вы нас послали-то, сами хоть знаете?

К нам пока больше не пристают - дают спокойно приземлиться. После посадки опять вопрос: Так вы, всё-таки, куда? На аэродроме квартируются несколько компаний. Говорите - куда будете рулить??? Но, мы-то русские. На нас где сел, там и слез. Не знаем, говорим - вы нам скажите! - Тогда сворачивайте вправо и работайте с "рулением". "Вышке" с нами трепаться больше некогда - у него ещё самолёты на заходе.

С "рулением" - на колу мочало: Отвечайте, как на духу, по какому адресу прибыли? И мы ему опять свою песню: Мы, мол, сами не местные... И стоим посредине магистральной рулёжки, перекрыв дорогу нескольким рулящим самолётам. Диспетчер в ступоре - он не знает, что с нами делать! Там и срулить-то некуда - везде частные владения. И тут я его добиваю в упор: А.. для Вашей информации, там за нами в 10-ти минутах ещё один такой же на вашу голову.... В наступившей тишине - звук упавшего со стула тела. "Это обморок !"(С).

После несколькоминутного замешательства, похоже, ситуация как-то разрешилась: наш второй борт - видим, сруливает уже налево, и нас тоже посылают через полосу по тому же адресу. Там есть свободные стоянки и мы встаём рядом, с ностальгической грустью в последний раз выключив двигатели. Больше никогда мы не ступим на борт этих самолётов, никогда наши руки не прикоснуться к этим штурвалам. По щеке катится скупая мужская слеза...

Ууух! Вытираем со лба пот. Всё, теперь - ПИВО!!!

Второй раз наивные руссо пилото!... Через полчаса к нам подъехал трап. Ещё через какое-то время пришли какие-то недоумевающие люди со своим извечным американским вопросом: Вы куда, собственно? И даже больше: Вы что тут, вообще, делаете? Зашибись приём! Пивом и не пахнет. И всё по новой, теперь уже медленно и подробно: Русская авиакомпания Трансаэро посла нас перегнать эти замечательные самолёты в Сиэтл. Нас должны встречать. Больше мы ничего не знаем...

Понятно... Ждите...

Ещё через полчаса нас вычислили. Пришли - радостные такие: Вы не туда сели! - Как не туда? Вот флайт-план, вот разрешения! - ОК, но всё равно не туда. У вас там всё напутали. Вас ждут в Эверетте. - Это где ещё? - Тут совсем рядом - 25 миль на север. Так что, закрывайтесь, запускайтесь, и с богом!

Ту-ду-ду-ду... И, наверное, ещё такая мелкая барабанная дробь...

Так... Ностальгия пока откладывается... Посмотрел в чернеющее вечернее небо, и стало как-то нехорошо. Везде, куда ни глянь, фары и проблесковые огни. Небо кишит самолётами. Маленькие, большие. Не разных высотах и во всех направлениях. И нам надо сейчас туда врываться и слушать команды-скороговорки, и успевать понимать и выполнять. И это не в нормальном привычном полёте, когда всё вверх и вверх к спокойному небу, а в этой бурлящей местной каше, с одного незнакомого аэропорта на другой ещё более незнакомый. Да ещё на последнем издыхании. Рабочее время приближается к суткам...

Оцениваем ситуацию: топлива, слава богу, вроде, хватит - с запасом залили. Открываем сборники - вот он! Уже хорошо. Флайт план? Попробуем по радио. Штурманский расчёт? Обойдёмся, не до жиру. Полёт-то, всего ничего - со взлётом и посадкой минут десять-пятнадцать, смотря как взлетать и заходить. Наверняка векторить будут.

Вышли в эфир, нормально так поговорили с милой женщиной, которая помогла нам с флайт-планом. Посмотрели схемы выхода-захода, выдохнули и запросили запуск. На соседнем борту в это время происходило то же самое.

Дальше, всё как в замедленном кино: руление, взлёт, сумашедшие команды по изменению курса и высоты. Довольно быстро нас выплёвывают в воздушное пространство Эверетта, переводят на частоту его "вышки", мы пытаемся установить контакт - и тишина. Наш другой борт (он взлетел первым) тоже тщетно пытается докричаться. Мы обратно к предыдущему диспетчеру: ??? А он нам и отвечает: Всё правильно, там "вышка" уже не работает. Сюрприз номер два... И этот похлеще первого будет. Два русских боинга приближаются к аэропорту посадки, а там и на связи никого нет и вместо полосы - чёрное длинное пятно. Какое, нахрен, пиво!

Первый самолёт уже вышел на посадочную прямую и подходит к точке начала снижения. Но куда садиться-то? На этот чёрный пустырь? И что дальше? Обратно, откуда взлетели? Вторая серия марлизонского балета? Нас оттуда уже выперли один раз...

И тут, о чудо! Пустырь просыпается огнями подхода и самой полосы! И мы слышем, что кто-то докладывает посадку и освобождение полосы. Отлично! Им можно без связи, а нам нет? Мы тоже будем по вашим правилам играть! Первый 757 садится, сруливает и говорит нам: Давайте, всё нормально, нас тут ждут!

Садимся. Действительно ждут. Заждались уже. Удивляются - Как вас на Boeing Field занесло? Вот теперь - пиво! Несмотря на усталость. Всё ж мы были немного Чкаловыми:)). И теперь уже точно мы больше никогда не поднимим эти самолёты в небо...

Так кто полосу-то включил? И тут ещё раз убеждаемся: надо-таки учиться, чтобы в Америку летать. У них есть такая процедура: Pilot Control Lighting. На неконтролируемом аэродроме пилот сам может включить огни полосы путём нажатия определённого числа раз тангенты радиосвязи на выделенной частоте. Они потом сами выключаются через 15 минут. При таких полётах, естественно, надо сообщать о своём месте, высоте и намерении всем самолётам на этой же частоте и договариваться с ними об очерёдности взлёта или посадки. Демократия! Тут нам повезло - попали на случайную местную Цессну. Повезло дважды - попали также в 15-ти минутный интервал. А ведь могли бы с позором обратно плюхнуться!

Но - пронесло. Видно, кто-то за нами в этот день сверху наблюдал...

Потом было возвращение в Аэрофлотом в скорчившуюся в кризисе Россию. Но - потом.

А пока нас ждали несколько дней в Сиэтле, поездки в знаменитый авиационный музей, на завод Боинга, на телебашню, в национальный парк и ....надцать декалитров на душу:)))

Стырено: http://arabskiy-pilot.livejournal.com/7217.html

Про тожество разума и большой пас техники при умственной атаке

Как это уже говорилось - «Когда мы были молоды..» (С)

В очередной раз Сержант пришел на службу. Его при предыдущем уходе со службы встречали завистливыми взглядами - он просто не понял. Пришедши, Сержант встретил приказ идти на склад - а склад был на другом районе поселка. На складе Сержанта ждал начальник ВЦ, который уже ворочал аппетитные коробки с надписью Compaq. И там было все: и и десктопы, и мэйнфреймы, и сервер даже... и куча вкусностей Ай-ти характера. Ну а че: грех было жаловаться, Сержант спаял переходник по Ком портам между 3 компов - и весь райотдел самозабвенно рубился в Квейк, занимая очередь за неделю - а то и две, выставляя пиво. Однажды, представленная нетерпеливыми гаишниками 3х литровая кега шарахнула на окне. Шторы спасли. А тут: и сервер, и ЛВС, и прочие плюшки. К этому делу Сержанта ждал недвусмысленный приказ от Папы, начальника райотдела. А именно: этому, этому, этому и еще вон тем 2-3 -поставить вне очереди.. Сержант был умной животиной - пока он не обойдет новопоставленные компы - ниче не запустится. Да вот мал - мал Сержант не учел.. Что общаясь с экспертами, он научил Эксперта кое чему. Худо ли, бедно, все Сержант смонтировал, запустил - усе в лучшем виде. Папе даже комп на стол поставили, тогда еще со статистикой по происшествиям - это была епархия начальника ВЦ. Ничего не предвещало беды. Работали не одни сутки.
Приходит Сержант на службу, первым делом нос сует в дежурную часть - как там телетайп живет, пересаженный из старого тела в новое. И тут, отталкивая Сержанта в дверях, мимо проносится Следователь. С подушкой в руках.
«Э, че за нах?» - вопросил Сержант.
«Встречу - убью!!!!» - донеслось в ответ.
«Убьет... как пить дать-убьет!» - хором сказали дежурный и помощник дежурного.
«Во бля!» -сказал себе Сержант, и проверив телетайп, прошел к себе.
Пойдя пить кофе к Эксперту, Сержант удивился загадочности происходящего. Все забегали к Эксперту, что-то шептали, крутили пальцем у виска. Сержант начал думать уже о своей неполноценности - ну вчера же все было норма.
«Слы, Эксперт, чо за нах?» - вопросил Сержант.
«А пойдем, покажу!» - задорно ответил Эксперт. «Что-то новое увидишь» - хихикнул он.
«А пойдем, бля!» - чего еше мог сказать Сержант... благо сеть запускать полностью собирались на завтра..
И эти два бойца, на цырлах, поднимаются на второй этаж к кабинету Следователя.
Там еще стояла толпа хихикающих...
Просунув голову в дверь, Сержант сперва увидел корпус десктоп-компьютера, на котором лежала подушка.. На подушке, основанием вверх, лежал новенький 17’’ монитор. Вверх ногами! Мало того, весь пол кабинета был усыпан листами обвинительного заключения, а принтер печатал и печатал! Следователь уже выдирал себе последние волоса на последних частях тела. В обвинительном было написано: «Обвиняемый Ж., после того как его обидел потерпевший Б, уебал последнего ножом и съебался в неизвестном направлении.. и т.д.» Сержанту стало страшно. Эксперт, сцуко, подхихикивал!
Намедни, из Чебоксар, приехали 2-3 лейтенанта. Они и подсунули Эксперту эту программулину. Мало того, что программулина переворачивала изо экрана на 180 градусов, она еще глаголы меняла на матерные! А вот Следователя не любил весь райотдел! Ну и кому подсунуть? Что дальше было? Да почти ничего. Сержант стер всю эту заразу, Эксперт долго подхихикивал, пока не попал на Сержантову ловушку.