“Ахтунг, панцер!” или Железный Апокалипсис

Бронетехника в городе - зло. Это вам любой грамотный танкист скажет. Но сам я к этому утверждению относился как к абстракции, пока не столкнулся с самой что ни на есть суровой реальностью. В общем, хотите верьте, хотите - нет, а дело было так...

Сонное и мрачное осеннее утро, самое начало “часа пик”. Едем с коллегой на работу. По окружающим улицу серым от влаги деревьям еще расползаются клочья промозглого тумана. Город потихоньку просыпается, рабочий класс уже занял свои места у станков, вот-вот пересекут пороги офисов клерки... Стоп! А это еще что? Впереди плотная пробка. Странно, в такое время еще не должно быть заторов. Коллега за рулем матерится: остатки тумана, соляровая копоть стоящего справа КАМАЗа, дым от сжигаемых опавших листьев накрыл проезжую часть, и впереди ничего не видно. Кому стоим, зачем стоим? Перед нами - только вереница мокрых крыш легковушек, да вглухую тонированное стекло “десятки”.

С молчаливого одобрения водителя выпрямляюсь в полный рост, благо его микроавтобус оборудован роскошным сдвижным люком в крыше, кашляю от камазовской вони, смотрю по курсу... и медленно офигеваю. С расстояния в несколько десятков метров на меня дружелюбно смотрит ствол крупнокалиберного пулемета КПВТ. Который, само собой, не просто так, а торчит из башни БТРа. Медленно сползаю на сиденье, коллега недоверчиво смотрит на меня, выпрямляется сам, тут же возвращается в салон. Сидим, тупо смотрим друг на друга. Откуда и зачем в центре города БТР?! ЧТО МЫ ПРОПУСТИЛИ??? Революцию, или что похуже?

Ожидание затягивается. Так можно и на работу опоздать! И что я скажу шефу? Что задержался из-за здоровенной бронированной дуры?! Вы бы поверили? Не выдерживаю, выбираюсь из машины, иду вдоль стоящего ряда к БТРу. Рядом с техникой нервно расхаживает лейтенант в “комке” с ВВ-шными эмблемами. Старенькую “восьмидесятку” угораздило сломаться посреди потока...

Время - одиннадцать. С тем же самым коллегой едем по делам уже по другой, но не менее оживленной улице. Опять-таки самый центр города. Машины, автобусы, по тротуарам торопятся пешеходы. Неожиданно откуда-то сзади раздается резкий вопль сирены. Ее ни с чем не спутаешь - единственный в городе настоящий немецкий полицейский автомобиль, подарок баварских коллег, с пронзительной, как боевая труба, сиреной. Звук приближается, и кроме него я слышу еще что-то, невнятное, накатывающееся как прибой, грозное... Звукоизоляция у японского “микрика” великолепная, но даже сквозь нее прорывается жестяной бас мегафона: “Вправо принять, всем вправо!!! Зеленая “семерка”, ВПРАВО, ТВОЮ МАТЬ!!!” Ого... Никогда не слышал, чтобы наши гаишники так орали. Что за паника? Коллега смотрит в зеркало заднего вида, и глаза у него становятся как у морского окуня. Оборачиваюсь. Синий БМВ бешено улепетывает, разгоняя поспешно сворачивающие к тротуару машины, от надвигающегося железного носа... еще одного БТР!!! Коллега торопливо уступает дорогу. Гаишники пролетают мимо, следом грохочет бронетранспортер. О, а это уже другой - вместо типового армейского “хаки” раскраска под камуфляж-четырехцветку, да и КПВТ в башне отсутствует. За БТРом - два автобуса КАВЗ, заполненные “синими камуфляжами”. ОМОН! Вот честное слово, проработал к тому времени два года в Системе - и не знал, что у нашего ОМОНа есть собственный БТР. И что же, черт побери, все -таки творится в городе?! И почему мы ничего об этом не знаем?

Тот же самый день, время два часа дня. Выхожу с “объекта” купить пару пакетиков кофе, благо ларек через дорогу. Улица тихая, окраинная, машин практически нет. Не оглядевшись как следует, ступаю на проезжую часть. Откуда-то справа раздается длинный хриплый гудок. Поворачиваю голову - и в ужасе отпрыгиваю обратно на тротуар. Мимо проносится что-то угловатое, серо-зеленое (не помню, что за машина, ее несколько лет назад на вооружение приняли, аналог БРДМ) с белыми буквами через борт “Спецназ ГУИН”, и какая-то здоровенная харя в зеленом берете грозит мне кулаком из открытого люка. Все. Амба. Железный апокалипсис. Мелкими перебежками возвращаюсь на объект. Одно из двух - или у меня поехала крыша (а как же коллега?), или в городе началась гражданская война... Страшновато.

Оказалось все намного прозаичнее, бестолковее и обыденнее. Где-то в верхах начальству стукнуло в голову провести “внезапные” и “крупномасштабные” учения по антитеррору. Сообщать об этом ППС, охране и прочим службам, не задействованным непосредственно в “показухе”, не стали - зачем? Даже гаишники, бедные, узнали в последний момент. Все должно было состояться на глухой окраине города, вдали от мирных граждан. Почему “показухе”? А как же - объект к “захвату” и “освобождению”, как потом оказалось, готовили трое суток. В город заранее ввели подразделение ВВ, отряд уиновского спецназа с близлежащей колонии, “настропалили” ОМОН, СОБР и прочих специалистов. Вот только как обычно, с техникой накладочки пошли. Одно сломалось, другое накрылось, третье перегорело. В итоге, когда наступил “час икс”, пришлось передислоцировать ее в спешке. И понеслась по городу, лязгая ржавыми люками и распугивая иномарки, дикая бронекопытная орда...

Ээээ... это вообщем анекдот. Рассказал один из лейтенантов, которого преподаватель застукал за рассматриванием женских грудей на лэптопе во время лекции. У американцев с чувством юмора всё в порядке, и капитан сказал лейтенанту, что если он всех так утомил, пусть лейтенант развлечёт аудиторию сам. Тот не пошёл в отказ и без запинки выдал:

- Прибывают в роту три новых младших лейтенанта. Ну там знакомство с командиром и т.д. Присутствующий при интервью Первый Сержант говорит:
- Хотите я угадаю, где вас произвели в лейтенанты?
Ну, те заинтригованы, говорят:
- Хотим.
- Вот вы, - говорит он первому, - закончили военную кафедру, вы - школу офицерских кандидатов, а вы - Вест-Пойнт.
Лейтенанты переглядываются:
- Как вы догадались?
- Очень просто, - отвечает Топ. - Первый лейтенант, молодой, горячий, много энергии, готов ринуться в любой переплёт. Второй лейтенант - постарше, опытнее, больше знаний и умений.
- А я? - спрашивает третий, - наверное, потому что много авторитета, люблю командовать и все мне подчиняются?
- Да, нет, - отвечает Первый Сержант, - я твой Вест-Пойнтовский перстень заметил, когда ты в носу ковырялся.