Молдавское Барокко.

Осень в Тирасполь приходит медленно, и поэтому незаметно. Дожди начинают пахнуть не летней свежестью, но уже мокрыми листьями, и однажды утром просыпаешся, и первый раз в году приходят мысли о грядущей зиме.
Тирасполь 1985 года. Октябрь.
На гражданского прораба Петю Варажекова было больно смотреть. Печальный, стоял он во дворе строящегося девятиэтажного дома перед группой военных строителей и ждал обьяснений.
Мастер ночной смены вздохнул и выпалил:
- Ну, кончились у нас балконы, а план давать надо.
Петя поморщился от окутавших его паров перегара и еще раз посмотрел на дом, всё ешё на что-то надеясь. Но ошибки быть не могло: действительно, в стройных рядах балконов зияла дыра. Дверной проём был, окно было тоже, а вот балкона не было.
- Что будем делать? - риторически спросил Петя.
- А давай краном плиты подымем, да подсунем балкон, когда привезут - предложил военный строитель рядовой Конякин. Все подняли глаза на кран, в кабине которого сидел крановой - ефрейтор Жучко. Крановой уже давно наблюдавшый с высока за собранием, приветливо помахал рукой.
- Дурак ты, Конякин, - сказал Петя с выражением. Конякин тут же согласно закивал. - Что, давно не видел, как краны падают?
Все опять посмотрели вверх на кранового. Прошлой зимой в Арцизе упал кран. Крановой тогда остался жив, но его списали со службы - по дурке.
- Стахановцы хреновы! - добавил Петя, - идите отсюда.
На самом деле во всем виноват был дембельский аккорд, на котором находились монтажники, перекрывшие этаж без балконной плиты (разбитой пополам еще при разгрузке) и каменщики, лихо погнавшие кладку поверх свежего перекрытия. Предлагать будущим гражданским подождать с аккордом и значит с дембелем, было несерьёзно, да и поздно уже. Дело было сделано.
Петя вздохнул. Вся неделя была какой-то сумасшедшей. Сначала приехавший после дождя главный архитектор наступил на кабель от сварки и от неожиданного поражения электричеством подбросил высоко вверх стопку документов с подписями. Результатом этого была визит инспектора по Т/Б, разрешившйся большой попойкой. Затем какая-то сволочь в лице “пурпарщика” ("прапорщика" по-молдавски) Зинченко продала половину наличного цемента, и Пете пришлось ехать на цементный завод и опять напиватся, на этот раз за цемент. А теперь вот - это.
Он зашел в вагончик-прорабку, где терпеливо ждал задания на день сержант Михайлюк, призванный со второго курса физфака столичного университета. Под два метра ростом с широкими плечами и огромными, как "комсомольская" лопата, руками он попал в стойбат ввиду неблагонадежности, и был немедленно назначен бригадиром - официально из-за размера, неофициально - в пику замполиту.
- Ты видел, что они там налепили в ночную? - спросил его Петя.
- Нет, а что случилось?
- Да вон, посмотри, - и Петя махнул рукой в сторону стройки.
Михайлюк согнулся пополам и стал смотреть в окно, обозревая черную дыру отсутсвуюшего балкона и кривую кирпичную кладку над ней.
Он выпрямился, посмотрел на Петю и сказал:
- Молдавское Барокко.
Петя вздохнул.
- Чё делать будешь? - спросил бригадир.
- Да чё делать - опять нажрусь, теперь с архитектором - обреченно констатировал Петя. - Отправь своих бойцов, пускай дверь заложат. Только сегодня, а то какой-нибудь мудак ещё выйдет на балкон покурить. И займитесь вторым подьездом наконец.
-Ладно, сделаем. - ответил Михайлюк и двинулся к выходу.
Петя набрал телефонный номер Управления.
- Слышь, Виталич, это я, Петя. Приезжай.
- Шоб вот это ты меня опять током бил?
- Не, Ч/П у нас - балкон пропустили, - признался Петя.
- Ни хрена себе! Шо вы там такое пьёте? - после паузы спросил Валерий Витальевич, архитектор.
- Ой, не спрашивай, приезжай, с городом надо разбираться или дом ломать.
- Ладно, жди.
Петя повесил трубку и высунулся из окна прорабки. Увидев Михайлюка, он крикнул:
- Бригадир! И отправь бойца за гомулой, да получше, Витальича опять поить будем. Сержант показал пальцами "ОК", мол. И Петя скрылся в глубине прорабки.
Возле бригадного вагончика толпа воинов-строителей ожидала постановки задачи.
- Груша, Чебурашка - ко мне! - позвал Михайлюк. От толпы немедленно отделилось два невзрачных силуэта, один из которых тащил за рукав второго - Груша и Чебурашка, нареченные так сержантом за поразительное сходство с грушей и Чебурашкой соответственно. Оба были призваны с Памира. Груша страдал падучей, и эпелиптические припадки его поначалу сильно пугали бригадира, но потом он привык, и только старался оттащить бьющегося солдата от края перекрытия, накрыв ему голову бушлатом. Чебурашка же выделялся среди земляков необщетельностью и постоянно удивленным выражением лица. Первое было вызвано тем, что говорил он на языке, которого никто кроме него не понимал, и определить не мог, несмотря на то, что всех, вроде, призывали из одной местности. Русского он, естесственно, не знал тоже, а чебурашкино удивление, судья по всему было прямым следствием неожиданного поворота в его горской судьбе, занесшей его неизвестно куда и зачем...
Неблагонодёжный Михайлюк всегда сажал эту пару в первый ряд на политзанятиях и втайне наслаждался очумелым выражением лица замполита, обьясняющего Чебурашке в двадцатый раз про КПСС и генсека.

- Груша, ты старший. Видишь, вон балкона нет на третьем этаже? Заложите дверь доверху. Окно оставьте. И не перепутай. Вопросы есть?
- Есть, - сказал Груша, - Новый кино есть, индийский. Давай пойдем?
- Груша, иди и трудись, пока я тебе в чайник не настрелял. Если все будет в порядке, то в воскресенье пойдете в культпоход- ответил Михайлюк, применяя политику кнута и пряника. Политика сработала, и довольный Груша потащил Чебурашку за рукав в сторону подьезда. Чебурашка, как всегда удивленно, оглянулся на сержанта и зашагал за Грушей, бормоча под нос что-то, понятное только ему.


После обеда в тот же день в прорабке сидели Петя, архитектор Виталич, замкомроты лейтенант Дмых, обладавший сверхьестественным чутьем на пьянку и зашедший "на огонек", и сержант Михайлюк. На столе стояла уже сильно початая трехлитровая бутыль с красным вином. Дмых рассказывал очередную историю из своей афганской службы, когда Петя краем глаза уловил в углу вагончика какое-то движение.
- Мышь! - заорал он.
Михайлюк, вполне захмелевший к тому времени, встрепенулся и, схватив первый попавшийся под руку предмет, запустил его в угол. Оказалось, что под руку ему попалась сложенная пополам нивелирная рейка, которая от удара разложилась и придавила убегающее животное одним из концов. Лейтенант встал из-за стола, подошел к полю боя и поднял мышь за хвост.
- По-моему, притворяется - сказал он, поднося мышь к глазам, чтобы получше рассмотреть добычу. Почувствовав, что блеф её раскрыт, мышь изогнулась и цапнула офицера за указательный палец.
- Ай! - вскрикнул Дмых и дергнул рукой, разжимая одновременно пальцы. Мышь, кувыркаясь в воздухе, описала сложную кривую, одним из концов закончившуюся в банке с вином, где она и принялась плавать. Коллектив наблюдал за ней с немым укором.
- Что будем делать? - задал привычный сегодня уже вопрос Петя. Неделя явно была не его.
- Какие проблемы? - спросил замкомроты - Чайник есть?
- Вон стоит, - показал Петя на алюминиевый армейский чайник, не понимая, с какого бодуна лейтехе захотелось чаю.
Лейтенант взял чайник и вылил из него воду в окно, затем взял банку с вином и перелил вино вместе с мышью в чайник, а после, через носик чайника перелил вино назад в банку. Мышь немедленно заскреблась в пустом чайнике, очевидно требуя вина.
- Всё, наливай дальше, - скомандовал он Пете.
После секундного неверия Пете вдруг стало все равно, и он стал разливать.
Лейтенант выпил первым, после него, убедившись что он не упал, схватившись за горло в страшных муках, стали пить остальные.

Часом позже, Петя вышел из прорабки и окинул взглядом дом. Ведущий в пустоту проём балконной двери все ещё имел место быть.
- Эй, бригадир,- позвал Петя, - вы когда дверь-то заложите? - спросил он высунувшегося в окно Михайлюка. Тот посмотрел на дом и удивился:
- Вот уроды. Спят, наверное, где-то.
Он вышел из вагончика и направился в дом.
Петя присел на деревянную скамеечку, сколоченную из половой доски плотниками, и зажег сигарету. Он курил, и дым уносило ветром куда-то в серое небо. Начинались осенние сумерки.
- Уже октябрь, - подумал Петя. Он затряс головой отгоняя грустные мысли.
Из подьезда вышел сержант и, ни слова не говоря, сел рядом с прорабом.
- Ну? - спросил Петя.
- Даже не знаю, что сказать - ответил Михайлюк.
- Что не знаешь? Они дверь будут закладывать сегодня или нет?
Михайлик посмотрел на Петю и сказал:
- Они уже заложили. Входную дверь в квартиру.
Петя бросил окурок на землю и затоптал его носком ботинка. Он что-то пробормотал.
- Что? - не услышал Михайлик.
- Молдавское Барокко - повторил Петя.

Калинин, лето 1975 г. Наш полк ТУ-16 перебрасывают в Казахстан. Представьте радость личного состава - здесь гарнизон с устоявшейся инфраструктурой, почти все офицеры живут в квартирах, соловьи поют, а там - степь, общежитие, пыль и тушканчики скачут. Поэтому, у кого вышел срок службы, неожиданно осознали, что долг Отчизне отдан полностью, и предпочли тут же дембельнуться. И вот один прапорщик технической службы, прослуживший незнамо сколько лет (лично видел героев Шипки), тоже подал рапорт. И взяла его досада - столько лет в авиации, а ни разу не летал на боевом самолёте. Выкопал он, как Буратино, из заветного тайника сэкономленные жёстким самоограничением запасы спирта и пошёл на поклон к родному экипажу, самолёт которого он обслуживал. Изложил нуждишку - мол, желаю воспарить напоследок. Взалкал я, дескать, Нестерова и присных его (Мессершмитта, в частности), затмить. По секрету шёпотом сообщил, что, по линии дедушки, он внебрачный сын Чкалова. Летуны в отказ - а ну как дело всплывёт, ты-то на дембель, а нам-то ещё служить? Прапор принялся шаманить - уверял, что ещё в маме мечтал о небе, и только злой рок привёл его в тех. службу; клялся, что уже чувствует необратимые изменения в организме, вызванные предстоящей разлукой с любимой техникой; и, наконец, призывно булькал литровой ёмкостью, попутно сетуя, как наступал сам себе на горло, экономя зелье для любимого экипажа. Последний аргумент и сломил стальную, в общем-то, волю лётчиков. «А куда же мы тебя посадим - места-то нет?» - по инерции сопротивлялся штурман. «А в бомболюк! А что не видно ничего, так вместо этого вы меня к СПУ (самолётное переговорное устройство) подключите, я хоть ваши разговоры послушаю!» - извернулся прапор.
И вот день полётов. Литр накануне уестествлён и отступать некуда. На прапора нацепили шлемофон, подсадили в бомболюк (высота около 1,5 м) и подключили к СПУ. Бомболюк закрыли, двигатели запустили и, тут лицо командира озарилось плотоядной улыбкой. Обернувшись к экипажу, он увидел такие же иезуитские усмешки. «Ну, с богом!» - подумал командир. Далее обычные разговоры при взлёте (с сокращением):
- ПУИ на связь;
- На связи;
- Разрешите взлёт;
- Разрешаю;
Взлетели, двигатели ревут, звучат доклады о высоте, тангаже и прочее. И вдруг правый лётчик встревоженно: «Командир, правый двигатель горит!».
Командир уверенно: «Включить систему пожаротушения!».
Правак бодро, как пионэр на слёте, доложил: «Пожар не потушен!».
Тут вступает штурман (трагизму в его голосе позавидовали бы ведущие актёры страны): «Командир, левый двигатель горит!».
Командир неуверенно: «Включить систему пожаротушения!».
Штурман упавшим голосом: «Пожар не потушен...».
Командир с ноткой истерики: «Штурман, высота?»
Штурман сдавленным голосом: «Высота падает, надо катапультироваться!»
И тут «... раздался глас трубный в Иерихоне...». То орал прапорщик, запертый в бомболюке: «Мужики, а как же я?». Такого лицемерия не знал мир - экипаж стал недоумённо интересоваться, мол, а кто это там такой?
«Да это же я, я - прапорщик! Помните?» - верещал бедолага.
«А мы тебя разве взяли?»
«Да тут же я, тут - в бомболюке!» - метался в замкнутом пространстве узник, с грохотом натыкаясь на железные конструкции.
«А парашют у тебя есть?»
«Нету, мужики, что делать-то?» - такой вселенской скорби в голосе человека не было со времён распятия Христа.
«Чёрт тебя принёс! Вот ведь говорили же тебе, что не надо лететь - видишь теперь, как оно получилось? Что мы твоей жене скажем? Ну, прощай, брат - самолёт горит, мы катапультируемся!»
«А-а-а, мужики, откройте бомболюк, я спрыгну!» - свет померк в его глазах.
«Ты что, сдурел - высота 5 км?»
«Открывай, может, как-нибудь - или на лес, или на стог - может, уцелею!» - вопил этот Туполев в третьем поколении.
«Ну, смотри, под твою ответственность! А может, останешься - вдруг самолёт спланирует?» - магистр ордена иезуитов Игнат Лойола был бы доволен - достойная смена на просторах России выросла.
«Открывай, в самолёте точно пропаду!» - взвыл прапор и стал молотить по бомболюку оторванной от чего-то железкой. Не хотелось ему стать последователем капитана Гастелло или лейтенанта Талалихина.
«Не порушил бы технику, ирод, ишь как старается!» - задумчиво молвил командир и нажал ту самую кнопочку «аварийное открытие бомболюка». Люк распахнулся, и прапор вывалился ... на бетонку!
Всё это время самолёт стоял на стоянке на тормозах, а экипаж умело газовал и раскачивал его двигателем и тормозами!
Ну, а что же наш герой? Крутанувшись в воздухе как Брюс Ли, он, аки кот, пал на четыре кости и, словно врос в бетонку! Лик его был примечателен - на белом, как тальк, лице ярко выделялся краснотой нос - его годами выработанный цвет не смогло изменить даже такое испытание. Глаза его были немного шире, чем объектив самолётного фотоаппарата, а вставшие волосики уверенно удерживали шлемофон на некотором удалении от головы. При этом публика, предупреждённая заранее и стоявшая вокруг самолёта, пытливо высматривала - а не произвёл ли самоочищение организм прапора при встрече с землёй? К чести советского военнослужащего - нет, не произвёл! А то, что он никого поймать не смог - так это от нарушенной координации - укачало, видать.
Кому-то эта шутка покажется жестковатой - зря, ведь это армия, а не уси-пуси! Да и литр не бог весть какая сумма для полноценного полёта.
Мораль: рождённый ползать - летать не может!

Сестра моя старшая Настя служит начальником отдела на ВЦ военном. В подчинении у ней и гражданские программисты, прапорщика два и несколько офицеров. Сейчас осень- время проверок, смотров строевых. Да что рассказывать- сами знаете.
Рассказывает Настасья мне:
- Дали мне в июне лейтенанта после училища. Смотр строевой на носу. Заинструктировала парня, и про платок носовой сказала, и про иголки с нитками в фуражке напомнила, а накануне проверила, и документы просмотрела у него. Смотрю китель мятый и погоны на кителе жеванные все после дождя. Говорю : погоны к утру перешить, китель погладить. Этот гад заявился с платком, иголками и правильными документами, в глаженном, вроде, кителе, а погоны, смотрю, зеленые мелкие поверх парадных золотых пришил через край. И еще заявился впритык в строй, я его даже на ВЦ отправить не успела, что бы позор этот скрыть. Так он с зелеными мелкими поверх золотых широких и предстал перед командиром. Получила по полной, конечно. Мне и в голову не могло прийти, что повседневные погоны человек поверх парадных пришить может!
Посочувствовав сестре, слышу голос ее мужа:
- Это потому Ленчик, ей в голову не приходит, что всю Наськину службу погоны ей пришиваю я.