Контрабанда в звуках и диалогах.

- Делать ничего не надо. Вот уведомление. Получаешь доверенность. Заказываешь машину. Едешь на товарную станцию. Получаешь контейнер по доверенности. Привозишь сюда.
- Яволь.
- Ну там... если проблемы какие, звони.
- Якши.
- Ехать лучше утром.
- Оуи
- Как будет "Да" на иврите?
- Кен
- А по-японски?
- Хай
- А по-гречески?
- Нэ
- Шо нэ? Нэ розумию?
- "Да" по-гречески будет "нэ"
- Отличный язык. Надо изучить. Завтра получаешь груз.
- Ох... Угу. Оффффф ко'з....
Наступает ночь, потом утром идет дождь, потом по мокрой дороге едет машина. В ней человек в матросских погонах просто едет, а человек в погонах старшего лейтенанта едет получать контейнер. Работает двигатель. ЗиЛ-131. Ж-ж-ж-ж. Это он так едет.
Приехали. Бам. Это дверца закрылась.
- Хуй.
- Простите, не понял
- Хуй тебе, а не контейнер. Во-первых, надо сначала платить, а потом забирать. Мне ваши военные гарантийные письма до пизды. Но главное - надо декларацию.
- Какую декларацию?
- Таможенную. Грузовую.
- Вас как зовут?
- М-м. Михаил.
- А по отчеству?
- Ефимович
- Дядя Миша, там нам радиостанции пришли, Р-625, с антеннами.
- Ну и хули? Вот документы - груз под таможенным контролем, отправлен с Украины. Всё, кончился эсэсэсэр. Теперь это все растамаживать надо.
- Рас... что?
- Так. Вот идешь отсюда - вооон туда, в вагончик. Там таможенные инспектора. Они тебе все расскажут.
Шаги. Чавк-чавк. Чавк. Чпок. Хррр - тьфу. Чирк-пых-пых-пых. Слова: "Вот жеж блядь-то, а?" Дверь открывается - скрип, закрывается- бух.
- Здравствуйте.
- Подождите в коридоре.
- Я по вопросу...
- Я вам сказала - подождите в коридоре, я занята.
- Знаете, у меня нет времени - машина ждет.
- Молодой человек, у всех нет времени, у всех машина ждет.
- Не все границу этой страны охраняют. Не говоря об исключительной экономической зоне. Старший лейтенант Топтунов, помощник флагманского связиста бригады пограничных кораблей. С кем имею честь?
- Так... вкратце ваш вопрос, только быстро.
- Вот документы на груз. Мне сказали, что проблем нет - приехал, получил. Там радиостанции морские, тяжелые и уродливые, но крайне нужные для управления кораблями охраны границы.
- Отправитель - Украина?
- Я не знаю. Да мне все равно.
- Вот тому государству, которое вы собираетесь охранять, молодой человек, не все равно. По законодательству вы - ваша организация - должны заплатить в доход государства таможенные платежи - налог на добавленную стоимость, пошлины и сбор за таможенное оформление, плюс - код какой? - естественно - получить сертификат соответствия, после этого составить таможенную декларацию, и вот только потом получить груз.
- Вы смеетесь? Нет, я скажу то, что думаю - вы издеваетесь?
- Нет, юноша, я ничего против вас лично не имею. Это все государство. Исполнительная власть.
- Я - тоже исполнительная власть. Вы хотите сказать, что одна исполнительная власть должна заплатить другой исполнительной власти, чтобы эта, вторая исполнительная власть разрешила первой поставить на боевое дежурство средства связи в интересах какой-то там общей исполнительной власти? Мадам, я нормальный. У меня есть воинское звание, гражданство, чистая медицинская книжка, водительские права, наконец. Их дебилам не дают.
- Не знаю. Я сказала вам, что делать. Не задерживайте очередь.
- Назовите координаты высшей инстанции.
- Вот, пожалуйста. Адрес. Телефон.
Ж-ж-ж-ж. Это опять едет Зил-131. Бум. Топ, топ. Зеленый флаг на ветру, почти такой же, как морской пограничный, но не такой. Уродское зеленой знамя с жиденьким крестиком. У них, оказывается, тоже есть свой флаг. Слова: "и еще герб, гимн, скипетр, держава и шапка Моно...хуя, бллллядь!"
- Здравствуйте. У меня вопрос. Действительно ли есть таможенные проблемы в отношении вот этого груза?
- Это не ко мне. Это в отдел таможенных платежей.
- А где этот отдел?
- Там?
- Где "там"?
- Сегодня у них неприемный день.
- Хорошо, где именно я могу прочитать регламент работы отдела, номер кабинета какой?
- 218.
- Второй этаж, да?
- Пропуск на вход надо выписать.
- Выпишите
- Это в бюро пропусков - во дворе налево и потом направо.
Тук-тук-тук. Слова: "ёб твою мать!" Тук-тук-тук. Тищина. Бах-бах-бах. Грюк-грюк-трах!
- Вы чего дверь ломаете?!! Я щас охрану вызову!
- Выпишете мне пропуск. В отдел таможенных платежей.
- У них сегодня неприемный день.
- У меня управление охраной границы сорвется, а виноваты будете вы.
- Какой границей?
- Ну если, мля, я не знаю, перед вами стоит человек в форме офицера погранвойск, существует ли более идиотский вопрос, чем, нах, "какой границы?!!" Кромки! Территориальных! Вод! Российской! Блядь! Федерации, на хуй, блядь!
- Не надо кричать матом. Не надо, все понятно. Отдел таможенных платежей, старший инспектор Синицын.
Топ, топ. Чирк, пых. Ухххххххх. Ххх. Иххх. Кхе. Кху. Слова: "Блядь, ну что за жизнь, а?"
- Здравствуйте. Могу ли я говорить с господином Синицыным?
- Его нет. Он будет вечером.
- Товарищи, мне, в принципе, глубоко наплевать на господина Синицына. Мне в вашем бюро пропусков выписали пропуск именно к нему. Три минуты назад. Мне, товарищи, нужно задать вопрос знающему человеку, компетентному, уверенному, способному грамотно проконсультировать меня, представителя Федеральной Пограничной Службы. И довольно быстро.
- Ох... ну... слушаю вас.
- Неделю назад мы получили указание из Москвы получить шесть радиостанций Р-625, которые отправлены нам железной дорогой из Севастополя, с завода-изготовителя. Радиостанции эти совсем новые, свежие, как говорится, ни разу не надёванные, а то, на чем сейчас держится тактическая связь морской границы, давно дышит на ладан и харкает канифолью. Мне эти станции нужны как воздух. Как хлеб. Хотя бы эти шесть.
- Дайте посмотреть документы. Ну вот, вот опять я не сделаю вовремя отчеты... так, страна происхождения... где сертификат завода-изготовителя?
- Здесь все, что пришло с контейнером.
- Сертификата нет. Страна происхождения не установлена.
- Да как не установлена? Вот, отправитель - завод имени Калмыкова, Севастополь!
- Ну и что? Его коммерческое предложение? Прайс-листы?
- Да вы что?! Какие прайс-листы?!! Это военно-морская техника, за пределами наших кораблей и узлов связи на хуй никому не нужная!!
- Так... молодой человек... не забывайтесь. Вы в госучреждении!
- Это ничего не меняет. На каком основании и сколько я должен платить?
- Это вам декларанты расскажут. Далее - где сертификат качества?
- Ну я же сказал - больше ничего не поступало.
- Ну тогда - на экспертизу. Акт отбора образцов - и на исследования.
- Какие, на... извините, исследования?!! Я вам завтра вагон поломанных станций привезу, точно таких же - какие сертификаты, о чем вы?! Ничего этого не было!
- Раньше не было, а теперь будет. Короче, вот это вам нужно сделать, а суммы таможенных платежей.. подождите, есть еще процедура освобождения по разрешениям министерств и ведомств. Дайте номер ОКПО вашей организации
- Я просто вынужден - вынужден - задать следующий вопрос: что такое номер ОКПО?
- Это код. Классификатор предприятий и организаций. Есть у вас такой код?
- Не знаю. Не уверен.
- Узнавайте - приезжайте снова. Вот регламент. Забирайте документы.
- Уффф. Один только вопрос - кто будет оплачивать простой контейнера?
- Вы. Ваша организация.
- Прелестно. А если мы не будем платить? И груз получать не будем?
- Его конфискуют. В доход государства.
- А дальше?
- А дальше - реализуют
- Кому?
- Кто купит.
- А никто не купит. Оно ж никому на хрен такое не нужно.
- Или передадут на баланс того ведомства, которое использует такую технику в деятельности.
- Вот это классно! Да наше ведомство и использует!
- Значит, вам и передадут. Но сначала конфискуют.
- У кого?
- У... вас.
- Вас как зовут?
- Сергей Семенович
- Спасибо, Сергей Семенович, огромное. Просто безразмерное, правда. Благодаря Вам я понял, что дергаться нет смысла. Все рано нам передадут. Спасибо.
Ж-ж-ж-ж. ЗиЛ-131 едет обратно. Матрос (грррн, грррн, кжжжжж, гррррррн) борется с педалью сцепления и рукояткой коробки, офицер (хрррр-пшшшш) спит, уронив голову на грудь. По крыше так и не полученного контейнера , кап-кап, стучит дождь. Трррццццц - потекла в щель струйка воды. Как будто звучит в ночной мгле тихая погребальная песнь - по надеждам на лучшее, по надеждам хотя бы на что-то другое...
*Бедный военный товар. Всего-то нужно: разрешение ФПС, чтобы "выключить" НДС и пошлины, акциза нет всё равно... и оформленная как организация воинская часть. Стоп, мы же договаривались - только звуки. А это и есть звуки:
- ... еп вашу незалеталу, всего-то нужно: бумажка от ФПС да коды, присвоенные статистикой вашей части, - голос в телефонной трубке, - Я так телеграфные аппараты получал из Армении.
- А как это разрешение делать?
- О-о-о-о, это пиздец. Полный. Вообще-то его Москва подписывает. Туда надо пакет документов отправить.
- Ясно. Палыч, дорогой, вот ты всю жизнь на ОКПП, хоть и связист, а всё ж офицер-пропускник... Скажи - у тебя на самих переходах как, всё схвачено?
- Ну... типа того. А что?
- Дано: трехтонный контейнер с примерно известной пломбой и точно известным номером. Там - следующие шесть радиостанций. Требуется - заполучить их чистой неправдой, правда уж больно тупорылой и нескладной получается. Решение: я готовлю точно такой же контейнер, по номеру, со старыми корпусами Р-625, набитыми всякой рухлядью. И на погранпереходе контейнер меняем.
- Ты не пробовал трахнуть в задницу верблюда, пролезающего сквозь иголочное ушко?
Это - проще. Другой вопрос - подменить контейнер здесь, на станции.
- Ну да. Там уже все - охрана, таможня... тут даже лезь вместе с верблюдом - не выйдет..
- Нет таких крепостей, которые не брались бы добрым словом , чистым спиртом и техничным апперкотом. Приезжай, поговорим...
Проходит время. Оно проходит тихо, лишь тихонько трется ситцем секунд о недвижимость, аккуратно ее амортизируя. Время всегда проходит безвозвратно.
- Ву-а-ля!
- Нда. Ну, рассказывай, как ты это сделал.
- Как, как... забросили в контейнер старую радиолу, три аккумулятора и два корпуса от Р-155, на всем жирно написали - Р-625. Контейнер опломбировали и сунули на пустую платформу. У Палыча там родственник маневровый тепловоз гоняет по станции. Подали под разгрузку - там приняли: они номера не сравнивают. Потом Палыч загнал ОКППшную "шишигу", мол, офицер перевелся с Кавказа, вещи пришли, разгружу здесь. Взял какие-то старые документы, подделал номера. Заявился к теткам с шампанским, открыл там да и облил все журналы. Извинился и выкатил еще два пузыря. И пошли с шуточками пломбу снимать. Я позавчера отравился, вчера ничего не ел и не пил ничего, кроме минералки, поэтому от страха ничего и не сделал. Только поэтому. Когда со станции выехали, воздух выдохнул...
- Мда. А вскроется?
- И? В документах номеров станций нет, формуляры все у меня. Но это ерунда. Главное: работает закон сохранения - у нас появилось шесть станций, а у Палыча - пять ПЛВ-2, три ящика рулонов, те, что из Таллина забрали, всю старую стойку ТТ-48, что осталось, и километр КММа. Да, еще метров сто антенного канатика - всё, что было.
- Не до хуя?
- Чего это до хуя? Он рисковал как! Заработал - получил. Я считаю, всё честно.
- М-м-м-м. Угум. А что второй контейнер?
- Ну, надо готовить документы и все сделать, хрх, га-га-га, законно. Года через два. А кстати, Палыч просил еще "полёвки" скока не жалко и ТА-57, если есть. А ведь есть...
- Ну, есть. Сколько точно ему надо?
- Уточню. Так мне насчет второго контейнера договариваться?
Вопрос подвисает в воздухе. И пока он тихо висит, шевеля крыльями, становится слышно, как в стекло, совсем рядом с открытой форточкой, бьется муха. Ж-ж-ж-бум-ж-ж-ж-ж-бум-бум-ж-ж-ж-ж-ж... улетела. Проходит время.
*Перо скребет (скрип-скрип) бумагу:
"...прошу уволить меня в запас вооруженных сил РФ... из-за того, что РФ как государство частично не существует, а частично занято запутыванием самого себя до состояния "бороды" на катушке спиннинга. Целую, Лёлик, капитан-лейтенант, эсквайр." Хрмм-чах-чах, бумага летит в корзину.
- Ты чего это, увольняться удумал?
- Яволь
- Работа есть?
- Якши
- А жалеть не будешь?
- Нэ... ваще-то, конечно, обидно. За державу. Ну, ничего. Я в таможню пойду. Там! Меня! НАУЧАТ! Гы-гы.
- Ага, научат... карманы оттопыривать взглядом.
- Ка-ли-мера
- Это еще что?
- Это по-гречески
- Короче, эллин... учти: на всякого Матфея управа найдется!
- Учту. О-ревуар.
Опять идет время. И уходит вдаль - нам остается проводить его с миром. Где-то над Балтикой вот прямо сейчас летают амплитудно-модулированные голоса вахтенных радистов. Разные голоса. Корабли зовут землю, а земля откликается... и зовет другие корабли. Единство и любовь посредством голосов.
Амплитудно-модулированных УКВ-голосов. Когда правдой, а когда и неправдой добывающих себе возможность придавать смысл слову "радиоэфир".

"ЧЕЛОВЕК как философская категория для таможни не существует. Если человек физически жив, то для таможни это - ТРАНСПОРТНОЕ СРЕДСТВО, которое перемещает через таможенную границу товары - как минимум личные вещи; если же человек физически мертв, то это - ТОВАР, поименованный в соответствующем разделе "Товарной номенклатуры внешнеэкономической деятельности"

- Вам не сюда. Здесь другой отдел.
- А куда мне?
- Не знаю.

Времена тогда были уже не махровые, а кооперативно-пирожковые. Коммунистическая пропаганда уже не напоминала бронепоезд, дудящий на полном ходу, но стояла на запасном пути и попукивала под парами. Институт замполитов в армии всё ещё не был отменён, на всякий случай, если в Москве опять что-нибудь откатится. Однако замполиты уже скромно прятали глаза и немного упростили стиль походки. Многие из них, но никак не Слон. Слон продолжал воплощать решения, воспитывать и выискивать прорехи в идеологическом и моральном облике советского воина. Слону до седалища были перемены, он был уверен, что всё происходящее - проходяще, примерно, как Хрущёвская оттепель. А после оттепели всегда бывает гололёд, безбожно сдирающий с населения дань в виде открытых и закрытых переломов ног и рук. Вообще, с юного возраста Слон хотел быть ГБистом - оперативником. И чтобы вокруг него, по-воровски озираясь, волоча за собой парашюты, слонялись бы стада небритых, неухоженных, одетых в телогрейки и говорящих с тяжёлым иноземным акцентом шпионов и диверсантов. А он, Слон, их ловил бы и изобличал. Сразу в Гбэшники попасть не удалось. Зато закончил политическое училище и выпустился на волю комиссаром. Свою должность в отдельном полку связи получил после долгих мыканий по окраинам Родины. Пришёл с пинком-повышением. И стал плести агентурную сеть. Он об этом читал в какой-то секретной брошюрке. А сейчас перед ним, трепеща и гоняя кадык вниз-вверх, стоял рядовой Петя, получая первое своё задание.

- Поступил сигнал, значить, что ефрейтор Заур Габидзе, находясь на ночном дежурстве, справляет малую нужду прямо с платформы. Но это херня. Свидетель говорит, что ефрейтор Габидзе пишет продуктами мочеиспускания различные ругательства в адрес командования. Твоя задача, Петя, проверить, значить, сигнал и доложить. Всё, значить, ясно?
- Тактощ, тащ майор!
- Бздуйте, товарищ солдат. Без победы, значить, не возвращаться!
Тащ солдат щёлкнул каблучками и отвалил. Комплекс был трёхэтажным. Петя залёг на его крыше и платформу видел, как на ладони. Настоящие бойцы обычно стойко переносят лишения службы, но щегол Петя быстро промёрз и уже собирался спуститься и попросить Заура ускорить выход. Однако Заур был пацан что надо, и тут же появился сам, без лишних просьб. Он подошёл к ограждению, поворчал, проделал какие-то манипуляции в районе ширинки и вынул шланг. Безмятежно покачиваясь из стороны в сторону и напевая, занялся процессом. На белом снегу появилась надпись. Габидзе глянул на своё творение, удовлетворённо крякнул и вернулся в пост. А промёрзший щегол участил дыхание и спустился с крыши обследовать место преступления.

- Ну и почерк, - думал Петя, разглядывая каракули. - Хотя, чего с него взять, нерусский ведь... Чувство ответственности затмило все остальные процессы в мозгу и юноша полетел на доклад (01-45 ночи).
- Кто?
- Рядовой Петя!
- Что надо?
- Дык это, с заданием связано, - оглянувшись по сторонам, сказал Петя в замочную скважину.
Дверь приоткрылась, замполитова голова посмотрела влево-вправо, потом на Петю.
- Ну?
- Написал.
- Ну?
- Понапраслину ваш осведомитель разводит, тащ майор. Хороший он парень, Габидзе! Сентиментальный.... "МАМА"... написал.

- Дурак ты, Петя. Провёл он тебя, значить, на мякине. Недоговаривает он чего-то. Не хватает слов тут. А ты и уши развесил.
- Никак нет, тащ майор, МАМА написано.
- Бздуй спать, Шерлок Ватсон, сам разберусь.

Так бы и позабыл Петя о деле Заура, да только однажды щегол шёл себе по служебной надобности около комплекса, а Заур сидел себе на платформе.
- Твоя МАМА @бал, - сказал сверху грузин и сплюнул.
Петя продолжил топать, размышляя, к чему бы это. Потом стрельнуло.- Это именно те, недостающие слова. Понял он коварство грузинское, собрался уже поменять маршрут и следовать на доклад, когда Заур привстал и крикнул вдогонку:
-Ты нэ ссы, гнида. Я Слону уже то же самое сказал.

Поведаю я вам историю одну, только слово дайте, что останется между нами. Слово? Лады!
Итак, есть у меня приятель один, скажем, Миша. Миша - человек духовный и творческий, программист. Он всегда про программирование думает. Даже в самые неподходящие моменты. Когда-то мы с ним вместе работали. Звонит, например, этот программист в ночь с пятницы на субботу. Ваш покорный слуга лыка не вяжет, а ему в трубку радостный голос сообщает: Понял, понял, понял. - У нас,- говорит Миша,- гарбидж-коллектор не работает, как надо. Объекты не закрываются, и потому у нас память течёт. Я, конечно, промычал, что всё понял и будем праздновать, но неприятный осадок остался. Однако, простил я всё человеку, потому что человек он, опять же, очень творческий. Миша в армию поздно попал, годкам к 26-ти. Полтора года дурака провалял, девочку себе там нашёл, женился на ней. Между нами (и только между нами)- девочка ничего, симпатяшка, только ума ... тоже ничего. Служила она оператором какой-то там суперсекретной разведсистемы. Ну, и оставили её после срочной армии на контракте. Очень довольна была. Звания ползли, выслуга. Зарплатка небольшая, зато кажный божий месяц. С тем и жили. А потом Миша себе другую работку присмотрел, ну и разбежались наши трассы, как в поле пароходы.
Встречаю недавно. Обрадовались, разволновались, на кружечку пива присели. Туда-сюда, за жизнь, да про компот. А потом я возьми, да спроси,
- А что со Светкой, Мишаня?
Потемнел Мишаня лицом, а потом и говорит: Разошлись! Дура она!
- Ну, думаю, Светка- дура, вот так новости. Интересно только, как он это наконец понял-то.
- А что случилось, Миш?

И рассказал Миша.

Началось всё с того, что Светкины родственники укатили в Россию на побывку и оставили на попечение молодых собачку. Болонка - порода. Ничего собачка, тихая, смышлёная, дома не пачкает, но вот выводить её по нужде приходилось. А у Миши проект горел, и сидел он целую ночь напролёт, клаву месил. Тут время к пяти утра подползает, раз и собаку будит. Собака раз-раз, и Мише намекает: Мол, своди меня добрый молодец, просрацца, а то прямо тут, на ковёр твой, из Бухары привезенный, и надристаю. Мишаня сжалился, сигаретку в зубы засунул, собаку на поводок насадил. В сени вышел, куртку Светкину армейскую (дубон) начепил, да на мороз вывалил (аж +10 по Цельсию). Ходил с собакой, про программирование думал. А собака своими делами увлекалась. Ну и выдала собачка. Кучка маленькая, но посреди улицы. А тут, в Израиле, сознательные хозяева собак экскременты питомцев своих сами убирают (есть, правда, и много несознательных). В кулёчек, а потом в мусорку. У Миши на такое дело была бумага туалетная припасена. Взял он предмет аккуратненько, в бумазейку завернул и потихонечку пошли они дальше. Мишка свёрточек в руке держит, ждёт, пока до бака дойдут.
Но вдруг осенило Мишеньку, золотая идея в мозги вцепилась, забыл человек обо всём на свете. Только и думает, как бы поскорей до компа своего добраться. Бумажку машинально в карман сунул, Соню (собаку) под мышку и бегом. А тут Светка уже проснулась, шуршит, на базу собирается. Опоздать боится. День тогда был такой, четверг. На базе общее построение всех срочных, сверхсрочных и кадровых военнослужащих. Бюджет армии в тот год основательно урезали. Сверчков из ЦАХАЛя пачками выгоняли. И в Светкином отделе репрессии готовились. Так что, все там себя вели тише травы, ниже подмёток. Залететь панически боялись. В общем, пришла Светка во время, на плац пришагала, парочка минут до церемонии осталась, стоит она с коллегами, покуривает. Командир ихний тоже подвалил. Поздоровался, пару тяг дёрнул, да чихнул неожиданно.
- Братцы, у кого-нить Тишу(салфетки для носа) есть?
Светка что-то похожее в кармашке нащупала, да раболепно, с любовию превиликою командиру и поднесла. Он только шутку хотел рассказать, уже воздух набрал, не глядя, бумажку раскладывает, чтобы пооптимальной после чиха вытереться, а там......

В общем, выгнали Светку. Никто, конечно, не сказал, что из-за дерьма собачьего карьера под откос. Но были там девки и потупее Светки. И остались они, а Светка - нет. Мишаня давно хотел, чтоб жена с армией завязала, да только не слушалась она его. Свою линию гнула. А тут расстроилась бабца, алгоритмы под бигудями погоняля-погоняла, да пришла к выводу, шо всё это ей мужинёк спецом подстроил. Так и свалила она к мамане, вместе с болонкой и двумя косметичками. А Мишка? Мишка иногда печалится, хотя, по большому счёту, по-программистки холодно подсчитав расход-приход, пришёл к выводу, что всё пучком. Даже собачку себе завёл. Большую, правда. В карман бумажка не влезет.